A ALMA DA FLOR

Uma fada me levou
Por dentro da alma da flor,
Lá, onde dormem os roxos,
Brancos e lindos lilases,
Onde o cerne do perfume
É tão puro e tão suave,
Que nem me atrevo a sentir...

Minha lente captou
A intimidade da flor,
A que não podemos ver
Facilmente à olho nú...
O encanto que ficou
Retratou-se em uma imagem
Que nem sempre se percebe...

Tempo Frio e Chuvoso

Esta é a paisagem da minha janela hoje: céu nublado, tempo escuro e chuvoso. Faz frio aqui em Petrópolis; a temperatura aqui em casa é de doze graus. Que bom! Chegou o friozinho, que eu tanto adoro!

Está chegando a época de recolher-me aos sábados à tarde, enroscadinha no sofá com uma manta, e assistir a todos aqueles filmes que eu não assisti no verão. Ou então, escolher um daqueles livros que eu venho pretendendo reler, e com um lápis, sublinhar as minhas passagens preferidas. Preparar um chocolate quente no domingo à tarde. Sair para passear e andar, andar, andar... sem sentir-me cansada ou calorenta.

Fazer faxinas na casa como se estivesse brincando, sem sentir nenhuma exaustão no final. E ainda: passar roupas e  não ficar suando. Dormir bem a noite toda. Adoro...

Época das sopinhas e caldos, que esquentam, não engordam, não fazem a gente sentir-se pesada  e ainda por cima, fazem bem. Mas também é a época das massas , queijos e vinhos. Coisa boa demais! Mas é melhor reservá-las apenas para os finais de semana...

Acho que o inverno descansa a gente. É uma época mais calma, menos estressante. No verão, parece que as pessoas andam ligadas em uma tomada 220! No inverno, estão mais calmas, mais recolhidas e até menos estressadas com as coisas. Pelo menos, é o que eu percebo. Não se escutam tanto  aquelas músicas barulhentas do verão, que excitam o espírito, incitando as pessoas a beber demais, comer demais ficarem agitadas. Deus abençoe o inverno!

Além de tudo, existe alguma coisa melhor do que sentar-se ao sol no inverno? E aquele céu azul-vivo, tão bonito! As noites estreladas nas quais temos a impressão de que as estrelas foram todas lavadas e cuidadosamente polidas... nasci para o inverno.

Uma Palavrinha, Apenas...

Existe uma palavra quase milagrosa...

Ela é curta,

Mas apesar disto,

Estende-se sobre abismos,

Desfaz mal entendidos,

Alivia corações,

Reaproxima amigos,

Reconstrói  as pontes quebradas...

Existe uma palavra,

Que, quando pronunciada

Com verdade e sentimento,

Mostra o centro de um coração,

A sua verdade,

A sua humildade,

A sua beleza...

Existe uma palavra

Que falada de maneira simples,

Sincera e sentida,

Pode fechar muitas feridas,

Reatar muitos laços desfeitos,

Tornar bem-feito o mal-feito...

Esta palavra é talvez

Uma das mais importantes

De todas as palavras ditas em todas as línguas,

Mas nem sempre, é pronunciada,

Pois a bloqueiam outros sentimentos menores,

Como o orgulho,

A teimosia,

O medo,

O desrespeito

E o desamor.

Existe uma palavra que, ao ser dita,

É como um céu tempestuodo que se abre de repente,

Uma brisa fresca que refresca o calor,

Ou , em um dia frio, um macio cobertor...

Ela traz, em si, um doce perfume,

Ela é a cura e o lenitivo,

E mata a sede e a fome de amor;

Esta palavra, que tantos desprezam ou ignoram,

Mas que é tão poderosa,

E a palavra 'Desculpe-me.'

O DIA SEMPRE AMANHECE...

Eu sei, é só um cliché,

Mas é importante dizer

Que o dia sempre amanhece!

Que por mais escura a noite,

O dia aguarda, paciente,

A hora certa de vir...

E além da escuridão

Onde se sofre e se morre,

Um pouco, todos os dias,

A surpresa se prepara,

E a luz entra pelas frestas

Da janela, pouco a pouco...

O dia sempre amanhece,

E após a tempestade,

A luz brilha sempre mais!

E as sementes que caíram

Derrubadas pelo vento,

Brotarão fortes e vivas!

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Não importam as mentiras que inventem, as coisas que as pessoas possam fazer para derrubá-lo, as mentiras que contarem a seu respeito; um dia, chega uma luz que ilumina tudo, e que ninguém pode negar. O dia sempre amanhece! A sua hora sempre chega...

A Tristeza e as Flores Azuis

Ela sentia uma tristeza que brotava direto da alma, e que enraizava cada vez mais profundamente. Porque quando a tristeza vem, começando a brotar feito tiriricas no gramado, se a gente não fizer alguma coisa para extirpá-la bem rápido, ela – a tristeza – lastra por todo o ser, espalhando mais e mais sementes, que depois crescem como ervas daninhas, difíceis de se extirpar.

Ela olhava a trepadeira de flores azuis,  que um dia escolhera plantar junto da cerca. Maldita hora em que aceitou a sugestão do jardineiro! A trepadeira crescera rapidamente, e embora desse muitas flores azuis, estas caíam sobre a calçada, causando manchas indeléveis no piso, e as folhas secas sujavam tudo em volta. E a trepadeira começou a criar gavinhas e mais gavinhas, indo parar do lado do vizinho, que reclamou (ela estava começando a subir em suas roseiras). Então, foi preciso que ela mandasse arrancar a trepadeira de flores azuis.

O jardineiro levou um dia inteiro fazendo o serviço, tão engalfinhada que a planta se encontrava nas grades da cerca. Ainda teve que lidar com ninhos de enormes formigas carnívoras, que picavam sem dó nem piedade. Pobre jardineiro.

Semanas depois, ela chegou junto ao muro e viu que a planta de flores azuis estava brotando novamente. Arrancou-a com a mão, mas ela voltava a brotar sempre. Um dia, precisou ausentar-se de casa por algum tempo, e quando voltou, lá estava a planta novamente, começando a subir pelo muro. Apesar de todos os esforços, a planta sempre voltava a brotar.

Assim era a sua tristeza: quando ela chegou, acabou instalando-se de vez, e embora ela a arrancasse periodicamente, tinha que ficar sempre de olho, senão, ela voltava a crescer por sobre sua alma, tapando toda a luz.

Nunca mais estaria livre.

À PROCURA DE UM POETA

A palavra arrebenta as entranhas
Da terra, como uma raiz
Que invade os telúricos espaços
À procura de abertos braços.

Às vezes, a palavra brota
Na água que cai numa chuva
Molhando  a mão do poeta
Vestindo -a como uma luva.

A palavra é leve, e flutua
Na boca da brisa e do vento
E aterrisa, lentamente,
Na pista do pensamento.

À procura de um poeta
Andam todos os poemas
E gritam, até que lhes ouçam,
Ou morrem, de pura pena...

Sinto-me Feliz Porque...

Sinto - me feliz porque

Apesar de não ter tudo

Que até hoje, almejei ter,

Eu amo tudo o que consegui,

E tudo o que me foi legado.

Sinto-me feliz porque

A minha casa me suporta,

Com todo o meu peso, meus limites,

Do lado de dentro da sua porta.

Sinto-me feliz, pois tenho livros,

Para ler, reler, pensar, aprender,

Posso, de vez em quando,

Fazer pequenos passeios
Por esse mundo afora

E algumas longas viagens
Por dentro de mim mesma...

Sou feliz, pois tenho ao meu lado

Alguém que, apesar de me conhecer,

Me ama!

Sou feliz a maior parte do tempo,

E quando não estou feliz,

Eu choro, do lado de dentro

Da minha casa,

E a minha dor escorre, purificada,

Pelas calhas dos poemas

Que eu escrevo.

Orquídeas

Ela não sabe o que é beleza,

Ninguém lhe disse.

Por isso, é feliz,

Não tem quaisquer

Parâmetros de comparação.

Cada uma tem sua cor,

Seu formato,

E quando a luz incide sobre elas,

Lançam diferentes cintilações,

Tons mais frios

Ou mais quentes.

Algumas são muito raras,

Híbridas e caras,

Enquanto outras, nascem felizes

Na copa de qualquer árvore,

Em qualquer madeira podre,

Mas nem por isso, tem menos beleza.

As orquídeas, assim como todas

As outras flores,

Entregam-se à vida sem medos,

Sem pudores...

Símbolos da inocência que muitos almejam

E outros, proclamam ter.

MEDO dos SANTOS

Tenho medo dos santos

E seus olhares mansos,

Palavras demasiadamente doces,

Ocultos quebrantos!

Debaixo das  auréolas,

As rodas giram, giram...

Tenho medo dos santos

E seus dedos longos,

Rijos, pontiagudos,

Suas bocas que arredondam-se

Em "Ohs" mudos...

Tenho receio

De seus estigmas,

Suas orações sussurradas,

Seus dogmas e enigmas.

A quem rezam?

Tenho medo dos santos

E de suas maledicências

Disfarçadas em bênçãos!

Tanta perfeição, tanta bondade,

Tanta abnegação e civilidade!...
Sua mania
De sempre oferecerem
A outra face!

Santos

São psicopatas.

Ferida

Faltam pedaços, faltam bordas

Mas no Todo estou contida

Rosa efêmera, ferida,

Mas cheia de vida.

Às vezes solta-se

Mais uma pétala,

E cai ao chão, rendida...

Outra brota, consistente,

Da fonte da vida.

Andar Comigo

Meus passos são largos

E ziguezagueiam...

Por vezes,

Desnorteiam!

Eu sei pisar duro,

Mas também flutuo,

E quando flutuo,

Te deixo no escuro...

Eu sumo na esquina,

Bem antes que a vires,

Eu peço carona,

Me sento ao meio-fio,

Chupando laranja,

E morro de frio!

Meu passo é ligeiro,

Meu alvo é certeiro!

A ponta da echarpe

Roçando o teu queixo

Deixando o meu cheiro:

É o que  presenteio!

Escuta o que dizem

De mim; mas duvides,

Sou alvo de muitos,

Amada por poucos,

Os que são mais loucos!

Não andes comigo

Se tens preconceito,

Se morres de medo,

Se hesitas, claudicas,

Não andes comigo,

Dizem que não presto,

Dizem ...