José Saramago

Pensamentos de José Saramago

"Dentro de nós há uma coisa que não tem nome; essa coisa é o que somos."

"Os bons e os maus resultados dos nossos ditos e obras vão-se distribuindo, supõe-se que de uma maneira bastante uniforme e equilibrada, por todos os dias do futuro, incluindo aqueles, infindáveis, em que já cá não estaremos para poder comprová-lo, para congratularmo-nos ou para pedir perdão, aliás, há quem diga que é isto a imortalidade de que tanto se fala."

"Se tens um coração de ferro, bom proveito. 

O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia."

"Todos sabemos que cada dia que nasce é o primeiro para uns e será o último para outros e que, para a maioria, é só um dia mais."

"A viagem não acaba nunca. Só os viajantes acabam. E mesmo estes podem prolongar-se em memória, em lembrança, em narrativa. Quando o visitante sentou na areia da praia e disse:

“Não há mais o que ver”, saiba que não era assim. O fim de uma viagem é apenas o começo de outra. É preciso ver o que não foi visto, ver outra vez o que se viu já, ver na primavera o que se vira no verão, ver de dia o que se viu de noite, com o sol onde primeiramente a chuva caía, ver a seara verde, o fruto maduro, a pedra que mudou de lugar, a sombra que aqui não estava. É preciso voltar aos passos que foram dados, para repetir e para traçar caminhos novos ao lado deles. É preciso recomeçar a viagem. Sempre."

"A única maneira de liquidar o dragão é cortar-lhe a cabeça, aparar-lhe as unhas não serve de nada."

Poema à boca fechada 

Não direi: 

Que o silêncio me sufoca e amordaça. 

Calado estou, calado ficarei, 

Pois que a língua que falo é de outra raça. 

Palavras consumidas se acumulam, 

Se represam, cisterna de águas mortas, 

Ácidas mágoas em limos transformadas, 

Vaza de fundo em que há raízes tortas. 

Não direi: 

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem, 

Palavras que não digam quanto sei 

Neste retiro em que me não conhecem. 

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas, 

Nem só animais boiam, mortos, medos, 

Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam 

No negro poço de onde sobem dedos. 

Só direi, 

Crispadamente recolhido e mudo, 

Que quem se cala quando me calei 

Não poderá morrer sem dizer tudo.

"Somos todos escritores, só que alguns escrevem e outros não."

"O costume de cair endurece o corpo, ter chegado ao chão, só por si, já é um alívio."

José Saramago

José de Sousa Saramago foi um escritor, argumentista, teatrólogo, ensaísta, jornalista, dramaturgo, contista, romancista e poeta português. Foi galardoado com o Nobel de Literatura de 1998. 

Nascimento: 16 de novembro de 1922, Azinhaga, Portugal

Falecimento: 18 de junho de 2010, Tias, Espanha

Prêmios: Nobel de Literatura, Prêmio Camões

Café

O café escorreu lentamente,

Desceu queimando

Pela garganta,

Fazendo sangrar a manhã

Em tons marrons.

O futuro se escondeu na borra forte,

E o sabor coloriu a alma anêmica.

O perfume despertou a ilusão

De que talvez fosse mentira.

O dia seguiu, quase hipnótico,

O azul imenso e monocromático do céu

Agredia as vistas,

Sem o menor respeito pela minha dor.

E as aves cantavam, atrevidas,

Nas árvores próximas à janela...

Mais um gole de café

Que não trouxe de volta o que eu queria...

Não despertei daquele pesadelo,

E a tarde descansou, finalmente,

Sobre tuas mãos cruzadas...

TRANSGRESSÃO

Nasci para andar descalça.

Meto os pés na lama

Sem hesitação,

Cubro-me das pétalas

Que das flores caem,

Orno-me das folhas

Que as árvores enjeitam,

Mato minha sede

Com a água que nasce

Das loucas enchentes,

Revolta da chuva,

Revolta dos rios.

Aparentemente,

Sigo a linha reta

Que a vida desenha,

Mas dentro de mim

A estrada não segue

Caminhos conhecidos:

Sou de poucas palavras,

Poucas perguntas,

Poucos amigos.

Prefiro o silêncio, 

E dele eu me visto,

Sou bicho das sombras,

Ando equilibrando-me

Pelo meio-fio

Só porque assim

Eu me divirto,

E seu eu cair,

Não há abismos.

Aprendi a ser

Aquela que cai,

E sempre se ergue

Um milhão de vezes.

Não desisto nunca

De recomeçar.

De cabeça erguida

Sacudo a poeira,

Só pago o que devo

(Se acho que devo)

Choro quando quero.

É duro, é difícil,

É quase impossível

(Desista, eu te digo)

Me fazer cair,

Me manter no chão,

Calar minha voz,

E ferir a pele

Do meu coração

Que bate sozinho,

Sem necessidade

De adrenalina.

Eu pago meus micos

Sem pedir descontos,

Não tenho vergonha,

Nada me constrange,

Nada me intimida,

Nada .

A Energia do Sábado

Desde pequena, sempre adorei os sábados... lembro-me da época em que eu tinha aulas de inglês e educação física nas manhãs de sábado, e acordava cedinho, a casa cheirando à madrugada, e dirigia-me à escola enquanto todos ainda dormiam. As aulas sempre terminavam com a gente jogando queimado no pátio da escola, e ao meio-dia, eu caminhava com as amigas até a avenida, onde tomava o ônibus para voltar para casa.

Sábado era dia do meu pai chegar mais cedo do trabalho. Era dia da comida mais caprichada. Era dia de ouvir músicas e brincar na rua. Também era dia - mais tarde, quando me tornei uma adolescente - das festinhas no início da noite, na casa de Dona Celina - mãe de amigos nossos, a única que não se importava com a nossa bagunça.

Na casa de Dona Celina, tudo era possível e permitido. Frequentemente, entrávamos já chamando pelos nomes de nossos amigos (quatro irmãos: dois meninos e duas meninas), e íamos adentrando a casa, encontrando Dona Celina na cozinha, passando roupas, debaixo do velho relógio cuco. Ela nos recebia com alegria, pois gostava de ter jovens em volta.

A casa de Dona Celina era bem pequena, mas era o lugar onde todos gostávamos de ficar.

Uma das lembranças mais queridas que tenho de lá, é a de uma noite de natal; voltávamos da comemoração em casa de minha irmã, recém-casada, e quando saímos do táxi, percebemos a luz e as vozes vindas da casa de D. Celina. Após alguma insistência, eu e minha irmã adolescente tivemos, finalmente, a permissão de nossos pais para irmos lá, "bem rapidinho." E encontramos a festa de natal sem ceia farta e sofisticada, mas com muita música, dança e alegria. 

Na casa de Dona Celina, nós nos arrumávamos para irmos aos bailes - "Sons", como eram chamados naquela época . As meninas disputavam o único espelho do armário do quarto, dividindo e partilhando sombras, rímel, blushes, batons e lápis de sobrancelhas... e de lá, saímos todos juntos nos domingos à tarde, em direção ao Serrano Futebol Clube.

A casa de Dona Celina foi nosso point, nosso ponto de encontro, da infância à adolescência... 

Comecei falando de sábados, e terminei recordando a casa de Dona Celina. Mas é que não existiam sábados sem casa de Dona Celina. E os sábados sempre me trazem lembranças daqueles tempos.

Sêneca de Manhãzinha

Alguns pensamentos de Sêneca

"Eu não sou um sábio e, para que a tua malevolência  se regozije, acrescento, nunca serei." É por isso que não exijo ser igual aos melhores, apenas melhor que os maus. basta-me que, a cada dia, eu corte um pouco meus vícios e castigue meus erros. Não estou curado nem ficarei de todo sadio."

"Então dirás: "Tu dás para receber algo em troca?" 

Respondo: "Eu dou para que não se perca. O que for doado vai ficar em um lugar onde não pode ser reclamado, mas pode ser devolvido."

"...com relação a algumas virtudes, é preferível o uso de esporas e, com outras, o uso do freio."

"...Por isso, o sábio disse: Não sou eu que falo de uma maneira e vivo de outra. És tu que entendes uma coisa por outra. Estás ouvindo o que te chega aos ouvidos, mas não procuras entender o significado das palavras."

"Que loucura é essa, tão inimiga dos deuses e dos homens, que destrata e profana com palavras maldosas as coisas sagradas? Se puderes, elogia o bom, senão, segue o teu caminho. Mas se gostas de ser infame, agridam-se mutuamente. Quando ficas furioso contra o céu, não vou dizer que cometes um sacrilégio, apenas lutas em vão."

Eu Levo

Eu Levo

Eu levo esperança e perdão

Nas dobras da minha mortalha.

Levo os sonhos que ficaram

Sob o fio da navalha.

Deixo a dor e a incompreensão

Por sobre a laje de pedra.

E a saudade (se sentirem)

Deixo em cada coração.

Na fotografia em sépia

Fica a imagem dessa máscara

Que a mim por Deus foi dada.

Talvez leve algum remorso

Por aquilo que eu não fiz...

Mas não levarei mais nada.

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LIXO EXISTENCIAL - meu novo livro

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Ana Bailune

Cartas a Theo - Vincent Van Gogh - Parte I

Trechos do livro "Cartas a Theo," que consiste em cartas trocadas entre Vincent Van Gogh e seu irmão, Theo.

"É no cemitério que eu prefiro tomar a palavra, porque ali todos pisamos o mesmo chão, e não somente pisamos o mesmo chão, mas também sempre percebemos isto."

"Aquele que ama muito realiza grandes coisas, e o que se faz por amor está bem feito."

 

"Não conheço melhor definição da palavra arte do que esta: "A arte é o homem acrescentado à natureza."; à natureza, à realidade, à verdade, mas com um significado, com uma concepção, com um caráter, que o artista ressalta, e aos quais dá expressão, "resgata", distingue, liberta, ilumina."

"... o que se passa no íntimo revela-se exteriormente? Fulano tem uma grande chama queimando em sua alma, e ninguém jamais vem nela se esquentar, e os transeuntes só percebem um pouquinho de fumaça no alto da chaminé e seguem então seu caminho. E agora, o que fazer? Sustentar esta chama interior, ter substância em si mesmo, esperar pacientemente, e no entanto com quanta impaciência, esperar, dizia, a hora em que alguém desejar aproximar-se - e ficar? Que sei eu? Quem quer que acredite em Deus, que espere a hora que cedo ou tarde chegará."

"Um pássaro na gaiola durante a primavera sabe muito bem que existe algo em que ele pode ser bom, sente muito bem que há algo a fazer, mas não pode fazê-lo. O que será? Ele não se lembra muito bem. Tem então vagas lembranças e diz para si mesmo: Os outros fazem seus ninhos, tem seus filhotes e criam sua ninhada," e  então bate com a cabeça nas grades da gaiola. E a gaiola continua  ali, e o pássaro fica louco de dor.

"Vejam que vagabundo", diz um outro pássaro que passa, "esse aí é um tipo de aposentado". No entanto, o prisioneiro vive, e não morre, nada exteriormente revela o que se passa em seu íntimo, ele está bem, está mais ou menos feliz sob os raios de sol. Mas vem a época da migração. Acesso de melancolia - "mas" dizem as crianças que o criam na gaiola, "afinal ele tem tudo o que precisa." E ele olha lá fora o céu cheio, carregado de tempestade, e sente em si a revolta contra a fatalidade. "Estou preso, estou preso e não me falta nada, imbecis! Tenho tudo o que preciso. Ah! Por bondade, liberdade! Ser um pássaro como outros." Aquele homem vagabundo assemelha-se a este pássaro vagabundo... E os homens ficam impossibilitados de fazer algo, prisioneiros de não sei que prisão horrível, horrível, muito horrível. Há também, eu sei, a libertação, a libertação tardia. Uma reputação arruinada, com ou sem razão, a penúria, a fatalidade das circunstâncias, o infortúnio, fazem prisioneiros. Nem sempre sabemos dizer o que é que nos encerra, o que é que nos cerca, o que é que parece nos enterrar, mas no entanto sentimos não sei que barras, que grades, que muros. Será tudo isto imaginação, fantasia? Não creio; e então nos perguntamos: meu Deus, será por muito tempo, será para sempre, será para a eternidade? Você sabe o que faz desaparecer a prisão. E toda afeição profunda, séria. Ser amigos, ser irmãos, amar, isto abre a porta da prisão por poder soberano, como um encanto muito poderosos. 

Mas aquele que não tem isto permanece na morte. Mas onde renasce a simpatia, renasce a vida. Além disso, às vezes a prisão se chama preconceito, mal-entendido, ignorância, falta disto ou daquilo, desconfiança, falsa vergonha."

"Agora, uma das causas pelas quais eu estou agora deslocado - e por que durante tantos anos estive  deslocado - é simplesmente porque tenho ideias diferentes das desses senhores que dão cargos àqueles que pensam como eles."

MOMENTO

Me deixa dormir

No balanço frouxo desta rede,

Me deixa matar a sede

De por um momento, não existir!

Me encerro toda

Completamente

Neste momento.

Não quero nada,

Não tenho medo,

Nem do tempo.

É só o agora

Que me importa,

Abro as janelas,

Arranco as portas

Do meu viver.

Ser, 

Agora,

Calor do sol,

Beijo de brisa,

Canto de pássaro.

Não Gostas de Mim?

Ponha os teus olhos

Em outro lugar,

Vire teu rosto

Quando eu passar.

Esqueça meu nome,

Ignore tua fome

De me decifrar!

O que te vicia,

O que te convida

A vir visitar-me,

Se minhas palavras

Te enchem de asco

Te escandalizam,

E queimam tua carne?

Recolha tua câmera

De fotografar

As almas humanas!

Ela anda sem foco,

Sem perspectiva,

Retorcendo fotos,

Maculando imagens,

Retratando intrigas!

Não gostas de mim?

-É só não me olhar,

Tão fácil, tão certo!

Eu tenho o direito

De despedaçar-me,

De reescrever-me

Nas linhas do verso!

Pareces um cão

Faminto e egoísta

Que não larga o osso,

Mas que rói as patas...

Te alongues de mim!

Por que vens aqui,

Se aquilo que eu digo

Tanto desagrada?

Se eu mato os meus versos,

Se eu sacrifico

Aquilo que chamas

De 'vera poesia,'

Faça o teu trabalho,

Macaco, te ajeites

No mofo seguro

Dos teus próprios galhos!

IRIS

O sol cintila entre os meus cílios,

E eu vejo o mundo

No entreabrir dos olhos.

Mora uma menina

Nas minhas pupilas.

Seu nome, é Iris,

E ela às vezes

Afasta os cílios,

Sai pela fenda

E vem brincar no mundo.

Faz as montanhas

De tobogã,

Pousa nas árvores,

Deita-se nas nuvens,

Pula amarelinha

Nas entrelinhas

De algum poema.

Recolhe as cores

E o cheiro das flores,

Pega, nas mãos em concha,

A chuva que cai

E aspira fundo

A terra molhada.

Cata pedacinhos da vida

Guardando tudo

Nos bolsos do vestido.

E quando ela volta

Fechando os cílios,

Espalha no chão tudo aquilo

E faz para si

Um caleidoscópio.

Vento Maldoso

Soprou um vento maldoso,

Espalhando nuvens negras sobre tudo.

A paisagem ficou cinza,

O azul do céu

Separou-se da terra.

Mas veio um sol, e brilhou,

Brilhou, derretendo as nuvens...

E o vento enfurecido

Em sua vingativa sina

Derrubou casas e árvores.

Deixou um rastro de ódio

Por onde havia passado.

Mas a natureza, a mãe,

Aos poucos, cuidou de tudo,

Plantando árvores novas,

Reconstruindo os regatos,

Trazendo de novo os pássaros.

E as árvores cresceram,

E as flores rebrotaram,

E os frutos renasceram.

Vento maldoso de enxofre,

Jamais vencerás a vida,

Não apagarás as cores,

Não calarás, dos pássaros o canto,

Não tornarás amargo

O mel dos beija-flores! 

Arte - Uma Reflexão

Acredito na beleza da vida, e acredito na arte. Mas que o objetivo de um artista seja, não o de destacar a si mesmo através de sua arte, mas de destacar sua arte através de si mesmo, colocando-a sempre à sua frente.

Pois ninguém fica para a posteridade; apenas a arte. Talvez fique um nome sob uma pintura, escultura, texto ou música, mas poucos saberão quem foi aquele artista no futuro, e menos ainda, alguém se preocupará em saber. Percebo muitas vezes que os mais jovens desconhecem quem foram os artistas mais antigos. Muitas pessoas abaixo de trinta anos não tem ideia de quem tenha sido Maquiavel, embora usem a expressão 'maquiavélico' para referir-se a alguém. Durante minhas aulas, às vezes falo de algumas pessoas famosas do passado recente, e meus jovens alunos não sabem quem estas pessoas foram, embora possam reconhecer alguma música, filme, livro ou outro trabalho artístico feito por eles.  E algumas destas pessoas ex-famosas que menciono, ainda estão vivas! 

Todo sabem quem escreveu Romeu e Julieta, mas alguém sabe, realmente, quem foi Shakespeare? Tudo o que sabemos dele está nos livros de história! E os livros de história matam a essência particular dos personagens.

Ninguém mais se lembra de como era Shakespeare, pois aqueles que conviveram com ele - sua família, amigos, conterrâneos - estão todos mortos. Não ficaram as rugas do seu rosto, o cheiro de sua pele, a maneira como ele olhava o céu de manhã, a voz, o riso, o choro. Sua essência morreu junto com ele, e aos poucos, foi apagada pela borracha do tempo. Sua obra ainda permanece, mas seus personagens não são ele.

O mesmo se dá com todos os artistas de todos os tempos. Ainda mais nos dias de hoje, onde a fama é artigo de consumo, onde pessoas aparecem e desaparecem da mídia com a rapidez de um trovão. Hoje, conhecido e celebrado; amanhã, totalmente relegado ao anonimato. Não vejo ninguém nos dias de hoje que eu possa imaginar como sendo reconhecido daqui a cinquenta anos.

Há as obras, e as melhores permanecerão por mais tempo. Mas seu destino é o mesmo: serão esquecidas.

Cedo ou tarde,  tornar-se-hão ruínas pelas quais alguém um dia passará e indagará: "Quem viveu aqui?  Quem cantou esta música? Quem pintou este quadro? Quem ergueu estas pilastras?" E mesmo que as ruínas sejam escavadas, e se encontrem os esqueletos e objetos daqueles que lá viveram, apenas a morte terá sido encontrada. Nunca mais os risos, os passos, as vozes, os olhares, os pensamentos, as palavras, os cheiros, o por do sol nos telhados daquelas casas e ruas que antes fervilhavam de vida.

O destino de tudo é a morte e o esquecimento, e eles se deitam sobre as pessoas e suas criações como a poeira sobre os móveis de um cômodo que não é mais usado.