De Madrugada - A Casa Dorme

Silêncio; a casa dorme.

As cortinas fechadas não se agitam. Não entra vento pela fresta da janela. Portas não rangem - e se rangirem, melhor verificar. Pessoas não circulam, e os corredores vazios dão passagem a outros tipos de criaturas. A TV permanece calada, e não há música tocando. O cãozinho dorme à porta da varanda, feliz em seu colchãozinho. Não há pássaros se alimentando nos comedouros, nem colibris bebendo a água doce.

A casa adormecida é quase como uma pessoa morta; só que ela, a casa, respira ainda devagar, bem baixinho... guarda o sono daqueles que dormem entre as suas paredes (os sonhos, estes saem pelas janelas fechadas, passando pelas vidraças quais fantasmas, e vão despertar em outros mundos).

Melhor respeitar o sono de uma casa, ou na manhã seguinte ela estará quase elétrica, de tão irritada, e as pessoas sentirão nelas mesmas a sua irritação. As luzes vão piscar quando a gente passar sob elas, e as portas vão bater devido a algum vento zangado que as empurrou. A comida vai queimar no fogo, mesmo que a gente só tenha saído de perto do fogão um instantinho só... o computador vai travar, e a máquina de lavar roupas vai deixar manchas sobre os tecidos.

Melhor não fazer barulho; se for levantar-se para uma xícara de chá, respeite o direito do relógio de tiquetaquear e deixe que o seu som seja o único a quebrar o silêncio da casa que dorme. Pois uma casa adormecida, quando despertada assim, de repente, sem sutilezas, pode vingar-se durante o dia.

Espere que o sol nasça; deixe que a luz do dia chegue, e desperte a casa adormecida bem devagar...

VOU LEVANDO

Olha, eu vou levando a vida

Enquanto ela for me levando,

Pelo tardio das horas

Que o relógio vai marcando,

A tarde já vem morrendo

E as cores, desbotando...

E eu vou levando a vida

Enquanto ela for me levando...

Água seca no açude,

E caminhos vão se marcando

No chão batido das trilhas

Conforme eu vou caminhando...

É tarde para voltar,

A vida é mais que a metade,

E sempre a me acompanhar

Segue, de longe, a saudade...

E eu vou levando a vida

Enquanto ela for me levando,

Os dedos abrem feridas

Que estavam cicatrizando

Mas não doem; são dormentes

De tanto que se acostuma

Aos mesmos filmes passando

Sem haver mudança alguma!

E assim, eu levo a vida

Enquanto ela for me levando...

Passam dias, meses, anos,

E com eles, vou passando...

E um dia, eu sei que findo

Mas sem qualquer desencanto

Pois a vida sempre colhe

O que ela vai plantando...

Eu Crio Estradas

Eu crio estradas asfaltadas com palavras,

(Em cada curva, alguém me olha)

Estradas por onde ninguém passa,

Pois não são caminhos ao futuro,

Não são rotas seguras,

Não foram criadas para levar,

Mas para trazer de volta.

Eu crio estradas que ninguém jamais entende,

Pois não surgiram para serem compreendidas,

São as estradas da minha vida,

E nessas estradas, não ponho placas.

Eu crio estradas que jamais levam adiante,

Estradas que não tem começo ou fim,

Constantemente bifurcadas,

Cheias de encruzilhadas...

-Não são destinos,

Não são nada...

E eu,

Fico sempre à beira dessas estradas

Que em minha mente se criam,

Olhando as coisas e os espectros

Que por ela caminham,

Mas nunca me olham.

Aceno para eles,

E às vezes,

Eles deixam cair uma flor murcha

Que eu recolho, e levo às narinas.

                                     

Sobre Conselhos

Os piores conselhos são sempre aqueles que não foram solicitados. 

Geralmente, pessoas supostamente bem intencionadas nos chegam com conselhos que não pedimos sobre assuntos que não lhes dizem respeito. Apontam-nos ao público e acham-se no direito de expor nossos problemas e opinar sobre nossas vidas e nosso caráter, colocando-se em um ponto acima de nós, exaltando assim seu ego inflado ao comentar sobre o nosso. 

Ninguém sabe tudo. Somente quem está passando por certa situação, somente a alma que está sob a carne açoitada, e que sente a dor do chicote a queimar-lhe, é quem realmente sabe aonde lhe aperta o calo.

É muito fácil dar conselhos: basta que eu coloque o problema de outra pessoa sob o meu próprio ponto de vista (acreditando assim que eu sou a dona da verdade universal) e diga o que eu faria se estivesse no lugar dela; mas o problema, é que eu não estou! Não sei dos motivos que levam alguém a agir como age. Não tenho o histórico de vida daquela pessoa, não conheço seus relacionamentos e nem sei, ao certo, pelo quê ela está realmente passando. Portanto, um bom conselho quanto aos conselhos: Dê-os quando solicitados - mas mesmo assim, pense bem antes.

A maioria das pessoas que gostam de colocar-se em um pedestal, expor problemas alheios e dar conselhos em público de forma generalizada, vulgarizando a dor do outro, tem o ego maior do que o daqueles a quem aconselha, pois sofre de um mal muito grave e comum nos dias de hoje: o orgulho espiritual. Se a sua intenção fosse realmente a de aconselhar e ajudar o outro com seu problema, servindo de auxílio para que ele veja as coisas com mais clareza e consiga libertar-se, aconselhá-lo ia de maneira privada, e não em público.

Sobre a Mesa da Festa de Casamento

O Tempo e as Estrelas

Trecho do livro "Clarividência", por C.W Leadbeater

"Mesmo que amanhã uma catástrofe qualquer fizesse em pedaços a estrela polar, nós ainda a veríamos brilhando tranquilamente nos céus; os nossos filhos chegariam ao princípio da velhice, e teriam já filhos crescidos, antes que houvesse chegado a qualquer visão terrestre a notícia dessa catástrofe tremenda. Da mesma maneira, há estrelas tão afastadas que a luz leva milhares de anos a chegar de elas até nós, e com respeito à condição delas, a nossa informação sofre, portanto, um atraso de uns milhares de anos."

LORDOSES

Curam-se a dor das lordoses,

As feridas purulentas,

Encontra-se alívio

Para as escolioses.

Curam-se as dores de dente,

As verminoses,

Viroses e escaras,

Mas não cura, não há,

Para a tara dos Lordes!

Curam-se as mentes insanas,

Aplicam-se ataduras

Sobre as sarcoses,

Curam-se as gripes e pestes,

E lavam-se as vestes

Que cobrem fraturas.

Mas não há cura, meu Deus,

Não há cura

Para a tara dos Lordes!

Sentido da Vida

SENTIDO DA VIDA - CRÔNICA INSPIRADA NO BELO TEXTO "PAUSA", DE ARANA DO CERRADO - E A ELA DEDICADA

O que dá sentido à vida?

Podem ser várias coisas.

Para mim, é a roupa lavada e passada, dobrada e cheirosa dentro das gavetas. O bolo fresquinho ainda quente, assado no forno caseiro de uma casa simples, limpa e acolhedora. O chão varridinho no quintal, os passarinhos voando livres, alimentados pelas frutas que eu deixo no comedouro, o vento derrubando novas folhas secas que serão varridas amanhã de manhã.

Para mim, o sentido da vida está em não procurar sentidos ocultos, mas ver tudo através do cotidiano, das coisas mais simples, como um entardecer avermelhado, gotas de chuva batendo no telhado, passarinhos cantando em uma árvore próxima, o sol, o céu... e assim, observando e respirando a vida que podemos enxergar, acabamos por reter compreensões que estavam submersas de sentidos. 

Para mim, o sentido da vida está naquela palma do vizinho ao portão, no latido alegre do cachorrinho quando seu dono chega em casa, no gato miando em volta da gente quando trabalhamos na cozinha, no barulhinho que faz a chave girando na fechadura à noitinha - o amado chegando em casa, contando das coisas que aconteceram durante o seu dia no trabalho.

Para mim, o sentido da vida é parar de tirar o pó e ficar com aquela cara de boba, segurando o paninho, quando de repente, toca aquela música que já não escutávamos há tanto tempo, e ela nos traz lágrimas aos olhos, e as recordações vão transbordando no rosto da gente.

O sentido da vida, para mim, está em saber que alguém modificou-se por causa de nosso trabalho; um aluno conseguiu passar em uma entrevista de emprego ou participou de uma vídeo conferência em outro idioma que eu consegui ajudá-lo a aprender. O marido desfrutou de um jantar simples e saudável após um dia cansativo no trabalho. O cachorrinho dorme em seu colchãozinho, de banho tomado e barriguinha cheia. As flores do jardim estão lindas porque lembrei-me de regá-las nesse calorão.

Para mim, é este o sentido da vida.

Casa é Para Viver.

Para mim, casa é para viver. Nela, a gente coloca as coisas que gosta, pinta com as cores que prefere e constrói da maneira que acha bonito. Tanto faz a moda, os ditames do que é ou não é considerado de bom gosto -pois o tal bom gosto nada mais é que  um alinhamento frio de regras impostas pelos que se dizem especialistas em decoração.

Gosto da casa que se parece com a gente. Casa para gente morar e pendurar as lembranças que desejar em cada parede. A única coisa que eu não gosto, é sujeira e acúmulo de móveis e objetos, pois isto atravanca os espaços. Faz mal. Mas se for do meu gosto, posso pendurar cortinas laranja na sala de estar ou colocar almofadas com cores que 'não combinam' sobre o sofá. Posso servir café para as visitas em xícaras de diferentes jogos com pires de diferentes formatos.

Casa é para ser divertida. Nada de ficar demasiadamente preocupada com a poeirinha que se acumula mais rapidamente quando o tempo está seco. Depois a gente limpa. Agora, vamos assistir àquele filme sensacional, ou sentar lá fora no jardim.

Cora Coralina - Estas Mãos

ESTAS MÃOS. 

Poema de Cora Coralina, de seu livro "Meu Livro de Cordel"

Olha para estas mãos de mulher roceira, 

esforçadas mãos cavouqueiras. 

Pesadas, de falanges curtas, sem trato e sem carinho. 

Ossudas e grosseiras. 

Mãos que jamais calçaram luvas. 

Nunca para elas o brilho dos anéis. 

Minha pequenina aliança.

 Um dia, o chamado heróico emocionante: 

- Dei Ouro para o Bem de São Paulo. 

Mãos que varreram e cozinharam.

 Lavaram e estenderam roupas nos varais.

 Pouparam e remendaram. 

Mãos domésticas e remendonas.

 Íntimas da economia, do arroz e do feijão da sua casa.

 Do tacho de cobre.

 Da panela de barro.

 Da acha de lenha. 

Da cinza da fornalha.

 Que encestavam o velho barreleiro e faziam sabão.

 Minhas mãos doceiras... jamais ociosas.

 Fecundas. Imensas e ocupadas.

 Mãos laboriosas. 

Abertas sempre para dar, ajudar,unir e abençoar. 

Mãos de semeador... 

Afeitas à sementeira do trabalho

 Minhas mãos raízes procurando a terra.

 Semeando sempre.

 Jamais para elas os júbilos da colheita.

 Mãos tenazes e obtusas,

Feridas na remoção de pedras e tropeços, quebrando as arestas da vida 

Mãos alavancas na escava de construções inconclusas.

Mãos pequenas e curtas de mulher que nunca encontrou nada na vida.

 Caminheira de uma longa estrada.

 Sempre a caminhar. 

Sozinha a procurar o ângulo prometido, a pedra rejeitada. 

Poema enviado por Celso Panza. Obrigada!

Conversa com Cecília

Me disseram, Cecília,

Que a poesia

Não passa de um amontoad

De métricas e rimas,

E que é proibido

Mostrar nela sentimentosf,

Verdades, tristezas

E alegrias.

Me disseram, Cecília,

Que eu me desnudo demais,

me exponho demais,

Me mostro demais,

E que isto,

Não é poesia.

Me disseram, Cecília, 

Que poesia não é desabafo,

Não é cantoria

Do que de bom ou ruim

Nos acontece.

Mas eles a leram, Cecília?

Deitaram a alma sobre os teus versos

(Ao invés de apenas percorrem, com os olhos,

As tuas linhas),

Ouviram teu coração quebrado

Além do alinhado das rimas?

-Não?!

Agora eu entendo melhor

As mil pessoas de Fernando,

E os muitos sapos que coaxaram

No poema de Bandeira,

E o porquê Drummond desejou tanto

Ser gauche na vida!

Eles sentiram na pele

A poesia incompreendida,

A poesia-retrato

De mil faces e mil nomes, Cecília...

Poema de Sete faces - Carlos Drummond de Andrade

Quando nasci, um anjo torto 

desses que vivem na sombra 

disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens 

que correm atrás de mulheres. 

A tarde talvez fosse azul, 

não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas: 

pernas brancas pretas amarelas. 

Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração. 

Porém meus olhos 

não perguntam nada.

O homem atrás do bigode 

é sério, simples e forte. 

Quase não conversa. 

Tem poucos, raros amigos 

o homem atrás dos óculos e do -bigode,

Meu Deus, por que me abandonaste 

se sabias que eu não era Deus 

se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo, 

se eu me chamasse Raimundo 

seria uma rima, não seria uma solução. 

Mundo mundo vasto mundo, 

mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer 

mas essa lua 

mas esse conhaque 

botam a gente comovido como o diabo. 

Obs: "gauche" é uma palavra francesa que significa desajeitado, acanhado, deslocado ou simplesmente esquerda.

Os Sapos, de Manuel bandeira

Enfunando os papos, 

Saem da penumbra, 

Aos pulos, os sapos. 

A luz os deslumbra. 

Em ronco que aterra, 

Berra o sapo-boi: 

- "Meu pai foi à guerra!" 

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!". 

O sapo-tanoeiro, 

Parnasiano aguado, 

Diz: - "Meu cancioneiro

É bem martelado. 

Vede como primo 

Em comer os hiatos! 

Que arte! E nunca rimo 

Os termos cognatos. 

O meu verso é bom 

Frumento sem joio. 

Faço rimas com 

Consoantes de apoio. 

Vai por cinquenta anos 

Que lhes dei a norma: 

Reduzi sem danos 

A fôrmas a forma. 

Clame a saparia 

Em críticas céticas:

Não há mais poesia, 

Mas há artes poéticas..." 

Urra o sapo-boi: 

- "Meu pai foi rei!"- "Foi!" 

- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!". 

Brada em um assomo 

O sapo-tanoeiro: 

- A grande arte é como 

Lavor de joalheiro. 

Ou bem de estatuário. 

Tudo quanto é belo, 

Tudo quanto é vário, 

Canta no martelo". 

Outros, sapos-pipas 

(Um mal em si cabe), 

Falam pelas tripas, 

- "Sei!" - "Não sabe!" - "Sabe!". 

Longe dessa grita, 

Lá onde mais densa 

A noite infinita 

Veste a sombra imensa; 

Lá, fugido ao mundo, 

Sem glória, sem fé, 

No perau profundo 

E solitário, é 

Que soluças tu, 

Transido de frio, 

Sapo-cururu 

Da beira do rio...