Conversa com Cecília

Me disseram, Cecília,

Que a poesia

Não passa de um amontoad

De métricas e rimas,

E que é proibido

Mostrar nela sentimentosf,

Verdades, tristezas

E alegrias.

Me disseram, Cecília,

Que eu me desnudo demais,

me exponho demais,

Me mostro demais,

E que isto,

Não é poesia.

Me disseram, Cecília, 

Que poesia não é desabafo,

Não é cantoria

Do que de bom ou ruim

Nos acontece.

Mas eles a leram, Cecília?

Deitaram a alma sobre os teus versos

(Ao invés de apenas percorrem, com os olhos,

As tuas linhas),

Ouviram teu coração quebrado

Além do alinhado das rimas?

-Não?!

Agora eu entendo melhor

As mil pessoas de Fernando,

E os muitos sapos que coaxaram

No poema de Bandeira,

E o porquê Drummond desejou tanto

Ser gauche na vida!

Eles sentiram na pele

A poesia incompreendida,

A poesia-retrato

De mil faces e mil nomes, Cecília...

Poema de Sete faces - Carlos Drummond de Andrade

Quando nasci, um anjo torto 

desses que vivem na sombra 

disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens 

que correm atrás de mulheres. 

A tarde talvez fosse azul, 

não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas: 

pernas brancas pretas amarelas. 

Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração. 

Porém meus olhos 

não perguntam nada.

O homem atrás do bigode 

é sério, simples e forte. 

Quase não conversa. 

Tem poucos, raros amigos 

o homem atrás dos óculos e do -bigode,

Meu Deus, por que me abandonaste 

se sabias que eu não era Deus 

se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo, 

se eu me chamasse Raimundo 

seria uma rima, não seria uma solução. 

Mundo mundo vasto mundo, 

mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer 

mas essa lua 

mas esse conhaque 

botam a gente comovido como o diabo. 

Obs: "gauche" é uma palavra francesa que significa desajeitado, acanhado, deslocado ou simplesmente esquerda.

Os Sapos, de Manuel bandeira

Enfunando os papos, 

Saem da penumbra, 

Aos pulos, os sapos. 

A luz os deslumbra. 

Em ronco que aterra, 

Berra o sapo-boi: 

- "Meu pai foi à guerra!" 

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!". 

O sapo-tanoeiro, 

Parnasiano aguado, 

Diz: - "Meu cancioneiro

É bem martelado. 

Vede como primo 

Em comer os hiatos! 

Que arte! E nunca rimo 

Os termos cognatos. 

O meu verso é bom 

Frumento sem joio. 

Faço rimas com 

Consoantes de apoio. 

Vai por cinquenta anos 

Que lhes dei a norma: 

Reduzi sem danos 

A fôrmas a forma. 

Clame a saparia 

Em críticas céticas:

Não há mais poesia, 

Mas há artes poéticas..." 

Urra o sapo-boi: 

- "Meu pai foi rei!"- "Foi!" 

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!". 

Brada em um assomo 

O sapo-tanoeiro: 

- A grande arte é como 

Lavor de joalheiro. 

Ou bem de estatuário. 

Tudo quanto é belo, 

Tudo quanto é vário, 

Canta no martelo". 

Outros, sapos-pipas 

(Um mal em si cabe), 

Falam pelas tripas, 

- "Sei!" - "Não sabe!" - "Sabe!". 

Longe dessa grita, 

Lá onde mais densa 

A noite infinita 

Veste a sombra imensa; 

Lá, fugido ao mundo, 

Sem glória, sem fé, 

No perau profundo 

E solitário, é 

Que soluças tu, 

Transido de frio, 

Sapo-cururu 

Da beira do rio...