Confissão

Menti.

E menti o tempo todo.

Não há beleza na morte,

Ou consolo na tristeza,

E nem glamour na saudade.

Nem sequer sei se existe

Um outro lado; se tudo é por acaso

Ou se eu inventei uma verdade...

Mas quem sabe, eu tenha sorte?

Não é bonito ser triste,

E a dor não ensina nada,

A não ser que dói, e pronto.

A dor sequer é poética.

Uma flor é só uma flor,

Um pássaro não diz nada,

Apenas canta sua rotina

De ser passaro, e voar.

Nem todas as manhãs são belas,

Nem sempre a chuva traz vida,

E não há aprendizado

Que se tire de uma despedida.

Me perdoem - sou poeta.