VOCÊ SE FOI!

Amarrei os teus pés

À minha memória,

Colei os teus olhos

Sobre esta paisagem

Que juntos, miramos

Tentando evitar, num sonho,

A inevitável viagem.

Gravei tua voz

Por sobre estas pedras

Com todos os ecos

Dos quais me lembrei...

Deixei os teus passos

Por este caminho,

Sangrei de espinhos

Aquela palavra

Para não haver despedidas...

Enfim, veio a vida

E te levou

Junto com ela,

Foi apagando e te afastando

Sem piedade,

Soltando os laços

E me deixando

Só a saudade!

Você se foi,

E isto é tão real!...

Se algo ficou?...

Passos sem pés,

No meio do quintal,

Vozes caladas

Por sobre as pedras,

Olhos fechados

Por sobre a paisagem.

Só permaneceram

Dentro de mim

As memórias presas no fio

Tão frágil

Que tu deixaste...

Fatalidade!

Canto de Rolinha

Há um canto de rolinha

No fundo desse dia azul

Crivado de passarinhos,

E ele me chega

Junto com o perfume

Das flores de laranjeira.

Dia ensolarado,

Belo, preguiçoso!

Há tanta beleza

No verde das árvores,

Mas junto com ela

Há toda a tristeza

Do canto da rolinha.

Ah, como eu queria

Que essa rolinha

Voasse para longe!

Ficarão Meus Poemas

Ficarão meus poemas

Espalhados na rede

Nas placas de memórias

Do meu computador...

Centenas de histórias

Algumas, risíveis,

E outras tão tristes,

Escritas na dor...

Ficarão meus poemas

Em muitos cadernos

E folhas esparsas

Datilografadas...

Escritos em livros

Como anotações

Ou capas de discos

E papel de pão...

Ficarão meus poemas

No meio da estrada...

Palavras rasgadas

Que o vento levou.

E um dia, esquecidos,

Amarelecidos

Serão deletados

Pra sempre varridos!

Haikais

Sino de vento

Corta a brisa e o momento

Tilinta de dor.

*

Três nuvens no céu

Levadas pelo vento

Sumindo no azul.

*

Triste sabiá

Que sem cauda e sem canto

Vem me visitar...

***

Lixando a Grade

Há quanto tempo escuto o ruído do rapaz que lixa a grade na casa vizinha? Mais de duas semanas, eu acho... e nem é uma grade muito grande... fica na porta da cozinha, e deve ter mais ou menos um metro de comprimento. Barrinhas de ferro paralelas e espaçadas. E ele lixa, lixa, lixa... arranca toda a tinta antiga, com paciência e eficiência, mas sem nenhuma ciência. Acho que ele medita. Não tem pressa de acabar.

Eu mesma, já não consigo controlar a ansiedade de ver a grade pintadinha de novo. Mas o homem apenas lixa, lixa, lixa. 

Antes, era o ruído de uma faquinha que ele usava para arrancar a camada mais grossa da tinta envelhecida. Aliás, várias camadas, todas sobrepostas, por anos e anos de pintura inadequadamente feita. Porque os pintores anteriores não lixaram a tinta velha antes de passarem a nova. E a faquinha batia no ferro, compassadamente, quebrando o silêncio da manhã, entrecortada pelos passarinhos. 

Uma visita me perguntou que barulhinho era aquele, e eu mostrei a ela o homem que raspava (agora, o homem que lixa). 

Penso: "Por que ele não usa logo um maçarico e acaba com isso? Quem, afinal, se importará se uma gradinha de nada como aquela foi totalmente lixada, a tinta velha totalmente removida? E se fosse uma grade extensa, medindo quilômetros, como a do meu outro vizinho?" Mas ele, alheio às minhas especulações, concentra-se em seu trabalho de lixar.

O homem que lixa está se lixando para o mundo...

Matéria dos Sonhos

O capim não cresce à toa

Por onde os sonhos pastam.

Há que se cultivar bem

O solo, plantando as sementes

Cuidando para que não as levem

No bico, os pássaros.

Há que se cultivar com cuidado

O alimento do sonho

Para que não mingue,

Para que não morra  

De fome.

Alimentado e crescido,

O sonho, para ser real,

Às vezes  precisa aprender

A ignorar as profecias

Do Mal.

E, se sobreviver,

Antes de tornar-se real,

Deve o sonho ser aquecido

Bem junto ao coração que pulsa,

E que lhe dê coragem

De ganhar espaço.

Ás vezes, é preciso cortar laços.

Mas um sonho perdido em um campo vazio,

Sem que ninguém o alimente,

É apenas um sonho morto.

Reanimá-lo? Nem tente!

Viver é Sentir

Enquanto escrevo,

O sol me aquece as costas,

Raios entrando pela janela

Deitando sobre o teclado...

Sinto o seu calor,

Ouço os sons lá de fora:

Passarinhos, carros, pessoas,

Vejo uma borboletinha

Que voa.

Viver é sentir,

E eu sinto

Exatamente agora

O momento que vivo.