Dos teus olhos, lágrimas.
Da tua boca, magma.
Algo a se quebrar
No teu diafragma.
Na palavra, lástima
Devagar, se alastra...
Sobre a pele pálida
Tua dor é vasta.
Cálido querer
Aos poucos, se arrasta
Ganha a rua, e quer
Se banhar de sol.
E no arrebol,
Vida a renascer...
Tecitura fina
(Inda transparente)
De uma nova rima.
A flor
também é todo e cada espinho,
O talo
longo em direção ao céu,
As folhas
verdes e as folhas secas,
O seu
perfume de mistério – o véu
Descortinado
à beira do caminho.
A flor é a
praga grudada na planta,
E toda a
seiva que a alimenta,
Ela é a
raiz que na terra se deita
Lutando
contra quem quase a arranca
E não
consegue, mas tenta, e tenta.
A flor é
aquela cuja cor é forte,
Mas poucos
notam, à beira da estrada...
Que seca,
anônima é pisoteada,
Mas se
entrega, sem temor à morte
E à sua
sorte, ao ser abandonada.
A flor é
aquilo que ainda resta,
E ainda
pulsa, e ainda sente,
Que parecia
ser tão indefesa
Mas que
renasce do nada – surpresa!
De uma
obscura, ínfima semente.
Ninguém viu o teu sorriso
Dentro dos olhos
Quando te olhavam, convencidos
De que o tinham ferido.
Ninguém viu o teu sorriso
Em cada lágrima forjada
Que sobre o teu rosto rolava
Simulando desabrigo.
Ninguém viu o teu sorriso porque
A melhor estratégia
E a melhor vingança,
É ter um sorriso escondido na manga
Para usar na hora certa
Em que se acha vencedor
O teu inimigo.
Estou lendo (há alguns meses, por falta de tempo e também pela complexidade de suas mais de quinhentas páginas) O Livro Vermelho, de C...
