Eu sou de outro país,
De outra época, há muitos anos,
Milênios, talvez.
Não sei quem me fez,
Mas jamais me esqueci
De quem me desfez.
Eu venho de alguma galáxia
Muito distante,
Não tem alguém que a alcance,
Ou alguém que fale a minha língua
Ou cure a minha íngua.
Quem me olha, nem percebe
Que eu já não estou,
Que eu fui embora
Há muito tempo,
Sou uma folha verde que caiu mais cedo
Derrubada pelo vento.
Às vezes, me vem em sonhos,
Cabelos em tons de sépia
Um tom de voz que nem me lembro
Um olhar sempre distante,
Perdido em lugares ermos.
Está diante de mim,
Ao mesmo tempo, distante,
E ao segurar minha mão,
Me conduz a um lugar
Que fica sempre adiante,
Mas que eu não posso entrar.
Se me fala, o faz sempre
Com os lábios bem cerrados.
A paisagem da distância
No olhar envidraçado.
E quando acordo, mal lembro
Daquele encontro marcado
Sem ter hora e sem saudade,
Entre o meu tempo e o outro tempo,
Um caminho enviesado,
Marcado na eternidade.
Uma tarde morrente.
As últimas luzes tentam iluminar a mesa da cozinha.
A mulher se debruça ao acaso
Sobre as folhas de jornal que embrulhavam os ovos:
Velhas notícias.
Chia a panela de pressão
Enquanto a menina tenta terminar as tarefas da escola.
Mãe e filha ausentes,
Cada qual no seu mundo;
Um mais colorido, outro mais profundo,
Tão profundo, que ela se agarra às boas lembranças
A fim de não se afogar.
A criança, em seu mágico mundo da imaginação,
Entre noves fora e multiplicações
Olha para fora, para as folhas do coqueiro na casa vizinha,
E cria esta memória.
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O que não brota de dentro
Não cresce do lado de fora.
Por vezes, será preciso
Regar com o próprio sangue
A fraca raiz que chora,
Para que um dia, o riso
Possa nascer sob os lábios
Que hoje em dia, se crispam.
É preciso dizer não,
É preciso ir embora,
Gritar ao mundo o que dói,
Por sobre o medo que aflora
Para que os que ficam, possam
Em um futuro longínquo
Viverem tempos de glória.
É preciso ter coragem,
E isso não é tão fácil...
Existem foices que cortam
Sempre que alguém ergue um braço.
Que possa haver, mesmo assim,
Uma voz, uma canção
Que possa escrever um “fim”
Sobre o que foge à razão.
É que às vezes
Me bate um cansaço
Que estanca o passo,
Paralisa o olhar,
Afrouxa o laço.
Um enorme cansaço
De ter que explicar,
De fazer a memória
Esquecer
Para poder continuar.
Não é que ainda doa,
Pois a pele frágil
Já cicatrizou,
E a dor que doía
Do espinho nas solas
Há muito passou.
É apenas cansaço
Ao ouvir um “Por que?”
E saber que a resposta
Daria outra história...
Tão longa e absurda
Seria a estrada
A se percorrer!
E assim, a palavra
Escorre entre os dentes,
Jaz, dependurada
Na ponta do lábio,
E tomba, calada
No meio da rua
É pisoteada,
E silenciada
Antes de ser dita,
Antes de dizer.
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O MEDO
O medo é uma voz que grita,
Mas só a ouve quem teme.
Mas quem a teme, disfarça
O coração que se esgarça,
A voz sumida, que geme.
O medo é um passo perdido
À beira do desabrigo.
Não tem coragem de ir,
Também não pode voltar.
Os pés, suspensos no ar,
Sobre a estrada, divididos.
O medo escreve uma história
Que a vítima não quer ler.
Enquanto prega a coragem,
Atrasa a própria viagem
No afã de não morrer.
O medo é a mão que apedreja
Porque não sabe viver.
No seu conceber,
Cinco quilos me separam da esbelteza.
Cinco passos, até que eu seja
O 'eu'
Que você deseja.
Cinco meses, ou semanas, talvez,
Até que eu preencha as demandas
Que você me fez.
Mas tudo isso é uma questão
De ponto de vista.
Quem sabe, eu seja para mim
Finalmente, o que eu sempre quis?
Quem sabe, no seu coração
Não seja você mesmo
O real motivo
Da sua insatisfação?
.
.
.
Quem vive para preencher as expectativas alheias tem um sério problema.
IMPORTÂNCIA
Apague meu rosto, não hesite.
Vire a página
À minha irrelevância.
Não é importante para mim
O que pensas
Sobre a minha importância.
A cada manhã, eu renasço,
Filha da mesma
Inconstância.
E a cada noite, eu me apago,
Sem qualquer desejo
De rutilância.
PERFIL
De frente, de lado,
Sorrindo, Calado,
Pensando num ponto
Cantado.
Tem gente que passa,
Os rostos virados,
Tem gente que teme
Mau-olhado.
Tem gente que lembra,
Tem gente que esquece,
Tem gente que sopra
Uma prece.
O rosto amarelo
Queimado, bem preso
Na velha moldura
Ovalada.
Já nem se vislumbram
Os traços gravados;
Um dia, nasceu,
No outro, finado.
Um dia, não sobra
Nem mais uma alma
Que saiba quem está
Sepultado.
Conselho
Não olhe jamais
Através do buraco da fechadura.
Não queira ver
O que os outros não querem mostrar,
Pois a inocência é um mar de branduras,
E no saber
Não cabe o recolhimento de um olhar.
O que você vê
É o que saberá,
A vida toda.
Não há como voltar.
Não seguia caminhos traçados,
Não pedia, jamais, perdão
Se não havia o que ser perdoado.
Jamais dizia ‘sim’ se isto lhe causasse dor,
Nunca se curvava a falsas
Declarações de amor.
Porém, o pior de todas as coisas,
É que ela ouvia muito bem
Tudo o que ficava mudo,
Tudo o que não era dito com palavras,
Mas que era disfarçado em sorrisos
Fingidos, itinerantes, ou crivados de mágoa.
"Estranha", todos diziam,
E quanto menos ela se importava,
Mais livre e sozinha ela se tornava.
Vivia a sua vida estranha,
Sem querer tornar-se nada
Do que não nascera para ser.
A todos, não agradava,
Pagava o preço pela sua escolha
De querer viver fora da bolha
Que a todos escravizava.
E você descobre
Que está coberta,
Que se afogou
Na maré cheia,
E você entende
Que já é passada
A hora certa,
E que tem vivido
Espremida
Entre as horas alheias.
E você percebe
Que sua existência
Pede permissão.
E você se arrasta,
E você se gasta
Por compreensão.
E você se olha,
Não se reconhece,
Não sabe se sobe,
Não sabe se desce.
E você se esquece
De como chegou
Aonde chegou,
Não sabe aonde vai,
Se deve ficar,
Pois nem se dá conta
Do que lhe restou.
E você assunta,
Você se pergunta
Se valeu a pena,
- Protagonizou
O seu espetáculo,
Ou tem sido apenas
O receptáculo,
O palco cedido
A um outro show?
E você se sente
Sempre deslocado,
Os olhos vidrados,
Os lábios colados,
Coração pesado,
O ar rarefeito
O peito abafado.
E você se isola,
Pois a solidão
É a única cola,
Uma proteção
Um alívio, um jeito
De cuidar daquilo
Que ainda restou.
E você se vê
Em paz, finalmente,
A vida entre os dentes,
Os anos no fim
A vida no fim,
Lembranças em fileiras
Sobre as prateleiras
Empoeiradas
Catalogadas , etiquetadas:
“Aqui jaz o escopo
De uma vida inteira.”
Nada
procuro,
Eu não procuro nada,
Mas há
sempre alguma coisa
Que me
acha,
Que se
esborracha, de repente,
Contra a minha vidraça,
E suja o vidro,
Macula a paisagem
E trava a
minha alma.
Não procuro,
Não procuro
nada,
E rezo a
Deus, sempre,
Que nada me
encontre,
Que nada me
ache,
Que nada me
afronte.
Mas eu acho
Que sirvo
de fonte
Às línguas
cansadas,
E sou
corrimão
Onde as mãos
indolentes
Se apoiam
Tentando
subir
Minhas
escadas.
Eu não
procuro,
Não me
interessa,
Só quero o
direito
De permanecer
quieta,
Dormir
abraçada
A esse
dragão tão antigo
Que me
aquece
E aos
poucos, me mata.
A vida é boa,
Mágica, trágica, linda,
E mesmo quando ela destoa
Dos planos, por danos e erros que cometemos,
Ela pode ser bonita, ainda.
Mas eu não quero voltar; não!
Uma só vida me basta,
Não quero me elevar à Divina casta,
Não quero virar estrelinha,
Nem refazer a viagem
Ao chegar ao fim da linha!
Se Deus puder me atender,
Que Ele me livre do peso
Dessa verdade que muitos espalham,
Que Ele tenha piedade e que possa perdoar
A minha quem sabe, pouca
Acuidade.
Que Ele me livre do eterno despertar da vaidade,
De ser novamente um aro nessa roda
Desafortunada
Cujo eixo não tem chão nem parada.
Só peço a Deus um pouco da Sua compaixão.
Não quero sequer o meu nome
Gravado em uma pedra de mármore,
Quero morrer quando for morrer,
Não faço nenhuma questão
De alguma ávida saudade.
A vida que tenho será a minha única dádiva
A mim mesma, ao que eu fui, sou
E que não desejo
voltar a ser.
Eu sou de outro país, De outra época, há muitos anos, Milênios, talvez. Não sei quem me fez, Mas jamais me esqueci De quem me de...
