Exposição

As cores da aquarela eram cores magoadas,

Havia imensos nãos entre a palheta seca

E as tintas aguadas.

O pincel tocava as cores que dormiam, caladas,

Entre as nervuras rachadas.

Não havia água.

O sonho e o desejo permaneciam mudos

Sobre a tela branca que ninguém pintava.

Quadros jaziam sobre as paredes nuas,

O anseio dos olhos não passava pelos corações,

Não transportavam as emoções caladas.

Havia um grito preso que queria ser,

Havia a ansiedade de nascer...

-Mas como, sem um berço, sem caminhos, sem estradas,

Sem cores – só as telas brancas, que não traduziam

A dor presa no ventre, que quase matava?