Se Você me Deixar

Se você for embora,

Não vai levar consigo um pedaço meu,

Não me fará andar pela rua, entre o breu,

Nem ficarei cheirando a tua camisa usada.

Não, não vou ficar aqui, te esperando voltar,

A cama desfeita, a luz apagada,

A chorar, encharcando a fronha onde eu bordei

Teu nome com tanto zelo, no meu travesseiro.

Se você for embora,

O tempo vai passar, e eu vou te esquecer

(Mas escolha ir embora sem jamais morrer)

Pois o vento e a chuva levam tudo o que fica

E o teu nome vai embora na enxurrada, a escorrer...

Sei que o que sempre houve morrerá aqui,

Porque a vida seguirá, e o tempo não para

Para contarmos o tempo, nem ao sentirmos saudade...

Porém, há uma grande verdade que o futuro assiste,

Ao olhar para trás, lembrar você há de deixar-me

Mesmo que só às vezes, tremendamente triste...




No link abaixo, eu cantando Tim Maia

http://www.smule.com/recording/tim-maia-voc%C3%AA/240746628_762838393?utm_source=facebook&utm_medium=web&utm_campaign=share

What a Mess!

I look around

And I find out

I'd rather not open my eyes.

For what I see, 

I think the world is ending,

And there's no way to disguise it.

What a damn mess!

It seems that chaos

Has come, at last!

I rest my head

Upon my hand

And watch what's left

Go down the drain...

PRA LÁ DO MEIO DA ESTRADA

Dizem que quem passou dos quarenta está na meia idade. Pode ser, pois hoje em dia, alguém com 40 anos chega a viver além dos oitenta com saúde e disposição; mas, aos 51, estamos virando o Cabo da Boa Esperança – alguém aí conhece quem tenha 102 anos? Meia idade é metade da vida, e já estou além. Pra lá do meio da estrada.

Eu olho tudo o que está acontecendo no mundo hoje em dia, e penso nos momentos em que estou dedicada a uma intensa faxina da casa: as coisas fora dos seus lugares, panos e esfregões espalhados pela casa, garrafas de desinfetante, cera líquida e lustra móveis pelos cantos. A poeira por trás dos móveis aparece, e insetos mortos e secos parecem embalados por ela. Pode ser que baratas e demais insetos, sentindo-se desalojados, passem a correr pela casa, espalhando pânico e desejando manter seus esconderijos.

 A casa está em seu momento mais caótico, e se chegar uma visita, provavelmente não terá onde sentar-se. 

Mas quando a faxina termina, parece que a casa ganha vida nova: as coisas limpas, perfumadas e em seus lugares. Dá gosto andar pelos cômodos e pensar: “eu que fiz,” e imaginar desfrutar de tudo com a pessoa amada.

O mundo está num estado caótico. Acho que estamos vivendo momentos de transição. Vemos coisas acontecendo das quais até Deus duvida (e acho que Ele deve estar apavorado com as coisas que andam acontecendo por aqui). E o que torna tudo ainda mais difícil, é a não aceitação de tais transições por pessoas que desejam manter tudo como está, indo contra o bom senso. Ao invés de analisarem tudo sob uma nova ótica, continuam usando a velha (ca)ótica de sempre, indo contra tudo, sendo contra tudo, não importa o quanto as mudanças sejam necessárias – o que prevalece para estas pessoas é o orgulho ferido, a vingança, a incitação ao ódio, a incoerência. 

Eu prefiro ver essa bagunça como uma fase necessária, antes que a casa fiquei limpa e arrumada. Gosto de dar uma chance aos acontecimentos antes de ir contra eles. Nem sempre as minhas escolhas e preferências são as escolhas e preferências da maioria, e quando isso acontece, devo respeitar os fatos, sem torcer contra, sem querer que dê tudo errado, sem espalhar pânico, boatos e maledicências. As bestas do Apocalipse estão soltas, e correm pelo mundo, nascendo das linhas de blogs, sites e jornais, no formato de crônicas inflamadas e muitas vezes, mentirosas.

Eu já tenho mais que a metade do meu caminho andado. E quando eu paro para pensar, dou graças a Deus por isso. Tenho pena dos que estão chegando agora, e que serão adultos daqui a alguns anos. Sinto muita pena por essa idiotice que grassa por todo o planeta, pelos jovens que são manipulados como marionetes pelas mãos egoístas de quem só quer ver o circo pegar fogo a fim de defenderem seus interesses pessoais.

Tenho horror ao discurso pronto e repetitivo que sai de suas bocas quando eles cometem o sacrilégio de abri-las e dizerem o que os outros pensaram por eles. Causam-me asco os clichés incansavelmente repetidos, que nem fazem mais sentido, que não se encaixam mais em lugar nenhum. 

Espero que eu esteja certa, e que esta bagunça seja apenas uma fase de transição, e que logo as coisas se ajeitem e as pessoas se acalmem. De qualquer forma, não estarei aqui para ver como tudo ficará, e ao olhar em volta, dou graças por isso.

Lembrança

Quem morre,

É como um pássaro que se lança num abismo

E nunca mais pousa.

Gosto de olhar para o céu

E pensar em voos eternos,

Asas que movem-se, abertas

Por sobre a saudade dos vivos.

Estranho, como nos tornamos

Tão próximos de quem se vai,

Pois é possível, sempre,

Olhar para cima e revê-los,

Abranger distâncias 

Através dos pensamentos.

E essas águias que planam,

O que sentem?

Escutam as preces sopradas,

Ou pairam sobre as saudades

Num voo longo e solitário

Sem pousos, sem sofrimentos,

Adormecidos?

Mas há manchas no azul,

Há sombras dentro das nuvens

E um brilho diferente 

Simples

O CÃO SEM PLUMAS

O Cão Sem Plumas

(João Cabral de Melo Neto)

A cidade é passada pelo rio

como uma rua

é passada por um cachorro;

uma fruta

por uma espada.

O rio ora lembrava

a língua mansa de um cão

ora o ventre triste de um cão,

ora o outro rio

de aquoso pano sujo

dos olhos de um cão.

Aquele rio

era como um cão sem plumas.

Nada sabia da chuva azul,

da fonte cor-de-rosa,

da água do copo de água,

da água de cântaro,

dos peixes de água,

da brisa na água.

Sabia dos caranguejos

de lodo e ferrugem.

Sabia da lama

como de uma mucosa.

Devia saber dos povos.

Sabia seguramente

da mulher febril que habita as ostras.

Aquele rio

jamais se abre aos peixes,

ao brilho,

à inquietação de faca

que há nos peixes.

Jamais se abre em peixes.

Minha Casa

A minha casa é meio-Frida Kahlo:

As cores se misturam e se espalham

Aleatoriamente nas paredes,

Em verdes e azuis, roxos, laranjas,

Em brancos, amarelos e vermelhos.

Cortinas não tem forros; esvoaçam

Ao vento que adentra e as agita,

E espalha o cheiro doce do incenso

Que eu queimo pela casa todo dia.

A minha casa é simples, e aqui dentro

Somente os objetos que amamos:

Presentes e lembranças de viagens,

E coisas que gostamos e compramos.

Por sobre a escadaria de madeira,

As mãos dos marceneiros já idosos...

A maioria deles já se foi,

Deixaram suas presenças no meu chão.

Sob esta escadaria, hoje estão

Os livros que mais amo, e que não doo;

De vez em quando os leio, e então me entrego

A branda realidade dos seus voos.

O meu jardim é uma parafernália

De plantas que eu encontro pela rua,

E ao plantá-las, raramente brotam

Onde eu as plantei, mas onde querem.

E Burle Marx, acho, se revira

Na tumba onde dorme, ao contemplá-lo!

Pois nada nesse canto é ordenado,

E nada obedece seus espaços!

Cresce uma pitangueira no canteiro,

As rosas se debruçam sobre o muro

E escolhem enfeitar outros jardins;

O meu bonsai cresceu trinta centímetros,

O cedro se encheu de passarinhos

Que fazem os seus ninhos por ali;

Me acordam de manhã, sempre bem cedo.

Pelo gramado, há falhas onde a grama

Foi arrancada pelas patas ávidas

Dos meus cachorros; ele se divertem

Ao derraparem sobre as folhas verdes.

Na minha casa nada é muito certo:

Eu desafio o rígido bom gosto

E rio das suas leis – desobedeço

O que já foi determinado e posto.