Dona de Casa - Um poema

Vassoura em punho,

Percorreu cantos recolhendo o pó em montes.

Pôs as cobertas ao sol,

E abriu bem as janelas.

Ia pintando, com suas tintas,

A tela simples de sua vida,

Deixando tudo melhor

E mais limpo, onde passava.

Batia um bolo, cerzia um pano,

Enquanto a roupa batia na máquina.

Lia um poema na cozinha

Enquanto o jantar cozinhava.

A idade já pesava,

Mais ainda, ao chegar à janela

E ver a moça que passava,

Bem-vestida e maquiada...

A dona-de-casa pensava:

"Deixei aqui minha vida,

Entre a roupa limpa e as panelas,

Papinhas e histórias da Carochinha

Contadas nas noites insones das crianças..."

Às vezes, ela sentia angústia

Ao pensar no que havia

Do outro lado da vida,

Onde a moça que passava vivia...

O que ela não sabia,

Era que a vida passava

Para a tal moça, também,

Que ao vê-la à janela,

Sonhava com a própria casa

Que um dia, ela teria,

Não fosse a vida agitada!...

OBRIGADO, MEU PAI - Uma Carta

Obrigado, Meu Pai - texto de Jorge Chammas Neto

Meu querido pai, meu companheiro e amigo, meu ídolo: hoje não vou vê-lo nem abraçá-lo, como fazia todos os anos neste dia especial. Não lhe comprarei o presente tradicional e não verei o seu sorriso bondoso de agradecimento. E o seu filho, hoje, não estará alegre e feliz à mesa do almoço festivo.

Mas, eu estarei como sempre, pensando em você. E me auto-avaliando, em função dos ensinamentos de vida que você me deu, por palavras e atitudes, sobretudo, por exemplos verdadeiramente maravilhosos. Dizem que os filhos, normalmente, não querem 'repetir o papai'. Como eu gostaria de repetir você, meu pai! Eu teria orgulho de poder ser tão bom, tão trabalhador e inteligente, tão progressista e patriota, tão humilde e válido à sociedade, tão querido e respeitado, enfim, tão merecedor de carregar o seu nome.

Por isso, eu quero lhe fazer hoje, para valer enquanto eu viver, uma promessa: vou lutar até os extremos de minha força, para honrá-lo; para não deixar perecer a sua obra, senão para engrandecê-la; para preservar suas amizades, que eram seu orgulho; para manter íntegra sua família, que era a sua paixão, para ser homem e ser gente, como você sempre desejou que eu fosse.

Hoje, eu não lhe mandarei o presente tradicional, mas depositarei flores em seu túmulo e elevarei fervorosas preces ao Deus Amigo, para que o tenha na eternidade e para que um dia me dê a suprema graça de unir-nos  de novo.

A Noite

A Noite

A noite permite o sonho,

Dá espaço ao que não vemos

Durante o dia; desejos

Que num afago, afogamos.

A noite dá corpo às almas,

Que a vagar, se encontram

Sob o brilho de um luar

Que paira noutro recanto.

A noite salva o encanto

E permite a fantasia...

Prepara, bem devagar,

Nova mesa para o dia

Que nasce, junto com o sol

Surgindo por trás do ontem

Até que em horizontes opostos

O sol e a lua se encontrem.

Corte & Costura

Quando eu era pequena, minha mãe tinha uma daquelas máquinas de costura Singer, de pedal. Ali, ela fazia vestidinhos e batas para nós, e também fronhas e lençóis para a casa. Lembro-me de uma calça de lã marrom que ela fez para mim, e na primeira vez em que usei, levei um tombo e rasguei-a no joelho... de castigo pela minha desobediência (minha mãe tinha mandado eu parar de correr algumas vezes, antes do tombo), ela a cerziu e tive que usá-la assim mesmo; morria de vergonha de ter que usar a calça cerzida no joelho!

Minha mãe também fazia nossos vestidos de festa caipira para o colégio, e uma vez, confeccionou meu vestido de noiva! Noiva caipira, é lógico.

Mas naquela máquina de costura, ela ensinou minhas irmãs a costurar. Uma de minhas irmãs, a Ester, aprendeu rapidamente: logo, ela estava costurando calças modelo pantalonas saint-tropez para a mulherada toda da vizinhança, e as calças que ela costurava, faziam o maior sucesso. Minhas outras duas irmãs também aprenderam logo, mas eu era uma negação... nunca consegui passar linha na máquina, muito menos, costurar.

Minha mãe tentou de tudo: bordado, tricô, crochê. O máximo que ela conseguiu, foi ensinar-me a pregar botões. Eu era - sou - uma negação em trabalhos manuais. Quem fazia as roupinhas para minha boneca Suzi (uma antepassada da atual Barbie), era uma amiga, cuja mãe trabalhava em uma malharia, e sempre tinha muitos retalhinhos coloridos em casa.

Aprendi a fazer pulseirinhas de palha, entremeadas de contas. Nisso, eu era boa! Chegava no colégio e trocava com as outras meninas por roupinhas de boneca, ou então, vendia e comprava mais continhas para fabricar mais pulseirinhas e colares. Eu amava fazer aquilo!

Já casada, eu tentei fazer fuxicos. Não, não estou falando de fofoca maldosa, mas daqueles pedacinhos de pano cortados em formato redondo e depois franzidos; quando se tem uma porção deles, a gente emenda os pedaços e faz colchas, almofadas e o que mais a imaginação mandar. Investi fundo na compra de retalhos. No começo, foi divertido, cortar os paninhos e sentar na rede para franzir os fuxicos, jogando-os num saco plástico ao ficarem prontos; mas na hora de montar a colcha... céus! Que desgraça... ficou tudo um horror, e minha fase-fuxico passou como uma ventania.

Não adianta; quem nasceu para lagartixa, jamais chega a jacaré. Não sei costurar, e pronto. Mas sei fazer um doce de abóbora que ninguém faz melhor!

Cedo ou Tarde

Cedo ou tarde,

Faz-se um silêncio

Pesado e denso

Dentro da gente.

 Foge a palavra,

Esconde-se, cala-se,

Resvala pela fresta da janela

Põe-se como o sol

Num horizonte mudo.

Turva-se o mundo,

Envolve-se em neblina

E nem que se tente,

Por mais que se tema,

A palavra não surge,

Não amanhece o silêncio

Não há poema.

E é como o ar que nos falta,

A luz que não brilha,

Verão sem cigarras,

Fogo sem calor,

Guitarra sem canção,

Canção sem amor...

E a alma  se perde,

Qual sombra a fitar-nos no espelho

Dentro de um olhar vazio

E taciturno.

E há de ser assim,

Para que não nos esqueçamos

De que palavra é dom,

E como dom,

É coisa dada,

Não nos pertence

E nos pode ser tomada.

Razão

Razão

Lembro-me bem;

Já passei por aqui,

Há muito, muito tempo...

Deixei beijos sobre as folhas,

Suspiros de encantamento

Ecoando entre estes muros.

Eu nada trouxe comigo,

-Nem levarei nada, eu juro,

Vim apenas de passagem

Sem pretender causar danos

Sem amassar o relvado.

Quero apenas reviver

Tentar saber se 'inda resta

Um pouco do que encontrei

Naquele tempo acabado...

Meu Adeus

MEU ADEUS

  poema de Idamar Caixeta Bornelli

Queridos pais, esta é a hora

Aqui deixo a minha despedida...

Agradeço o muito que fizeram

De grande e bom, em minha vida,

E estes pobres versos são lamentos

Dum coração que é partido agora.

Dele, metade a vocês se une,

Outra, comigo ir-se-há embora.

Vinte anos vivi, só de alegria

E, se hoje parto, fico aqui também

E o carinho recebido um dia

É o que levo de supremo bem!

Hoje que vou, cheia de esperança,

Sigo em busca da felicidade

Mas esta, se encontrar, será envolta

Num véu de doce e cruel saudade.

E quando a tristeza atingir minh'alma 

Relembrando meu passado aqui,

Chorarei sim, e então a calma

Virá em breve e me fará sorrir.

Pois a lembrança do que já vivi

Dar-me-há forças para prosseguir!

Hoje sou misto: dor e alegria

Sou hoje angústia e serenidade,

Hoje sou pesar e euforia,

Amanhã, eu serei, serei saudade!

E o lar que construirei lá fora

Será deste lar continuação;

E os frutos que meu amor tiver

Terão suas raízes neste chão.

Adeus, anjos queridos, na jornada,

As suas sombras seguirão comigo.

E se me ferir, um dia, a árdua estrada,

Sentir-me-ei consolada neste abrigo.

Nesta hora em que os deixo, pais queridos,

O amor mais puro no meu peito exala,

Um pesar atroz em meu peito grita;

E sinto assim que minh'alma se cala

Ante a dor cruel que esse adeus suscita!

E mal contendo nesta despedida,

As lágrimas que me embaçam o olhar,

Peço-lhes que orem pela nova vida

Desta filha que nunca os deixará de amar.

O Cão

Um cão raivoso,

Osso bem preso

Entre suas patas...

Nada lhe agrada,

Ou alivia

O seu pesar...

-Nada!

Uiva sozinho

Pelo caminho

Sonha com um mundo

Bem diferente...

Ele reclama 

Do osso duro

Da vida dura

Que há de roê-lo;

Ele reclama,

Do osso duro

E a si engana,

Pois não o larga

Nem o consome.

Morre de fome

O pobre cão

Sem ter ninguém

Que o assista...

Mas na verdade,

O que ele quer,

O que deseja,

É que lhe notem!

Então, rosnando,

Faz um buraco,

Enterra o osso

E deita sobre

A terra fofa.

Quem se aproxima

Daquele cão

Ganha um rosnado

E a exposição

De muitos dentes

Bem afiados!

Mas não; não larga,

Jamais entrega 

O osso duro

Que tanto odeia!

Dona Benta - Lembranças da Cozinha de Minha Mãe

Acaba de chegar em minha casa a nova edição do livro de culinária "Dona Benta: Comer Bem," que encomendei no Submarino. Comprei o livro não apenas pelas receitas (quem sabe, assim eu aprendo a cozinha melhor, hehehe), mas também porque ele me traz muitas lembranças boas da minha infância.

Minha mãe tinha um igualzinho, que pertenceu a uma parenta, não me lembro se era uma tia ou a avó... é claro, a nova edição está remodelada e foi modernizada, mas o livro é muito, muito antigo. Sei que o da minha mãe ainda existe em algum lugar, agora na casa de minha irmã Ester, eu acho.

Além de receitas, ele tem muitas dicas sobre cozinha. É grossão, mas é uma leitura leve e prazerosa. Bem, talvez ele tenha alguma influência negativa na dieta que pretendo começar exatamente no dia 23 de Abril, que é o dia da minha consulta marcada com a endocrinologista... mas eu simplesmente não resisti! Quem sabe, a nova edição tenha alguma receita diet? Vou olhar mais tarde.

Bem, mas vamos às lembranças: minha mãe abria o livro sobre a mesa da cozinha e começava a inventar receitas nas tardes chuvosas, principalmente no período "entre-safras de supermercado," quando os mantimentos estavam acabando e meu pai ainda não tinha feito as compras do mês. Ela juntava os ingredientes que ainda tínhamos em casa - trigo, ovos, açúcar, leite, manteiga - e abria o livro. Eu, sentada à mesa da cozinha, ficava observando-a trabalhar, e aproveitava para comer o que restava da massa de bolo crua... surgiam bolos, ou doces-de-leite, pastéis, molhos, bolinhos-de-chuva... de tudo um pouco.

Minha mãe aprendeu uma receita de doce-de-leite quebra-queixo que ficou tão boa, que ela fez um embrulhinho para eu mandar para a professora na escola. O problema, é que ela gostou tanto, que toda semana, ficava pedindo para eu levar mais.

Lembro-me da chuva lá fora e das vidraças embaçadas. E do cheiro que dominava a nossa casinha enquanto as coisas cozinhavam!...

Quem sabe, eu não venha a descobrir um novo talento? Estou mesmo precisando de novos estímulos e de novidades em minha vida. Acho que vou começar a testar o livro amanhã, que é domingo, e eu terei tempo de sobra. Se a receita der certo, eu mando um pedacinho para vocês.

Segunda Feira Morna

Amanheceu cinzento e nublado hoje. Geralmente, adoro dias nublados, mas não sei o que há com este, especificamente: uma névoa cinzenta paira sobre as coisas, como se fosse poluição - embora não haja esse tipo de coisa aqui onde moro. A paisagem está baça, e as cores perderam o viço.

Será que é porque é segunda feira?

Ontem tivemos um dia esplendoroso. O céu azul-brilhante e puro, o sol quase quente, mas não o suficiente para queimar, os passarinhos cantando. Agora, nem passarinhos. Ouvi um bem-te-vi distante hoje de manhã, e só. Bem, também há alguns beija-flores teimosos.

Vontade de fechar as cortinas e ligar a TV, e dormir, dormir, dormir... mas não dá; daqui a pouco, tenho que trabalhar mais. Como em toda segunda feira, começo bem cedo até a hora do almoço, e depois, após as três da tarde, até às nove da noite.

Geralmente, tenho sonhos estranhos nas noites de domingo, e acordo cansada... pode ser isto também.

Até a inspiração para escrever foi ali e ainda não voltou.

Pode ser também porque a gente vê tanta coisa, tanta coisa... coisas que nos deixam tristes, às vezes, mesmo sabendo que não temos nada com isso; as pessoas são como desejam ser, e não se pode fazer nada. É sempre assim: as gaivotas nadam, enquanto os abutres observam, esperando que uma delas morra.

Bem, mas sobreviverei a esta segunda feira morna, e com certeza, amanhã será um ótimo dia. Ou quem sabe, hoje mesmo?

O Sonho

O Sonho

Pés dentro da água,

Cabeça nas nuvens,

Coração no vento.

Tudo assim, etéreo,

Envolto em mistério,

Segredo, sussurro.

Silêncio! -Ela dorme,

Igual a quem morre,

No vão do absurdo...

A cripta aguarda,

A alma se esquece

Querendo ficar.

Silêncio, silêncio,

Se ela acordar,

Ah, se ela acordar!...

PALCO

Gilberto Gil - Museu de Cera de Petrópolis

O Circo da Vida

Um dia, acontece - deixamos a casa

Cheios de esperança, partimos de vez.

Na tez, toda a ânsia de um sonho guardado

Fica tatuado, a buscar solidez.

As velas acesas de tanta esperança

Vão se apagando, conforme a distância

Entre o que sonhamos e o que nos é dado

Aumenta de vez, o sonho matando.

E então descobrimos: nem tudo é possível...

As máscaras caem no palco da vida

E nós nos perdemos no circo risível

Onde o picadeiro é o fim da picada,

Sob cada máscara, existe uma escara

-Respeitável público- o riso é sofrível!

Vicente de Carvalho - A Flor e a Fonte

A Flor e a Fonte

Poema de Vicente de Carvalho

"Deixa-me, fonte!" Dizia

A flor, tonta de terror

E a fonte, sonora e fria,

Cantava, levando a flor.

"Deixa-me, deixa-me, fonte!"

Dizia a flor a chora

"Eu fui nascida no monete...

Não me leves para o mar!"

E a fonte, rápida e fria

Com um sussurro zombador

Por sobre a areia corria,

Corria levando a flor.

"Ai, balanços do meu galho,

Balanços do berço meu;

Ai, claras gotas de orvalho

Caídas do azul do céu!"

Chorava a flor, e gemia

Branca, branca de terror,

E a fonte, sonora e fria,

Rolava, levando a flor.

"Adeus, sombra das ramadas,

Cantigas do rouxinol;

Ai, festa das madrugadas,

Doçuras do por do sol!

"Carícias das brisas leves

Que abrem rasgões de luar...

Fonte, fonte, não me leves,

Não me leves para o mar!..."

As correntezas da vida

E os restos do meu amor

Resvalam numa descida

Como a da fonte e da flor...