O Cadáver

O cadáver no meio da sala.

Alguns jogam pedras,

Outros, flores.

Alguns relembram como foi bom.

Outros maldizem o quanto foi ruim.

Mas cadáveres não se importam.

Cadáveres têm vida própria.

E quando começam a exalar o cheiro pútrido

(que a todos repele,

Talvez por fazê-los lembrar

que todos cheirarão igual)

Eles o enterram.

O cadáver não tem mais passado,

Nem se preocupa com o futuro.

Mas os que por ele zelam,

Ainda têm muito

Com o que se preocupar.

Ninguém argumenta

Com o cadáver,

Pois equivocadamente pensam

Que ele não é muito eloquente.

Se alguém o provoca,

Se alguém o indaga,

Se alguém o ama ou odeia,

Não é pela morte que ele representa,

Mas pela vida que há nele.

Todos serão cadáveres,

Alguns já são, e nem sabem.

Pretendem, de malas furadas,

Seguir sua tola viagem.

Cadáveres encontram aqueles

Que foram primeiro,

E constata que até eles

São cadáveres, mesmo que tenham

Seus nomes escritos na história.

Uma vida inteirinha

Ou um segundo que seja

De glória,

Não os salvou

De serem, no fim,

Cadáveres.

E os vivos os repetem,

Os citam, os utilizam

Como argumento para suas teorias

Quando as próprias teorias

Não se sustentam.

São cadáveres vivos, 

E fedem antes do tempo.