Morrer Todos os Dias

...E quem não morre todos os dias,

E não renasce, todos os dias,

Carrega consigo o cheiro do corte,

Profundo, negro e purulento,

Os pelos do mofo esverdeado

O odor nauseabundo e forte

Da Senhora Dona Morte.

Nesta Casa

Nesta Casa

Janelas abertas ao sol e à chuva,

O beijo do vento, o sumo das uvas

Maceradas pelo tempo...

A revoar pela casa,

Lembranças dos meus momentos,

Retratos pelas paredes,

As plumas das minhas asas...

Ecos pelos corredores,

(As vozes das minhas dores)

Elegia à minha vida,

Esta casa me contém,

Contém tudo o que eu amei...

E um dia, eu vou embora,

Deixando vazia de mim

Esta casa, e desintegram-se

Os sonhos entre as paredes,

Desmancha-se o balançar

Tranquilo da minha rede...

E eu ficarei nos quadros, 

Na roupa de cama, o cheiro,

Sobre a mesa, as indeléveis

Marcas dos meus cotovelos,

O meu rosto sobre as flores

De um jardim que morre aos poucos,

Na cadeira de balanço,

Meu fantasma sorrateiro...

Um Ensinamento Heterodoxo - Gurdjieff

Pensamentos de George Ivanovitch Gurdjieff

"A sinceridade é a chave do conhecimento de si, e ser sincero consigo mesmo acarreta grande sofrimento."

"Não deixe que as coisas externas o afetem. Elas são por si mesmas inofensivas, nós é que permitimos que nos causem danos."

"A fé consciente é liberdade. A fé emocional é escravidão. A fé mecânica, estupidez."

"Lembre-se de si sempre, e em toda parte."

"Para amar é preciso primeiro esquecer tudo sobre o amor. Faça disso a sua meta. Tal como somos, não podemos amar de forma alguma."

"O homem é ser inacabado. Cabe a ele terminar-se."

"Não há ingleses, russos, judeus ou cristãos, mas somente aqueles que perseguem a mesma meta: ser capaz de ser."

"Você deveria compreender e estabelecer como regra rígida não prestar atenção à opinião dos outros. Deve estar o mais possível livre das pessoas que o cercam, pois quando for livre interiormente a opinião dos outros não importará."

"Você devia se esquecer da moral. As conversas sobre ela são apenas diálogos vazios. A sua meta é a moral interior. A moral exterior é diferente em cada lugar."

"Temos anjos bons e anjos maus. Os bons trabalham através de nossa natureza voluntária. Os maus, através de nossa natureza passiva."

Gurdjieff (1866, Rússia-1949) foi um místico e mestre espiritual armênio. Ensinou a filosofia do autoconhecimento profundo através da lembrança de si, transmitindo a seus alunos o que aprendera em suas viagens pela Rússia, Afeganistão e outros países.

O sistema de Gurdjieff parte do pressuposto de que os homens estão dormindo, são máquinas ambulantes que não sabem o que fazem. Isto porque o que geralmente achamos que é o "eu" é, na realidade, um conjunto de "eus" que povoam nossa mente, por isso temos que controlá-los através dos "eus-de-trabalho" e assim evitar cair na imaginação que, segundo Gurdjieff, nos afasta da presença.

O homem "desperto", aquele que tem consciência de si, é raro. Muitos pensam que têm consciência, porém sequer imaginam do que isso se trata. Sempre que indagado sobre a reencarnação, Gurdjieff desviava a conversa para outro foco. Um aforisma que sempre repetia era de que a "alma é um luxo". Em outras palavras, temos que conquistar níveis superiores do ser através de uma profunda busca pelo autoconhecimento e de uma contínua busca pelo equilíbrio das energias positiva e negativa da própria natureza. O homem dotado de consciência ou vontade é muito raro. - Wikipedia

É, de todas as formas, impossível definir Gurdjieff ou departamentalizá-lo. Ora o veremos citado nos compêndios ocultistas entre os mentores religiosos do mundo, ora será destes excluído. Seu sistema, intrincadíssimo, de compreensão bastante difícil, inclui, entre outras coisas, técnicas orientais e danças extraídas dos dervixes, e é em parte incorporado por determinadas correntes da psicologia moderna.

Gurdjieff acreditava, entre outras coisas, que é importante despertar o homem de seu sono profundo, livrando-o dos mecanismos e condicionamentos aos quais viu reduzida a própria vida. afirmou ainda que o homem não tem uma alma, mas às vezes apenas uma semente dela, e no entanto, esta deve ser adquirida e desenvolvida. (Texto de Neila Tavares)

Sopro

Eu sopro teu rosto, assim,

(meu rosto, invisível)

Para que te lembres de mim.

Deixo passos silenciosos

Pelo corredor da casa,

Deixo cair uma gota mínima

Do perfume que eu usava.

Mexo as saias das cortinas

Para que te lembres de mim,

Nos tempos em que eu dançava.

Eu venho naquela música

-Lembras? - que eu tanto gostava,

Derrubo em teu colo a flor seca

Que as páginas do livro marcava.

Me deito ao teu lado, assim,

Para que sonhes comigo,

Para que te lembres de mim.

Mas sei que um dia, me esqueces,

(As fotos amarelecem)

Cai a flor seca no chão

(Tu a pisas sem notar...)

Outros perfumes virão,

Outros risos, outras danças,

Outras formas de viver:

-E então, será minha hora,

De finalmente,  morrer...

Seis Horas da Tarde

Ela inclinou-se em direção ao rádio, aumentando o volume para ouvir melhor. Com a interferência, vinham alguns sons de assovios e estalos de estática, mas no meio daqueles sons, podia-se ouvir a voz do locutor com clareza. O crepúsculo iluminava a cozinha, e as luzes da casa ainda não tinham sido acesas. A mulher chama a menina:

-Aninha, vem escutar a Ave-Maria!

A menina desvia os olhos do desenho que passa na TV, dizendo:

-Depois eu vou, mãe. Agora está passando "Missão Mágica."

A mãe aumenta ainda mais o volume, perturbando o som da TV. Insiste:

-Vem ouvir a Ave-maria, Aninha. daqui a pouco, acaba.

Finalmente, Aninha suspira fundo e dá os poucos passos que a afastam da cozinha. Ela olha para fora, pelo janelão que dá para o telhado do vizinho, e vê o céu escarlate que serve de pano de fundo para as folhas de coqueiro que a brisa agita docemente. A mãe está em uma posição engraçada, inclinada em direção ao rádio, cotovelos em cima da mesa. 

O locutor lê uma carta. É uma história muito triste com música de fundo triste, que a menina não compreende muito bem. Ela pergunta:

-Mãe, o que é Ave-Maria?

A mãe faz sinal para que a menina faça silêncio, e Aninha, sentada à mesa, procura entre os feijões pretos algum grão colorido para brincar mais tarde. Ela adorava enfileirar os grãos e fingir que eram alunos, como as professoras faziam com as meninas no pátio do colégio.

O locutor termina a história e a oração, e uma música triste começa a tocar. A menina comenta:

-Que música triste, mãe....

-É linda! É a Ave-maria de Gounod. 

-Eu não gosto dessa música.

A mãe recorda, olhos no céu vermelho:

-Quando eu era interna no Colégio Amparo, todas as tardes nós rezávamos uma Ave-Maria às seis horas em ponto.

-Por que?

-Porque era assim.

Aquela cena repetir-se-ia muitas vezes na vida da mãe e da menina. Aninha já sabia rezar o Pai-Nosso e a Ave-Maria, embora não soubesse o que significavam aquelas palavras misteriosas e difíceis. Ela imaginava uma enorme pomba branca como sendo a Ave-Maria. E o Pai-Nosso tinha a cara igualzinha a do seu pai Sylvio. 

Havia no quarto da mãe, sobre o mármore de um camiseiro, uma imagem do Menino Jesus de Praga. Ela nunca entendia direito como o menino e o homem da cruz podiam ser os mesmos. E também não entendia como a mãe podia rezar para a imagem do menino, se quando ele morreu, já era um homem feito. Um dia, um moço bateu à porta e disse que era crente. A mãe deixou-o entrar, e quando ele viu a imagem do menino Jesus de Praga, pegou-a e jogou-a no chão, dizendo ser "coisa do diabo." A mãe colocou-o para fora e tentou colar a imagem, mas a lampadinha que ficava aos pés do santo nunca mais acendeu, e ficaram algumas lascas faltando, manchando o manto vermelho de branco.

Aninha aprendeu que seis horas é a hora de rezar uma Ave-maria e escutar aquela triste canção que toca no rádio. Por que? Porque é assim. E hoje ela estava na varanda da casa, quando às seis horas, o som da Ave-Maria na casa vizinha chegou-lhe aos ouvidos, e ela lembrou-se da mãe...

Nasceu no tronco do ipê...

Vamos Entrar no Poema - com Anne Lieri

Participação de Anne Lieri na seleta "Verseja Brasil" - da qual também participo - da editora Pimenta Malagueta, de Miriam Sales. 

Uma coisa que eu adoro

É brincar de poetar!

Trocar palavras e rimas,

fazer de conta, inventar!

Vamos entrar no poema!

Venha comigo brincar!

Diga se você quer ser:

Flor, estrela ou luar?

Talvez uma andorinha

Com as asas da liberdade!

Ou a brisa bem fresquinha,

Trazendo felicidade!

Um leão ou uma girafa,

Golfinho alegre no mar,

Nuvem que vem e passa,

Menina linda a sonhar!

Um poderoso guerreiro,

Um fantasma para assustar,

Ou um simples mensageiro

Carta de amor a brilhar!

Príncipe em seu cavalo,

Fada, gnomo, duende...

Canção de ninar, embalo!

Uma chama que acende!

Sino que toca suave,

A praça, a matriz, jardim...

Ou uma pequena chave

Do teu coração pra mim!

MARZIPÃ

Marzipã

Surge,

Mistura-se à névoa que sobe

No denso silêncio

Que aos poucos, se encobre.

Um cheiro de nozes,

Um cheiro castanho de avelãs

E marzipã...

Um brilho sutil

De estrela da manhã,

Quase madrugada...

A noite foi longa,

Escura e pesada!...

Surge a deusa estilizada!

Cabelos de fogo,

Pele de romã,

E no hálito, marzipã.

-Manhã!

MORAR & VIVER

Acho que morar é diferente de viver. Moramos em qualquer lugar. Podemos morar em casas, apartamentos ou até mesmo debaixo de uma ponte. Mas viver é diferente: a gente vive aonde se sente bem, mesmo que seja em um parque, caminhando por uma rua ou por dentro de uma floresta. Viver é estar consciente de tudo o que está em volta, é olhar atentamente, sentir-se bem e agradecer. Conheci pessoas que moravam em casas ou apartamentos lindos, mas não viviam neles.

Acredito que o ideal seja encontrar um lugar onde se possa morar e viver, ao mesmo tempo. Na minha vida, já morei em cinco lugares diferentes, mas só vivi realmente em três. Lembro-me da primeira vez que vi esta casa - não tinha intenção nenhuma de comprá-la e nem sabia que estava à venda. Meu cachorro Aleph, durante um passeio, praticamente arrastou-me para esta rua, e chegando em frente ao portão desta casa, ele sentou-se. Olhei para dentro do jardim, e pensei: "Que lugar bacana! Adoraria morar em um lugar assim..." Antes, havia tido alguns sonhos estranhos com uma senhora idosa de quem eu comprava uma velha casa com uma estufa no quintal dos fundos. Meu marido também sonhara com o carro cheio de materiais de construção dirigindo-se para esta rua (antes mesmo de sabermos da existência da casa).

Bem, comentei com uma vizinha sobre a casa que acabara de ver, e ela me respondeu: "Aquela casa está à venda, e eu conheço a proprietária." Ela fez as apresentações, e fiquei surpresa ao ver que tratava-se de uma senhora idosa, mas diferente da que eu vira em meu sonho - ela era morena, e a do sonho, loira. Mas quando ela passou-nos os documentos para que déssemos início à transferência, vi que na fotografia da identidade, ela estava loira: igualzinho a senhora com quem eu tinha sonhado! Descobri que aqui era o lugar que eu queria não apenas morar, mas também viver...

Não tenho uma estufa no quintal dos fundos, mas tenho um Orquidário para cujas estufas eu tenho uma vista da varanda do andar superior da casa. Coincidência?...

A Mentira

A mentira 

É como uma flecha

lançada nos olhos

De quem nela crê.

Negra tinta derramada

Nas águas claras de um lago,

Veneno posto no doce

Oferecido ao inocente.

A mentira

É um prato florido e vazio

Que só faz ter mais fome

Quem dele come.

Ah, mas os que o servem...

Ah, para estes

Serão reservados

Os mais belos quartos

Com vista indevassável

Dos jardins internos

Do inferno.

Pisava em Nuvens

Pisava em Nuvens

Pisava em nuvens de flocos,

Flutuava sempre acima...

Lá embaixo, um mundo de dores

Que jamais a atingia...

Era pura, branca, limpa,

Lábios rosados de mel;

Não conhecia a agonia,

Nem mesmo o gosto do fel...

Da vida, sempre escolhia

O que de mais puro havia,

Não falava de tristezas,

Nada nunca a afligia!

Tecia em volta de si

Pura seda de alegrias,

Fechava os olhos e ouvidos

Para o que fere os sentidos...

Costurava em sua fronha

Material para os sonhos

Que tecia pela noite;

Sempre belos e risonhos!

Não andava: flutuava,

Jamais pisava os espinhos

Que a vida, às vezes, plantava

Pelos áridos caminhos...

Mas um dia, sempre chega

Aquela nuance mais forte

Um tom de dor, uma perda

Perpetrada pela morte!

De negro tingiu-se-lhe a vida

O sorriso se apagou...

Da sua nuvem, caiu,

E de cinzas se banhou!

Os espinhos penetraram-lhe

A sola branca dos pés

Sangrando sua confiança

Diante daquele revés...

As nuvens passavam longe,

E com ela, não sonhavam...

No chão, chamava por elas,

Mas elas nem lhe acenavam!

Seus sonhos morreram todos

De medo e decepção

Ao saber que a dor atinge

Todo e cada coração...

Aprendeu a ser mais forte,

A sonhar com mais cuidado

E a olhar quem percorria

Os caminhos escarpados.