ÍNFIMO

Aquela gota sobre a folha, 

Ínfima, 

A nuvem quase derretida, 

Qual fiapo de vida que passa, 

Mas deixa seu encanto em algum canto... 

A borboletinha que voa de manhã, 

Espalhando graça, 

Gotículas de chuva na vidraça... 

Pequeno besouro, tão perfeito, 

Que as asas parecem pintadas 

Pelo pincel de um grande artista 

De grandes efeitos... 

A minoria, desprezada, ignorada, 

A que dorme nas calçadas 

Com quem ninguém se importa, e quem sabe, 

Tenham a alma mais lavada! 

Suaves nuances de poesia, 

As sombras que aos poucos se transformam 

Trazendo a tarde, 

A noite, e outro dia... 

As coisas que nascem e morrem 

À margem de tudo aquilo 

Que a maioria considera importante, 

Passando despercebidas, 

Esquecidas... 

Vem e vão sem nenhum grito, 

Arrancam-lhes a dignidade 

E o direito de existir 

Violentamente, 

Com os ganchos da maldade! 

Disseram-me 

Que as minorias 

Deveriam ficar à margem 

Da vida, da sociedade, 

Pois nada tem a dizer 

Ou a acrescentar ao mundo... 

Devem permanecer no escuro fundo 

Da dor, do preconceito e do medo, 

Sem serem notadas, 

Como as pequenas gotas de orvalho sobre a folha, 

As borboletinhas, 

Os pequenos besouros 

E as nuvens efêmeras 

Cuja chuva nem toca o solo! 

Só tem direito à vida 

Quem é grande, normal, importante, 

Quem dita as regras às minorias, 

Regras que devem ser seguidas 

E jamais contestadas! 

Abaixo as pequenas coisas da vida, 

Abaixo as minorias, 

Abaixo a voz que tenta ser ouvida, 

Abaixo as palavras de Cristo 

Que disse que somos iguais, 

Abaixo!... 

Bem baixo, 

Por baixo de tudo, 

Sob o polegar imundo 

Daquilo que chamam justiça!