Cedo ou Tarde

Cedo ou tarde,

Faz-se um silêncio

Pesado e denso

Dentro da gente.

 Foge a palavra,

Esconde-se, cala-se,

Resvala pela fresta da janela

Põe-se como o sol

Num horizonte mudo.

Turva-se o mundo,

Envolve-se em neblina

E nem que se tente,

Por mais que se tema,

A palavra não surge,

Não amanhece o silêncio

Não há poema.

E é como o ar que nos falta,

A luz que não brilha,

Verão sem cigarras,

Fogo sem calor,

Guitarra sem canção,

Canção sem amor...

E a alma  se perde,

Qual sombra a fitar-nos no espelho

Dentro de um olhar vazio

E taciturno.

E há de ser assim,

Para que não nos esqueçamos

De que palavra é dom,

E como dom,

É coisa dada,

Não nos pertence

E nos pode ser tomada.

Razão

Razão

Lembro-me bem;

Já passei por aqui,

Há muito, muito tempo...

Deixei beijos sobre as folhas,

Suspiros de encantamento

Ecoando entre estes muros.

Eu nada trouxe comigo,

-Nem levarei nada, eu juro,

Vim apenas de passagem

Sem pretender causar danos

Sem amassar o relvado.

Quero apenas reviver

Tentar saber se 'inda resta

Um pouco do que encontrei

Naquele tempo acabado...

Meu Adeus

MEU ADEUS

  poema de Idamar Caixeta Bornelli

Queridos pais, esta é a hora

Aqui deixo a minha despedida...

Agradeço o muito que fizeram

De grande e bom, em minha vida,

E estes pobres versos são lamentos

Dum coração que é partido agora.

Dele, metade a vocês se une,

Outra, comigo ir-se-há embora.

Vinte anos vivi, só de alegria

E, se hoje parto, fico aqui também

E o carinho recebido um dia

É o que levo de supremo bem!

Hoje que vou, cheia de esperança,

Sigo em busca da felicidade

Mas esta, se encontrar, será envolta

Num véu de doce e cruel saudade.

E quando a tristeza atingir minh'alma 

Relembrando meu passado aqui,

Chorarei sim, e então a calma

Virá em breve e me fará sorrir.

Pois a lembrança do que já vivi

Dar-me-há forças para prosseguir!

Hoje sou misto: dor e alegria

Sou hoje angústia e serenidade,

Hoje sou pesar e euforia,

Amanhã, eu serei, serei saudade!

E o lar que construirei lá fora

Será deste lar continuação;

E os frutos que meu amor tiver

Terão suas raízes neste chão.

Adeus, anjos queridos, na jornada,

As suas sombras seguirão comigo.

E se me ferir, um dia, a árdua estrada,

Sentir-me-ei consolada neste abrigo.

Nesta hora em que os deixo, pais queridos,

O amor mais puro no meu peito exala,

Um pesar atroz em meu peito grita;

E sinto assim que minh'alma se cala

Ante a dor cruel que esse adeus suscita!

E mal contendo nesta despedida,

As lágrimas que me embaçam o olhar,

Peço-lhes que orem pela nova vida

Desta filha que nunca os deixará de amar.

O Cão

Um cão raivoso,

Osso bem preso

Entre suas patas...

Nada lhe agrada,

Ou alivia

O seu pesar...

-Nada!

Uiva sozinho

Pelo caminho

Sonha com um mundo

Bem diferente...

Ele reclama 

Do osso duro

Da vida dura

Que há de roê-lo;

Ele reclama,

Do osso duro

E a si engana,

Pois não o larga

Nem o consome.

Morre de fome

O pobre cão

Sem ter ninguém

Que o assista...

Mas na verdade,

O que ele quer,

O que deseja,

É que lhe notem!

Então, rosnando,

Faz um buraco,

Enterra o osso

E deita sobre

A terra fofa.

Quem se aproxima

Daquele cão

Ganha um rosnado

E a exposição

De muitos dentes

Bem afiados!

Mas não; não larga,

Jamais entrega 

O osso duro

Que tanto odeia!

Dona Benta - Lembranças da Cozinha de Minha Mãe

Acaba de chegar em minha casa a nova edição do livro de culinária "Dona Benta: Comer Bem," que encomendei no Submarino. Comprei o livro não apenas pelas receitas (quem sabe, assim eu aprendo a cozinha melhor, hehehe), mas também porque ele me traz muitas lembranças boas da minha infância.

Minha mãe tinha um igualzinho, que pertenceu a uma parenta, não me lembro se era uma tia ou a avó... é claro, a nova edição está remodelada e foi modernizada, mas o livro é muito, muito antigo. Sei que o da minha mãe ainda existe em algum lugar, agora na casa de minha irmã Ester, eu acho.

Além de receitas, ele tem muitas dicas sobre cozinha. É grossão, mas é uma leitura leve e prazerosa. Bem, talvez ele tenha alguma influência negativa na dieta que pretendo começar exatamente no dia 23 de Abril, que é o dia da minha consulta marcada com a endocrinologista... mas eu simplesmente não resisti! Quem sabe, a nova edição tenha alguma receita diet? Vou olhar mais tarde.

Bem, mas vamos às lembranças: minha mãe abria o livro sobre a mesa da cozinha e começava a inventar receitas nas tardes chuvosas, principalmente no período "entre-safras de supermercado," quando os mantimentos estavam acabando e meu pai ainda não tinha feito as compras do mês. Ela juntava os ingredientes que ainda tínhamos em casa - trigo, ovos, açúcar, leite, manteiga - e abria o livro. Eu, sentada à mesa da cozinha, ficava observando-a trabalhar, e aproveitava para comer o que restava da massa de bolo crua... surgiam bolos, ou doces-de-leite, pastéis, molhos, bolinhos-de-chuva... de tudo um pouco.

Minha mãe aprendeu uma receita de doce-de-leite quebra-queixo que ficou tão boa, que ela fez um embrulhinho para eu mandar para a professora na escola. O problema, é que ela gostou tanto, que toda semana, ficava pedindo para eu levar mais.

Lembro-me da chuva lá fora e das vidraças embaçadas. E do cheiro que dominava a nossa casinha enquanto as coisas cozinhavam!...

Quem sabe, eu não venha a descobrir um novo talento? Estou mesmo precisando de novos estímulos e de novidades em minha vida. Acho que vou começar a testar o livro amanhã, que é domingo, e eu terei tempo de sobra. Se a receita der certo, eu mando um pedacinho para vocês.

Segunda Feira Morna

Amanheceu cinzento e nublado hoje. Geralmente, adoro dias nublados, mas não sei o que há com este, especificamente: uma névoa cinzenta paira sobre as coisas, como se fosse poluição - embora não haja esse tipo de coisa aqui onde moro. A paisagem está baça, e as cores perderam o viço.

Será que é porque é segunda feira?

Ontem tivemos um dia esplendoroso. O céu azul-brilhante e puro, o sol quase quente, mas não o suficiente para queimar, os passarinhos cantando. Agora, nem passarinhos. Ouvi um bem-te-vi distante hoje de manhã, e só. Bem, também há alguns beija-flores teimosos.

Vontade de fechar as cortinas e ligar a TV, e dormir, dormir, dormir... mas não dá; daqui a pouco, tenho que trabalhar mais. Como em toda segunda feira, começo bem cedo até a hora do almoço, e depois, após as três da tarde, até às nove da noite.

Geralmente, tenho sonhos estranhos nas noites de domingo, e acordo cansada... pode ser isto também.

Até a inspiração para escrever foi ali e ainda não voltou.

Pode ser também porque a gente vê tanta coisa, tanta coisa... coisas que nos deixam tristes, às vezes, mesmo sabendo que não temos nada com isso; as pessoas são como desejam ser, e não se pode fazer nada. É sempre assim: as gaivotas nadam, enquanto os abutres observam, esperando que uma delas morra.

Bem, mas sobreviverei a esta segunda feira morna, e com certeza, amanhã será um ótimo dia. Ou quem sabe, hoje mesmo?

O Sonho

O Sonho

Pés dentro da água,

Cabeça nas nuvens,

Coração no vento.

Tudo assim, etéreo,

Envolto em mistério,

Segredo, sussurro.

Silêncio! -Ela dorme,

Igual a quem morre,

No vão do absurdo...

A cripta aguarda,

A alma se esquece

Querendo ficar.

Silêncio, silêncio,

Se ela acordar,

Ah, se ela acordar!...

PALCO

Gilberto Gil - Museu de Cera de Petrópolis

O Circo da Vida

Um dia, acontece - deixamos a casa

Cheios de esperança, partimos de vez.

Na tez, toda a ânsia de um sonho guardado

Fica tatuado, a buscar solidez.

As velas acesas de tanta esperança

Vão se apagando, conforme a distância

Entre o que sonhamos e o que nos é dado

Aumenta de vez, o sonho matando.

E então descobrimos: nem tudo é possível...

As máscaras caem no palco da vida

E nós nos perdemos no circo risível

Onde o picadeiro é o fim da picada,

Sob cada máscara, existe uma escara

-Respeitável público- o riso é sofrível!

Vicente de Carvalho - A Flor e a Fonte

A Flor e a Fonte

Poema de Vicente de Carvalho

"Deixa-me, fonte!" Dizia

A flor, tonta de terror

E a fonte, sonora e fria,

Cantava, levando a flor.

"Deixa-me, deixa-me, fonte!"

Dizia a flor a chora

"Eu fui nascida no monete...

Não me leves para o mar!"

E a fonte, rápida e fria

Com um sussurro zombador

Por sobre a areia corria,

Corria levando a flor.

"Ai, balanços do meu galho,

Balanços do berço meu;

Ai, claras gotas de orvalho

Caídas do azul do céu!"

Chorava a flor, e gemia

Branca, branca de terror,

E a fonte, sonora e fria,

Rolava, levando a flor.

"Adeus, sombra das ramadas,

Cantigas do rouxinol;

Ai, festa das madrugadas,

Doçuras do por do sol!

"Carícias das brisas leves

Que abrem rasgões de luar...

Fonte, fonte, não me leves,

Não me leves para o mar!..."

As correntezas da vida

E os restos do meu amor

Resvalam numa descida

Como a da fonte e da flor...

Conversas Com a Minha Casa

Conversas com a minha casa

Sento-me na velha poltrona gasta de couro marrom. Já é quase noite. Sempre adorei o crepúsculo, desde que era bem pequena. 

O Silêncio é tão grande, que consigo ouvir o relógio da cozinha. É nessas horas que sinto mais paz. Eu e o Silêncio somos grandes amigos, e não consigo viver sem ele durante muito tempo. Mesmo durante as festas, às vezes eu vou ao banheiro sem precisar, apenas para contatar meu grande amigo, o Silêncio.

Por isso, convidei-o a morar comigo. Ele às vezes precisa se ausentar, quando recebo alguns convidados, ou quando coloco uma música um pouco mais alta para ficar 'no clima da faxina'. Mas ele sabe que eu preciso dele e que por isso ele é sempre bem-vindo, então quando todos se vão e a noite chega, ele se senta comigo na sala de estar. Tomamos uma xícara de chá, e juntos, convidamos a Casa para uma prosa.

Ela desperta, e nos acolhe. Caminhamos de mãos dadas pelos corredores, eu e o Silêncio, e sempre acabo encontrando pedaços de nós nos cantos dos cômodos: fotos, uma camiseta jogada displicentemente nas costas da poltrona do quarto, as escovas de dente, chinelos, vidros de perfume... e a casa me diz: "Logo anoitece, e ele vai voltar para nós." O silêncio aperta minha mão, concordando.

Volto a sentar-me, desta vez, na varanda.

Ouço o mesmo grilinho cantando, o mesmo desde que nos mudamos para cá, há cinco anos. Cecília o chamaria de "Estrelinha de Lata". A Casa me convida a andar no gramado, olhar as estrelas, procurar pirilampos. 

Lá do alto do jardim, olho para baixo e vejo a Casa, me olhando aconchegantemente, iluminada apenas pela luz fraca dos abajures. Suas janelas são olhos que me fitam, e a porta, uma boca que me sorri. O silêncio foge temporariamente, quando um cão uiva no quintal do vizinho. Aleph e Latifa respondem.

Aproveito para ficar novamente sozinha com a casa. Ela me diz que ainda existem alguns fantasmas habitando os cômodos, mas que eles não podem me fazer mal. Eu às vezes estou trabalhando na cozinha, e sinto como se houvesse alguém atrás de mim, observando o que faço. Outras vezes, quando ponho uma música um pouco mais alta, fico intrigada porque o volume diminui pouco a pouco, sem que eu perceba, e quando dou por mim, quase não posso ouvir a música. A casa me diz que os fantasmas não gostam de qualquer tipo de música, preferem as clássicas.

Às vezes, a TV liga sozinha. Já aconteceu várias vezes, e não sei explicar o motivo. A Casa sorri. Diz que é tudo uma brincadeira para me assustar.

Ouço os passos do Silêncio que se aproxima novamente, sentando-se no sofá. Deixo que ele fique à vontade, pois daqui a pouco ele chega, e entre os sons das conversas, os relatos do que aconteceu durante o dia e o barulho da TV, o Silêncio não será ouvido. 

Mas quase sempre, lá pelas onze da noite, após todas as conversas, comes e bebes e ruídos da TV, nós nos sentamos os quatro: Ele, eu, a Casa e o Silêncio.

Texto publicado em 22/09/2009 no Recanto das Letras

Maiores Sonhos- O que Você Quer Fazer Antes de Morrer?

foto: Adriana Lafer

Trecho de uma reportagem da revista Bons Fluidos de abril de 2013 - por Marcel Verrumo

O que Você Quer Fazer Antes de Morrer?

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"A pergunta que sustenta esta reportagem me fez pensar também como se sente uma pessoa que chega ao fim da vida sem ter realizados os seus sonhos. "Nessa ocasião, aqueles que realmente fazem a diferença não são ter feito uma viagem, ter construído uma casa ou ter comprado um carro. O que geralmente conta é o inatingível: é ter declarado seu amor a quem você ama, ter perdoado quem nos machucou, ser perdoado por uma pessoa que fizemos sofrer", diz a médica geriatra especialista em cuidados paliativos Ana Cláudia Arantes, do Hospital Israelita Albert Einstein, em São Paulo.

Muitas vezes adiamos sonhos para atender às expectativas de quem está ao nosso redor ou os encaixamos em nossa agenda prometendo realizá-lo 'no próximo ano,' 'assim que terminarmos a faculdade,' 'quando nos mudarmos de emprego'. Inventamos datas e nunca alcançamos o que queremos.

"Para que no fim da vida você não se sinta em débito consigo mesmo, é importante que, quando chegar a noite, tenha consciência de que deu seu melhor naquele dia. No final, isso lhe dará a sensação de que fez o que pôde em cada momento. Para não nos arrependermos no leito de morte, precisamos sentir que estivemos presente em cada momento de nossa trajetória, vivendo de acordo com o que pensávamos e sentíamos e lutando pelo que desejávamos", defende a médica.

Após conversar com Ana Cláudia, percebi que refletir sobre esse tema não foi tão triste quanto parecia inicialmente, pelo contrário: a consciência da finitude despertou em mim um impulso por transformar meus sonhos em realidade. Pensar na brevidade da vida me fez retornar das entrevistas movido por um instinto de urgência ao questionamento inicial: o que eu quero fazer antes de morrer? Respondo à pergunta fazendo um convite: "Mãe, no próximo ano, vamos a Portugal conhecer a cidade onde a Vó Lu, sua mãe, nasceu?