Elton John

Reginald Kenneth Dwight cresceu em Pinner em uma council house que pertencia aos seus avós maternos. Filho de Sheila Eileen (Harris) e Stanley Dwight, foi educado na Pinner Wood Junior School, Reddiford School e mais tarde na Pinner County Grammar School, onde mais tarde iria adquirir uma bolsa de estudos para a Royal Academy of Music.

Quando Elton John começou a se interessar pela carreira musical, seu pai, antigo tenente da RAF, tentou o convencer a seguir uma carreira mais convencional. Os pais de Elton eram ambos músicos. Seu pai tocava trompete em uma banda amadora chamada Bob Millar Band, que animava festas formais.

A família de Elton John era uma exímia colecionadora de álbuns, o que o fez-se interessar pelo estilo de Elvis Presley e Bill Haley & His Comets durante a década de 1950.

Interesse pela música:

Elton John começou a tocar piano com 3 anos de idade e dentro de 1 ano foi selecionado para o "The Skater's Waltz" de Winifred Atwell. Elton John logo contava com uma rotina agitada de tocar em festas e reuniões de família e começou seus estudos de música aos 7 anos. Elton se tornou um aluno de destaque nas escolas onde estudou música, sendo comparado com Jerry Lee Lewis por seus colegas de classe. Aos 11 anos, Elton John conseguiu uma bolsa de estudos para a Royal Academy of Music, até hoje uma das instituições musicais mais respeitadas do Reino Unido.

A mãe de Elton John, Sheila, embora fosse mais rigorosa com ele, era também mais carinhosa e dedicada do que o pai, Stanley. Stanley Dwight é descrito por Elton como um pai desnaturado e grosseiro, que já o agrediu verbalmente várias vezes. Quando Elton tinha 15 anos de idade seus pais se divorciaram e sua mãe foi viver com um pintor local chamado Fred Farebrother. Fred se tornou um padrasto carinhoso para Elton John e assumiu o lugar de figura paterna que seu pai biológico nunca assumiu.

Ao longo de quase cinco décadas, desde 1969, Elton fez mais de 3.500 concertos ao redor do mundo.

Fonte: Wikipedia

Uma canção:  THE ONE -  - A única

I saw you dancin' out the ocean

Vi você dançando no oceano

Running fast along the sand

Correndo rápido pela areia

A spirit born of earth and water

Um espírito nascido da Terra e da água

Fire flying from your hands

Fogo voando de suas mãos

In the instant that you love someone

No instante em que você ama alguém

In the second that the hammer hits

No segundo em que o martelo bate

Reality runs up your spine

A realidade corre pela sua espinha

And the pieces finally fit

E os pedaços finalmente se encaixam

And all I ever needed was the one

E tudo o que sempre precisei foi da única

Like freedom fields where wild horses run

Como campos de liberdade por onde correm cavalos selvagens

When stars collide like you and I

Quando estrelas colidem como você e eu

No shadows block the sun

Nenhuma sombra bloqueia o sol

You're all I've ever needed

Você é tudo o que sempre precisei

Babe, you're the one

Meu bem, você é a única

There are caravans we follow

Há caravanas que seguimos

Drunken nights in dark hotels

Noites bêbadas em hotéis escuros

When chances breathe between the silence

Quando o acaso respira entre o silêncio

Where sex and love no longer gel

Onde o sexo e o amor não mais se fundem

For each man in his time is Cain

pois cada homem, a seu tempo, é Caim

Until he walks along the beach

Até que ele ande por uma praia

And sees his future in the water

E veja seu futuro na água

A long lost heart within his reach

um coração, há tempos perdido, ao seu alcance

And all I ever needed was the one

E tudo o que sempre precisei foi da única

Like freedom fields where wild horses run

Como campos de liberdade por onde correm cavalos selvagens

When stars collide like you and I

Quando estrelas colidem como você e eu

No shadows block the sun

nenhuma sombra bloqueia o sol

You're all I've ever needed

Você é tudo o que sempre precisei

Ooh, babe, you're the one

Oh, meu bem, você é a única

PASSAGEM SECRETA

Minhas passagens são secretas,

 - Ou seja, quase secretas...

Às vezes, passa algum anjo

(Ou um demônio perdido)

Mas não ficam muito tempo.

Os anjos me deixam flores

Suavemente perfumadas,

E os demônios, nada deixam...

-Quem sabe, deixem lições

Que não ficam nos perfumes?

O meu caminho é secreto,

Feito de folhas caídas,

Musgo já ressecado,

Sobras de águas da chuvas,

Parreiras quase sem uvas...

Alguns passam e se debruçam

Sobre o meu muro arruinado,

Deixam os seus pensamentos

Em forma de comentários...

Outros passam e nem olham,

(Ou fingem que não me veem,

Acho que estes são vários...)

Enquanto tecem suas redes

Na intenção de me prenderem.

Eu fico silenciosa;

O tempo, meu professor,

Já me ensinou quase tudo:

A desviar dos abismos,

E a calar, se preciso,

Armazenar para estudo.

O meu caminho é secreto,

Apenas uma passagem

Que marca, sem pretensões,

Uma linha sobre o mundo.

O DOM DO ESQUECIMENTO

O tempo às vezes traz

O dom do esquecimento,

Um vento benfazejo

Que apaga os maus momentos...

E ao cair dos panos,

No avançar dos anos,

Quem sabe, não lembrar

Não passe de um presente?

As águas das enchentes

Carregam muitas coisas

Que estão presas às margens

Pra bem longe da gente...

Entrar bem devagar

Na densa mata escura,

Sem dores ou memórias,

A mente e a pele nuas,

Deixar pelo caminho

Relógios e palavras,

Levar consigo apenas

A bênção da loucura...

Quem Não Queria Uma Casa Assim?

Hoje posto aqui o mesmo texto que postei em um de meus outros blogs, o Passagem. É um poema de Manoel de Barros. Uma homenagem.

E quem não queria uma casa assim, como a que ele descreve?

Senhor, ajudai-nos a construir a nossa casa

Com janelas de aurora e árvores no quintal -

Árvores que na primavera fiquem cobertas de flores

E ao crepúsculo fiquem cinzentas 

como a roupa dos pescadores.

O que desejo é apenas uma casa. 

Em verdade, Não é necessário que seja azul, 

nem que tenha cortinas de rendas.

Em verdade, nem é necessário que tenha cortinas.

Quero apenas uma casa em uma rua sem nome.

Sem nome, porém honrada, Senhor. 

Só não dispenso a árvore,

Porque é a mais bela coisa que 

nos destes e a menos amarga.

Quero de minha janela sentir 

os ventos pelos caminhos, e ver o sol 

Dourando os cabelos negros 

e os olhos de minha amada.

Também a minha amada não dispenso, meu Senhor.

Em verdade ele é a parte mais importante deste poema.

Em verdade vos digo, e bastante constrangido, 

Que sem ela a casa também eu não queria, 

e voltava pra pensão.

Ao menos, na pensão, eu tenho meus amigos 

E a dona é sempre uma senhora 

do interior que tem uma filha alegre.

Eu adoro menina alegre, 

e daí podeis muito bem deduzir 

Que para elas eu corro nas minhas horas de aflição.

Nas minhas solidões de amor e 

nas minhas solidões do pecado

Sempre fujo para elas, quando não fujo delas, de noite,

E vou procurar prostitutas. Oh, Senhor vós bem sabeis

Como amarga a vida de um 

homem o carinho das prostitutas!

Vós sabeis como tudo amarga 

naquelas vestes amassadas

Por tantas mãos truculentas ou tímidas ou cabeludas

Vós bem sabeis tudo isso, e portanto permiti

Que eu continue sonhando com a minha casinha azul.

Permiti que eu sonhe com 

a minha amada também, porque: 

- De que me vale ter casa sem ter 

mulher amada dentro? 

Permiti que eu sonhe com uma que ame 

andar sobre os montes descalça

E quando me vier beijar faça-o 

como se vê nos cinemas...

O ideal seria uma que amasse fazer comparações

de nuvens com vestidos, e peixes com avião; 

Que gostasse de passarinho pequeno, 

gostasse de escorregar no corrimão da escada 

E na sombra das tardes viesse pousar 

Como a brisa nas varandas abertas...

O ideal seria uma menina boba: 

que gostasse de ver folha cair de tarde...

Que só pensasse coisas leves que nem existem na terra,

E ficasse assustada quando ao cair da noite

Um homem lhe dissesse palavras misteriosas ...

O ideal seria uma criança sem dono, 

que aparecesse como nuvem,

Que não tivesse destino nem nome - 

senão que um sorriso triste 

E que nesse sorriso estivessem encerrados

Toda a timidez e todo o espanto 

das crianças que não têm rumo...

Manoel de Barros

Manoel de Barros

Senhor, ajudai-nos a construir a nossa casa

Com janelas de aurora e árvores no quintal -

Árvores que na primavera fiquem cobertas de flores

E ao crepúsculo fiquem cinzentas 

como a roupa dos pescadores.

O que desejo é apenas uma casa. 

Em verdade, Não é necessário que seja azul, 

nem que tenha cortinas de rendas.

Em verdade, nem é necessário que tenha cortinas.

Quero apenas uma casa em uma rua sem nome.

Sem nome, porém honrada, Senhor. 

Só não dispenso a árvore,

Porque é a mais bela coisa que 

nos destes e a menos amarga.

Quero de minha janela sentir 

os ventos pelos caminhos, e ver o sol 

Dourando os cabelos negros 

e os olhos de minha amada.

Também a minha amada não dispenso, meu Senhor.

Em verdade ele é a parte mais importante deste poema.

Em verdade vos digo, e bastante constrangido, 

Que sem ela a casa também eu não queria, 

e voltava pra pensão.

Ao menos, na pensão, eu tenho meus amigos 

E a dona é sempre uma senhora 

do interior que tem uma filha alegre.

Eu adoro menina alegre, 

e daí podeis muito bem deduzir 

Que para elas eu corro nas minhas horas de aflição.

Nas minhas solidões de amor e 

nas minhas solidões do pecado

Sempre fujo para elas, quando não fujo delas, de noite,

E vou procurar prostitutas. Oh, Senhor vós bem sabeis

Como amarga a vida de um 

homem o carinho das prostitutas!

Vós sabeis como tudo amarga 

naquelas vestes amassadas

Por tantas mãos truculentas ou tímidas ou cabeludas

Vós bem sabeis tudo isso, e portanto permiti

Que eu continue sonhando com a minha casinha azul.

Permiti que eu sonhe com 

a minha amada também, porque: 

- De que me vale ter casa sem ter 

mulher amada dentro? 

Permiti que eu sonhe com uma que ame 

andar sobre os montes descalça

E quando me vier beijar faça-o 

como se vê nos cinemas...

O ideal seria uma que amasse fazer comparações

de nuvens com vestidos, e peixes com avião; 

Que gostasse de passarinho pequeno, 

gostasse de escorregar no corrimão da escada 

E na sombra das tardes viesse pousar 

Como a brisa nas varandas abertas...

O ideal seria uma menina boba: 

que gostasse de ver folha cair de tarde...

Que só pensasse coisas leves que nem existem na terra,

E ficasse assustada quando ao cair da noite

Um homem lhe dissesse palavras misteriosas ...

O ideal seria uma criança sem dono, 

que aparecesse como nuvem,

Que não tivesse destino nem nome - 

senão que um sorriso triste 

E que nesse sorriso estivessem encerrados

Toda a timidez e todo o espanto 

das crianças que não têm rumo...

Manoel de Barros

HORTÊNSIAS TEM VÁRIAS CORES

Aqui em casa Tem...

Aqui em casa tem...

- Colcha de croché feita pela avó de alguém há muitos e muitos anos.

-Marcas de patinhas de cachorro no piso da cozinha e da área de serviço.

-Jogos de copos de cristal que foram presente de casamento e que só são usados em ocasiões especiais.

-Uma coleção de xícaras coloridas sobre o armário da cozinha.

-Uma coleção de vinis e outra de CDs, muita música de todos os estilos para todos os gostos.

-Muitos e muitos livros, lidos e relidos, cheios de coisas sublinhadas e comentários à lápis. Estes são os que eu jamais doarei.

-Fotos de papel, lembranças de viagens e acontecimentos felizes.

-Buracos e plantas arrancadas no jardim - afinal, quem tem cachorro sabe que terá que passar por isso...

-Sininhos de vento espalhados pela casa toda, do lado de dentro e do lado de fora, nas árvores, portais e varandas.

-Muitos sprays aromáticos diferentes.

-Muitas velas decorativas, daquelas que a gente não tem coragem de acender.

-Cortinas ralinhas e transparentes em todas as janelas.

-Uma rede na varanda.

-Uma geladeira cheia de ímãs de gente que viajou e lembrou-se de mim - especialmente, alunos e ex-alunos. Eles são de todas as partes do mundo, como por exemplo: Bélgica, França, Russia, Estados Unidos (vários estados), Inglaterra, Itália, Argentina, Chile, Grécia, Portugal, Espanha...

-Bibelôs cafonas que eu adoro.

-Vasos de orquídeas sobre o aparador da lareira e flores sobre o peitoril da janela e a mesa da varanda.

-Poeira em alguns cantinhos e nas prateleiras mais altas, daquela que nem sempre dá tempo de tirar.

-Edredon velhinho e macio sobre a cama.

-Uma bagunça organizada no armário de roupas e sapatos.

E aqui em casa sempre tem roupa para passar, não importa o quanto eu tente colocar tudo em dia... mas acho que são essas coisas que fazem com que uma casa seja um lar.

PARTILHANDO PALAVRAS

Acredito que o que é bonito e verdadeiro, deve ser partilhado, para que alcance o maior número de pessoas possível. Vivemos em tempos nos quais coisas horríveis são sempre partilhadas - maledicências, fofocas, invencionices, guerras, corrupção. Mas olhem só que lindo isso - Rubem Alves comentando sobre a parábola do filho pródigo:

"Jesus pinta um rosto de Deus que a sabedoria humana não pode entender. Ele não faz contabilidade. Não soma nem virtudes nem pecados. Assim é o amor. Não tem "porquês". Sem razões. Ama porque ama. Não faz contabilidade do mal nem do  bem. Com um Deus assim o universo fica mais manso. E os medos se vão. Nome certo para a parábola:

"Um pai que não sabe somar." Ou: "Um pai que não tem memória."

Se pudéssemos compreender Deus e a vida desta forma, saberíamos que ela, à sua maneira, é sempre justa, pois não faz contabilidade. Não haveria sequer a necessidade de fazer-se afirmações como "Aqui se faz, aqui se paga", ou "Recebemos de volta aquilo que mandamos," pois  se fosse verdade, os justos não sofreriam. Daí alguém pode afirmar: "Ah, mas os sofrimentos dos justos vem de outras encarnações." E do que eles valem, se aquele que está sofrendo não se lembra deles? E o próprio Jesus, exemplo da verdade, da justiça e da bondade, não sofreu horrores pendurado a uma cruz construída com a ajuda  daqueles em quem Ele mais confiava? Qual a culpa que Ele trouxera de outras encarnações?

Gosto de ler Rubem Alves porque ele sempre desperta o que há de melhor em mim, e me faz compreender o que há de pior sem culpas ou medos. Ele me mostra que o que tenho de melhor, é exatamente aquilo que está sob as camadas e camadas de tintas com as quais me pintaram, e que é a minha cor original. Entendo que Deus é bem diferente dessa criatura de mil faces que aparecem de maneiras diferentes para cada religião. Diz Rubem Alves, em um trecho de sua crônica Sem Contabilidade:": 

"...Não farás para ti imagem", tendo sido proibido até com pena de morte, que o seu próprio nome fosse pronunciado. Mas os homens desobedeceram. Desandaram a pintar o Grande Mistério como quem pinta casa. E a cada nova demão de tinta, mais o mistério se parecia com as caras daqueles que  o pintavam. Até que o mistério desapareceu, sumiu, foi esquecido, enterrado sob as montanhas de palavras que os homens empilharam sobre o seu vazio. Cada um pintou Deus do seu jeito."

E ficamos por aí, sempre pintando imagens com tintas falsas, construindo esculturas com imagens falsas e concebendo o Inconcebível. Colocamos palavras na boca de Deus como se Ele mesmo as tivesse dito. E apontamos para o outro que sofre, orgulhosamente afirmando que "O que vai, volta", como se tivéssemos sido eleitos juízes de Deus. Vejo, em algumas pessoas, um brilho de mórbido prazer no olhar (disfarçado de piedade), quando contabilizam as quedas alheias.

Se algum dia eu tivesse uma religião, seria aquela que admitiria não ter todas as respostas e quase nenhuma certeza. Uma que não tivesse dogmas ou receitas infalíveis, e que diante do inexplicável, baixaria a cabeça e diria: "Não sei responder." Eu teria uma religião que não determinasse o que eu posso vestir, que tipo de música eu posso ouvir, ou que comida eu posso consumir; uma que não separasse as pessoas entre "bons" e "maus", "merecedores" e "não-merecedores", "santos" e "pecadores."

Acho que eu jamais terei uma religião.

Minha religião são pessoas que tem algo a dizer, como Rubem Alves. É uma tarde de chuva após um dia calorento, uma linda manhã toda dourada de sol, flores e insetos no jardim, a voz do vento quando traz o perfume da vida. A minha religião são os livros, as palavras, os poemas, as músicas, as cores, as pequenas felicidades, os pequenos prazeres, a comida na mesa todos os dias, a água que sai da torneira limpa e fresca sempre que eu preciso, o silêncio, o silêncio, o silêncio.

O Chá

-Eu penso em pássaros,

Em voos, em asas,

Em sonhos, em nuvens,

E casas no céu.

-Eu penso em esquilos,

Em amoras, mirtilos,

No açúcar das xícaras,

Nos doces croissants.

-Eu penso em sapos,

Em grilos, espinhos,

Desfaço os ninhos,

Esmago os doces,

Afio as foices...

-Eu penso em peixes,

Em mares e mágoas,

Nas águas salgadas

Afogo meus medos.

-Eu penso em dores,

Em lágrimas, cortes,

No sul sem norte,

Eu penso na morte...

Tomemos o chá

Da nossa união,

Confraternizemos

Nossas diferenças,

Afrouxemos o peso

Dessas prensas

Tão ajustadas,

Que esmigalham

Nossa existência.

Para que possamos

Conviver,

Co-existir

E não matar,

E não morrer.

Vassoura Mágica

Esqueça os grãozinhos da foto; ela não os pega!

Passeando pelo site da pontofrio.com, achei a vassoura mágica Magic Sweeper - uma versão "motorizada" da antiga vassoura feiticeira, lembram-se? minha irmã tinha uma, e era excelente.

Como tenho cães em casa, e alunos que apagam seus exercícios - e as sobras da borracha vão sempre parar no tapete da sala de aula - decidi comprar uma para mim.

Ela é fácil de montar, simples mesmo, e movida à bateria. Cabe em qualquer cantinho, facilitando o armazenamento. É também aconselhável que a primeira carga de bateria leve pelo menos oito horas antes de usar pela primeira vez.

Bem, ela é leve, desliza facilmente sobre o piso e a rotatividade permite que ela consiga entrar em alguns cantos difíceis, mas não em todos. É bem mais leve e silenciosa que um aspirador de pó comum, e ideal para fazer pequenas limpezas - o pelo de cachorro no chão, os restos de borracha na sala de aula, a poeirinha no tapete. Mas a vassoura mágica nada tem de mágica, e deixa algumas coisas a desejar:

-A bateria dura pouco, precisando ser recarregada a cada cinquenta minutos de uso. Portanto, ela não serve para grandes limpezas, embora seja boa para limpezas de emergência.

-Se a deixarmos ficar 'cheia' demais, ela devolve ao chão o lixo que recolheu; melhor limpá-la sempre, esvaziando o recipiente onde fica o lixo coletado.

-Ela não entra debaixo do sofá, embora a propaganda prometa isso.

-Não serve para limpar tapetes com pelos altos... e se seu tapete tem franjas, jamais deixe que a vassoura encoste nelas, ou ela as puxará e arrancará! O mesmo cuidado deve ser tomado em relação a fios elétricos: passe longe deles!

-Ela não "pega" sujeiras maiores, como por exemplo, sucrilhos ou pedacinhos de papel embolado. Serve apenas para poeira e coisas bem miúdas, como pelos ou farelinhos de pão.

Vantagens:

-Ela é boa para aquelas limpezas pequenas e rápidas, como antes da visita chegar e depois que o cachorro sai da sala. Também é boa para recolher os farelos de pão após o lanche.

-Funciona à bateria, e não tem fios que atrapalham, como os aspiradores de pó.

-É leve e fácil de guardar.

-O ruído é baixinho, não incomoda tanto quanto o do aspirador de pó.

Conclusão:

A vassoura mágica é boa, mas nada tem de mágica, e se eu soubesse antes, teria comprado a boa e velha feiticeira comum, que funciona sem a necessidade de recarregar bateria e com muito mais eficiência, além de custar bem menos!

A minha nota para ela é 6,5.

Pedaço de Tira - Aluizio Rezende

Pedaço de Tira é um lindo poema de Aluizio Rezende. Aluizio tem uma escrivaninha no Recanto das Letras.

Quando com a relva molhada

A juriti se encanta

O que nos sobra é sorrir;

Se em toda noite estrelada

É o mesmo nó na garganta,

O que nos sobra é chorar.

Se a cortina aberta

Alegra a claridade,

O que nos sobra é sorrir;

Se é numa rua deserta

Que mora aquela saudade,

O que nos sobra é chorar.

Se a chuva cai e o telhado

Diz que são beijos de amor,

O que nos sobra é sorrir;

Mas se os olhos inchados

São o refúgio da dor,

O que nos sobra é chorar.

Se o João-de-barro se alegra

Com a casa que ele constrói,

O que nos sobra é sorrir;

Mas se a madeira se prega 

E o cupim vem e corrói,

O que nos sobra é chorar.

Se existem tantas verdades

E somente uma mentira,

O que nos sobra é sorrir;

Mas quantas realidades 

Há num pedaço de tira?

Quem descobrir vai chorar...