Vasculho o entulho
Desse meu silêncio
Em busca de algo
Que eu tenha a dizer,
Uma inspiração,
Palavra parida
Do ventre da vida.
O vento fustiga,
Espalha os sentidos
Por sobre a calçada mal varrida,
Letras se confundem,
Se espalham, se afastam
Das frases não ditas.
Acho que me perco,
Penso que encontro
Um assento no olho
De um furacão.
Sou palha queimada,
Sou folha voando,
Eu sou o restolho
Após a colheita
Da desilusão.
Uma brisa, e eu viro a página,
Bato com força as minhas asas,
Ganho outros céus, bem longe de casa,
Sobre as ondas que se movem em um mar sem brios,
E não levo nada.
Um olhar de viés, atravessado,
E minha alma deixa tudo de lado,
A procura de paz, do que foi roubado,
E nem sequer digo nada.
Uma pedra lançada contra a minha porta,
E eu nunca mais a abro,
Deixando no alpendre o que for amargo
Até que vá embora,
Até que eu não me lembre de nada.
Um trovão além do permitido,
Uma voz que se eleve em um grito,
E eu tampo meus ouvidos,
Desço as escadas até os porões da minha alma,
E não escuto mais nada.
Seja o que for, vai embora
Se a lua se faz minguante.
A alguns, deixa mais fortes
E a outros, claudicantes.
É como a água que busca
No solo, consolação
Após uma tempestade
Se infiltrando pelo chão.
A terra fica mais fértil
E a colheita, mais farta
Mas algumas pobres almas
Se afogam na função.
Seja o que for, sempre volta
Àquele que o criou
Sem precisar de escolta
Na força de quem mandou.
Havia um anjo
De pés descalços
Que caminhava bem no meio
De um coração quebrado.
Dentro da noite,
Da mais negra noite,
Ele erguia nas mãos
Um pequeno archote.
Mas só ouvia seus passos
Quem calasse a própria dor,
Só encontrava
A luz dos seus braços
Quem não temia o amor.
E bem no meio
Do sol que queimava
Ao meio-dia
Havia o alívio
Da brisa das suas asas.
E todo dia, o anjo passa,
Como todo dia ele passava.
Mas só enxerga
Quem tem a fé de caminhar
De olhos fechados,
Quem acredita que amanhece,
Quem não se esquece
Que um dia, tudo passa,
E que toda escuridão
Se transforma em graça.
Eu Só Tenho
Uma Flor
Neste exato
momento,
Eu só tenho
uma flor.
Nada existe
no mundo que seja meu.
Nada é
urgente.
Não há
razões para que eu me preocupe.
O vento
passa pelos meus ouvidos,
Tão rapidamente,
que quando percebo,
Ele já se
foi.
Mas fica-me
esta flor,
A única
coisa que eu tenho
E que me
pertence, embora não seja minha,
Essa flor
entre tantas outras,
A flor para
qual eu estou olhando.
Se eu
desviar meu olhar,
Ela se
perde.
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Alguns falam de doçura,
Desconhecem
O regurgitar das abelhas,
O mel que se transforma dentro delas,
Dentro das casas de cera.
Falam do luxo do escargot
Sem que se lembrem
De que, antes de serem servidos,
Não passavam de lesmas.
Sendo assim, não julguemos
Os processos que passamos,
Aceitemos
O vômito divino que somos
E o tempo que vivemos
Nos arrastando
Deixando rastros pegajosos
No rosto das folhas.
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Eu ando pela sombra, pisando devagar,
Para que os monstros iluminados
Passem por mim sem me enxergar.
É o que eu tenho a dizer
A todo aquele que pergunta
Por onde eu ando.
.
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Vasculho o entulho Desse meu silêncio Em busca de algo Que eu tenha a dizer, Uma inspiração, Palavra parida Do ventre da vida. O vento fus...
