...E quem não morre todos os dias,
E não renasce, todos os dias,
Carrega consigo o cheiro do corte,
Profundo, negro e purulento,
Os pelos do mofo esverdeado
O odor nauseabundo e forte
Da Senhora Dona Morte.
Eu sou de outro país, De outra época, há muitos anos, Milênios, talvez. Não sei quem me fez, Mas jamais me esqueci De quem me de...
e tens unhas lindas..., abraços carinhosos
ResponderExcluirMaria Teresa