Pássaro na Gaiola

Passarinho na gaiola

Jamais soube o que é ser livre...

Zomba, cantando entre as barras,

Do outro, que voa no céu!

Fala bem do seu alpiste,

Bebe a água do container,

Pula de um poleiro ao outro...

Passarinho descontente, 

Só finge que é feliz!

Morre de medo do gato

Que descansa sob a mesa...

Procura não cantar alto

Para que ele não desperte!

Recebe, cheio de  medo,

Os olhares das visitas

Que circundam a gaiola...

Passarinho que depende

De uma mão que o alimente,

Assovia de tristeza,

Mas aqueles que o ouvem

Pensam que é de alegria!

Ele fala do outro pássaro,

Acha que ele é escravo

Por procurar seu alimento

Na sina de cada dia!

Ele olha pelas barras

Da gaiola que o contém

E vislumbra o céu azul,

As verdes copas das árvores...

Sente certa nostalgia,

Mas quando o céu escurece,

Ele dá graças a Deus

Por sua gaiola segura!

Passarinho tem pavor

Da dor de ser esquecido,

Perde o brilho das estrelas,

Perde o voo até a lua!

Passarinho na gaiola,

Que triste destino é o teu!

Zomba, após a tempestade

Pela ave que morreu!

Mas não vê que ela cantou

E viveu intensamente,

Que sentiu toda a beleza

Do vento, passando ligeiro

Entre as penas de suas asas,

Desfrutou da liberdade

De escolher seu alimento,

Bebeu água do riacho,

Viu o sol se por nos montes...

Passarinho na gaiola,

Que um dia há de morrer

E de ser jogado fora

Por quem ele alimentou

Com a beleza de seu canto!

Ficará só a gaiola,

Melancólica, vazia,

E seu corpo pequenino,

Na lixeira atirado...

E assim, seu maior medo,

(que era o de ser esquecido)

Será, enfim, realizado.

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Um passarinho livre de espírito sempre saberá o que fazer com sua liberdade.

BRASAS

O amor é indefinível...

Passeia, alheio, pelos poemas,

Rindo de nossas tentativas vãs

De aprisioná-lo às palavras.

O amor é um rio caudaloso,

E ao mesmo tempo, calmo e profundo,

E quem nele mergulhar,

Corre o risco de morrer

Ou de flutuar.

O amor não oferece garantias,

E, muitas vezes,

Não é aquilo que procuramos,

Mas se o aceitamos como é,

Pode tornar-se a resposta.

O amor é um silêncio tão gritante,

Que quando fala, 

Faz com que tudo mais se encaixe,

Mas não sem antes tirar tudo de seus eixos

Seguros, confortáveis e conhecidos.

O amor é o que sobra da fogueira,

A brasa calma, incandescente, que aquece,

Mas ainda queima.

GENTE DOENTIA

Ao acessar o Facebook esta manhã, deparei com esta imagem repulsiva, fruto das mentes doentes de alguns jovens que, com toda certeza, sofrem de problemas mentais sérios. Tão sérios, que além de perpretarem a maldade, ainda fazem questão de documentá-la, e mostrar as caras!

E eu fico me perguntando: será que essas criaturas não tem pais? E será que os pais não tem consciência de que seus filhos precisam de ajuda psiquiátrica?

Olhar estas imagens é uma experiência chocante e repulsiva, não só pela situação dos animais retratados nela, mas por saber que um outro ser, da mesma espécie que a nossa, as gerou. Acho que enquanto este tipo de coisa continuar sendo considerada uma 'inofensiva brincadeirinha de jovens,' cenas assim hão de repetir-se infinitamente, e jamais evoluiremos como espécie.

São pessoas assim que saem por aí surrando gays e ateando fogo a mendigos. Mas também são pessoas assim que hão de tornarem-se os médicos, professores, advogados, atuando em todas as categorias profissionais, espalhando a sua energia perniciosa pelo mundo. O que esperar? Só de pensar nisso, eu sinto ânsias de vômito.

Eu às vezes sinto vergonha, uma vergonha imensa ao ver coisas assim, e saber que elas aconetecem no mundo a todo momento. Também sinto um medo e uma revolta imensuráveis, por saber que eu não sou capaz de prever as minhas reações, estivesse eu ao vivo diante de uma cena destas.

Eu desejo sinceramente, que estas pessoas (odeio chamá-las assim) sejam severamente punidas. Não pela polícia, pois isto acarretaria alguns processos, apenas, talvez uma cesta básica e depois, a impunidade. Meu desejo, é que eles sejam punidos pela vida. Que eles encontrem pelo caminho pessoas que os tratem da mesma forma que eles trataram estes animais, e que na velhice - desejo que eles fiquem bem velhos, que tenham uma vida bem longa - eles sofram de todos os males que sejam possíveis a alguém sofrer, mas sem morrer. Porque eu acredito que as maldades que se fazem a outras criaturas, repercutem sobre aquele que as fez.

Que o eco desta repercussão dure muito, muito tempo.

A REALIDADE

A REALIDADE

A realidade, sem a fantasia,
É como uma lenda sem alegoria,
É um sonho torto numa noite insone
É sangue parado nas veias de um morto.

A realidade, pura e simplesmente,
É solo arenoso, estéril semente,
Viver doloroso, aquarela sem cor
Dor intermitente, vida sem sabor.

A realidade, sem a poesia,
É comida fria, sem tempero algum.
É um barco à deriva numa tempestade,
perfume sem cheiro, adeus sem saudade.

A realidade, sem imaginação,
É um vale sem eco, amor sem paixão,
Beco escuro e triste, estrada sem destino,
Presente sem futuro, bandeira sem hino.

QUE BOM!

Que bom que existe a manhã

Para o sonho que acabou,

E os mais de dez canais

Da velha e boa HBO!

Que bom que existe o senhor

Que vem cuidar do jardim,

Que bom que existem pessoas

Que querem saber de mim!

Que bom, a chuva chegou!

E o frio enrregela as pétalas

Da rosa que desfolhou

Brilho na ponta do espinho...

Passarinho fez um ninho

No galho seco do ipê,

Beija-flores se aproximam,

Andorinha veio ver!

Que bom que existe esta rua,

As casas e seus moradores

Que bom que existe a beleza

Além de tantos horrores!

Que bom, a manhã tão fresca,

E o sol que chega de leve,

Para iluminar o instante

Dessa vida, que é tão breve!

Que bom que existe café,

E o cheirinho de incenso

Perfumando esta manhã,

E a essência do que eu penso!

Que bom, poder escrever,

Registrar cada momento

Antes que ele me escape

Morto pelo pensamento!

Um canto de passarinho,

Barulho d'água a correr...

Ouço a voz do meu vizinho,

Que bom, que bom é viver!

CONVERSAS QUE TIVE COMIGO - NELSON MANDELA (RESENHA)

Terminei de ler “Conversas que Tive Comigo ,” de Nelson Mandela. O livro em si é até um pouco chato, e a leitura às vezes torna-se arrastada, pois é um apanhado de fragmentos de anotações pessoais, cartas e conversas que ele teve com pessoas, relatos de viagens, experiências que teve na prisão, encontros políticos... e até mesmo notas sobre sua saúde. Mas pesca-se  pérolas muito preciosas durante a leitura deste livro, o que seria impossível de não acontecer, devido a grandeza de quem o escreveu.

Mandela diz que a prisão é o melhor lugar para alguém pensar sobre a vida... às vezes, tem-se a impressão de que os vinte e sete anos que ele passou preso, na verdade, foram-lhe leves. Não vi nenhuma palavra de raiva dirigida contra seus opressores. Será porque as cartas eram censuradas?

O livro só faz aumentar a admiração que sempre tive por este homem único. E a certeza de que eu jamais, em milhões de vidas, seria capaz de ser como ele: entregar a minha vida e  a minha liberdade em defesa da causa de um povo. Arriscar-me a morrer para que outros pudessem ser livres. Pessoas como ele dão a mim uma noção exata de minha pequena pessoa, e de minha quase inexistente colaboração ao  mundo.

Em um dos relatos que mais me impressionaram até o momento, Mandela conta como, durante um julgamento, ele tinha certeza de que seria sentenciado à morte, e que ele não se importava. Tinha certeza, quando o juiz ia começar a ler a sua sentença, que ele estava morto. E a indiferença com que ele trata do assunto, surpreendeu-me; na verdade, chocou-me. É preciso uma grande dose de desprendimento, um idealismo fortemente arraigado dentro do coração, para ter uma reação assim. Qual de nós caminharia para a morte com tanta coragem e indiferença, com a certeza de que estaria fazendo uma troca justa: a vida pela causa?

Acho que pessoas como ele não são seres humanos comuns; são missionários. São maiores do que eles próprios. Não tem , em si, uma gota de egoísmo, e não podem ser comparados a nós, pobres seres humanos comuns.

Vinte e sete anos na prisão, sendo submetido a trabalhos forçados, passando fome, sendo mal-tratado e tendo seus escritos censurados. Durante um período, as visitas só eram permitidas a cada seis meses, e durante apenas trinta minutos. Acho que eu teria enlouquecido. Mesmo que , mais tarde, a dureza tenha sido relaxada, eu fico pensando no quanto a liberdade me é cara... mas eu estou falando apenas da minha pequena liberdade, essa coisinha egoísta de poder ir e vir quando eu quiser, a hora que eu desejar.

A liberdade da qual ele fala em seu livro e pela qual ele luta, é de outra esfera. Nem se compara à nossa. Nem ouso tentar compreendê-la.

CAMINHOS do AMOR

O amor tem caminhos tortuosos,
Mas que sempre nos conduzem
Até aonde ele quer...

O amor tem um punhal,
Sempre escondido na manga,
E ele o usa, sem parcimônia,
Revolvendo-o nas feridas
Da indiferença humana!

O amor é um professor
Que nos toca através do riso
E doutrina através da dor...

COMO FAZER AMIGOS E INFLUENCIAR PESSOAS

É muito fácil estar rodeada de pessoas que te adoram; simplesmente faça tudo o que elas fizerem, concorde com tudo o que elas disserem e renuncie a todas as suas opiniões, passando a concordar sempre com elas. De preferência, encontre algum ego inflado e despótico ao torno do qual um seleto grupinho esteja orbitando. Seja um deles; ou, se você tiver competência, tente ser o centro do seu próprio grupinho!

Esteja disponível vinte e quatro horas por dia, seja lá para o que for. Jamais atreva-se a dizer "Não". Risque esta palavra do dicionário, aliás, nem pense em ter idéias próprias! Faça com que qualquer coisa que você disser, reflita sempre o pensamento da maioria; aliás, lembre-se de sempre saber o que pensa a maioria antes de começar a vir com essas idéias próprias absurdas!

Não seja polêmica! Você deve evitar  emitir idéias que levem outras pessoas a pensar e reavaliar seus conceitos. Isto é extremamente pernicioso, e você será imediatamente punida.

Sorria sempre, e seja solidária com todo e qualquer tipo de auto-piedade. Aliás, desenvolva a capacidade de ter pena de si mesmo, sempre. Chore, faça beicinho (ensaie em frente ao espelho), pose de vítima injustiçada sempre que houver platéia - e pode ter certeza, platéia não vai faltar! Ofenda-se com qualquer coisa que te disserem, e ao invés de responder à altura, chore, chore muito, e diga a todos o quanto você foi agredido.

Esteja sempre 'de olho' no que os outros dizem, pois a qualquer momento, eles poderão estar falando de você!  Mas nunca responda: apenas chore e vitimize-se.

Esqueça-se que você é uma pessoa que tem suas próprias idéias, vontades e opiniões. Seja boazinha, elogie sempre, não julgue nunca, e ignore a sordidez que vigora a seu redor, pois a partir de hoje, você fará parte dela!

Última lição: aprenda a culpar os outros por tudo o que está errado em sua vida. Culpe o chefe, a vizinha, o ex-marido, a mãe, o pai. Não se responsabilize por suas escolhas, afinal, você não escolhe mais; os outros farão isso por você! Não é maravilhoso?

Quando tiver de encaixar-se em algum lugar, procure sempre o pior, e depois, culpe os outros pela incoerência deles!

Parabéns! Você agora está perfeitamente apta a fazer muitos amigos sinceros, que estarão sempre preocupados com o seu bem! A partir de hoje, você terá o respeito da maioria absoluta.

Ou você pode fazer outro tipo de escolha...

PARE DE TENTAR SER FELIZ!

A quem você pensa que engana?

Pare de tentar ser feliz!

Apague a luz, e mergulhe bem fundo na escuridão. Tateie o caminho até o fundo do poço, caia, arrebente os joelhos nas pedras, sinta todo o frio e todo mau-cheiro da lama que compõe o piso da tua alma. Ouça as vozes aterradoras que gritam em seus ouvidos; Tema-as! Elas são os fantasmas que te perseguem desde o berço, desde o momento em que você abriu os olhos pela primeira vez e percebeu que estava vivo. Trave conhecimento com todos eles. Ouça seus gritos. Responda às suas perguntas, e deixe que eles o questionem. Seja sincero em suas respostas.

Depois, encare a sua solidão; não, eu não estou falando daqueles momentos de solidão em que não há ninguém por perto. Muito menos, eu falo daquelas vezes em que você se sente sozinho e vulnerável, frente a uma grande dor. Eu falo da solidão intrínseca que cada um de nós traz em si. A solidão que nada nem ninguém há de preencher. Pare de temê-la! Aceite-a, a partir de hoje, e entenda que ela é necessária para que você aprenda a ser mais forte. De nada adianta tentar mascará-la cercando-se de pessoas, ruídos, luzes, música.

Sinta todo o seu medo. Deixe que ele o domine. Morra de medo, encolha-se, ranja os dentes de tanto medo! O medo de ser, o medo de não ser, o de não poder, o de cair. Permita que o medo circule pelas suas veias, possua todo o seu corpo, e se faça presente em cada fio de cabelo. Submeta-se a ele! Qual é o seu maior medo? O de morrer? De não ser aceito pelos demais? O de ser esquecido? O de ficar doente? O de ficar sozinho? O de ser traído? O medo de ter medo?

Agora, encare a sua dor; não tente mascará-la tentando ser feliz e dizendo a si mesmo que tudo vai passar, porque não vai! A única maneira de salvar-se, é aprender a conviver com a sua dor, e só assim, ela será generosa o bastante para retirar-se de vez em quando e permitir que você tenha muitos momentos sem ela. E quando ela quiser doer, deixe que doa! Tranque-se em um quarto e chore bem alto, tudo o que tiver de chorar, chore sangue, se for preciso, mas deixe que a dor se manifeste, até que ela esteja satisfeita.

Encare a sua raiva. Não estou falando daquela raiva passageira, que a gente sente corriqueiramente, mas eu falo daquela raiva latente que nós temos, pelas coisas que perdemos, pelas coisas que jamais teremos e pelas coisas que não nos atrevemos, sequer, a desejar! Odeie! Odeie o mundo, porque ele é violento, injusto, perigoso, o mundo machuca, as pessoas estão cada vez mais loucas, a falsidade impera, Deus retirou-se de nós. Odeie, odeie, odeie! Sinta toda a raiva que puder sentir, grite de raiva, chore de raiva, quebre os copos da casa!

E quando terminar de travar conhecimento com a sua escuridão, sua solidão, seu medo, sua dor e sua raiva, respire fundo. Eles não tem mais poder sobre você.

Agora, você pode começar a acreditar na possibilidade de um recomeço, e em ser feliz.

BUCÓLICA

Goteja das árvores a poesia
Caindo em gotas sobre o gramado.
Estendendo-se em tapete de verde veludo
Florescendo em pétalas orvalhadas
Evaporando em neblina densa
Que se abre e revela uma montanha.

Silêncio.

Uma joaninha pousa na folha,
Borboletas revoam sobre a paisagem
Abelhas carregam o pólem da vida
Fertilizando a imaginação, que observa.
Passeio entre, acima, sob
Não ouso palavras para este sentir.

Silêncio.

O doce e refrescante ventar repentino
Trazendo notícias de um mundo invisível
Por onde circulam mágicas criaturas
Inacesíveis, das Terras dos Sonhos.
Seus risos ecoam, quase inaudíveis
Nos campos dos meus pensamentos...

Silêncio.

FOGO

Fogo que queima

Destrói

Transforma em cinzas

Memórias

Vidas

Casas

Objetos

Dejetos

Fumaça

Sufoca.

Fogo que esquenta

Aquece

Ilumina

Coze

Limpa

Purifica

Na fogueira

Contido

Fogo amigo

Centro

Onde histórias

Nascem.

Fogo

O mesmo,

O mesmo

Fogo

Cara

Coroa

Ying

Yang

Cinza

Sangue

Fumaça

Tocos

Morte

Nada

Fenix.

Informação

Me diga, onde moram

Os sonhos de quem já não sonha?

Pra onde foram os planos

Daqueles que já não planejam?

Aonde descansam os risos

Daqueles que não mais gargalham?

E em que jardim caíram

As sementes que eles plantaram?

Uma informação, apenas,

Não pretendo incomodar:

Para onde foi o amor

De quem já não pode amar?

Onde estão os sentimentos

Tão intensamente sentidos?

E as pegadas dos caminhos

Por onde tinham seguido?

Me diga, existem respostas

Para todas as perguntas

Que ficaram pelo ar?

Me diz, por que tanta dor,

E por que tantos sorrisos,

Se eles somem pela estrada

Daqueles que não voltam mais?

AVENTURA

Todo dia, uma aventura

Entremeada de planos

E certezas obscuras.

No meio de tudo, caminho

Entre a vontade de ser

E o terror de não ser.

Que diferença, me diga,

Que diferença faria,

Mais um dia,

Ou menos um dia?

Todo dia, uma aventura

Escrita à ferro e à fogo

Na pele da alma,

Nos fios, na tecitura.

E à voz lançada ao abismo,

Resta somente a resposta

Do eco que a repete;

A vida é uma loucura!

Mas todo dia, ela nasce,

Recriada, refeita,

Ou despedaçadada, picada

Em milhões de pedacinhos

Que tentamos remendar.

Linda colcha de retalhos

Ou grotesco tecido?

Tudo depende do gosto,

Ou da habilidade...

Todo dia, uma aventura,

Um livro com páginas brancas

Entremeadas de páginas

Com sílabas desconectadas

Que nós juntamos, tentando

Encontrar as palavras

E escrever a história

De sangue, amor e glória

Que ninguém nunca vai ler...

Mas a vida é uma aventura,

Impossível não escrever,

Mesmo que a chuva apague,

Mesmo que o vento carregue

As páginas, e as espalhe...

Pois a vida é assim mesmo,

E a mágica das páginas que voam

É, quem sabe, elas pousarem

Ao acaso, de maneira

Que tudo faça sentido...