...E Ela Cantarolava...

E ela cantarolava

Enquanto arrumava a casa,

Guardando nos seus lugares

Cada coisa, cada caixa,

Limpando seu coração

E também o nosso chão...

Às vezes, ela gritava,

De pura insatisfação...

E ela cantarolava,

Wando, Iglesias, ou Roberto,

Cortava, assim, as cebolas

Que a faziam chorar...

Cozinhava outro jantar,

Lavava, mas não passava

A dor que ela trazia...

Mesmo assim, ela cantava!

E ela plantava flores

Canteiros que ela cuidava;

Escondia os dissabores

Da vida que ela levava

Por sob os panos de prato

Que no arbusto, ela coarava.

Cabeça cheia de sonhos

Distantes, que ela guardava...

E ela cantarolava,

E eu abria meus cadernos

Sobre a mesa de madeira

Enquanto eu só estudava;

Tanta coisa eu aprendia,

Outras, que eu só decorava...

E ela apontava o dedo

Na página mal-pintada.

E ela cantarolava

Tentando esquecer as perdas

Dos que a morte levava,

Enquanto espanava a sala.

Depois de pronta a comida,

A gente então se sentava

Em frente à Sessão da Tarde;

E assim, a vida passava...

Para Minha Mãe

Às vezes, a lembrança é como um passarinho que pousa na janela.