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segunda-feira, 2 de setembro de 2013

Posteridade





A posteridade é a morte
De onde ninguém voltou
E nem sabe se ficou
Ou não, existindo por lá.

De que me vale a tal glória
De ter um símbolo e um nome
Carimbados na história,
Se a sina que nos cabe
É dissolvermo-nos no sal,
No mar seco da saudade?

Vaidade das vaidades,
É isto a posteridade!


domingo, 1 de setembro de 2013

EZRA POUND





O poeta, músico e crítico Ezra Pound, um dos mais significativos e polêmicos intelectuais do século XX, nasceu na cidade de Hailey, em Idaho, no dia 30 de outubro de 1885. Ele viveu boa parte de sua infância em Wyncote, lugarejo próximo da Filadélfia. Graduou-se na Universidade da Pensilvânia, em 1906, e por algum tempo ministrou aulas na Wabash College, em Indiana.

Em 1925, o poeta, ávido por novas possibilidades no campo da harmonia das formas, criará o Vorticismo, outro movimento estético, tornando-se definitivamente responsável pela formatação e promoção da estética moderna na poesia de língua inglesa, influenciando os principais nomes da literatura do século XX, compartilhando com muitos deles, generosamente, sua experiência literária.






Entre eles, há autores do gabarito de W. B. Yeats, Obert Frost, William Carlos Williams, Marianne Moore, H. D., James Joyce, Ernest Hemingway, e particularmente T. S. Eliot, que inclusive lhe dedicou sua obra-prima, The Waste Land. Pound configurou-se, assim, como um dos principais expoentes do Modernismo. Seu primeiro livro, A Lume Spento, foi lançado em Veneza, no mesmo ano em que ele fixou residência na cidade de Londres, em 1908.

Um ano depois, Pound lançou as obras Personae e Exultations, as quais logo dão espaço para a publicação de um volume de ensaios, The Spirit of Romance, de 1910. Em 1914 ele dá início à edição do veículo intitulado Blast, porta-voz do Vorticismo, escola muito semelhante ao Imagismo, com a diferença de incluir um novo estilo gráfico aos poemas do escritor, já anunciando o que virá a constituir a Poesia Concreta.


faleceu, no dia 1 de novembro de 1972, com sua obra Cantos premiada e eternamente inscrita no rol das obras polêmicas.




ENVOI

Vai, livro natimudo,
E diz a ela
Que um dia me cantou essa canção de Lawes:
Houvesse em nós
Mais canção, menos temas,
Então se acabariam minhas penas,
Meus defeitos sanados em poemas
Para fazê-la eterna em minha voz


Diz a ela que espalha
Tais tesouros no ar,
Sem querer nada mais além de dar
Vida ao momento,
Que eu lhes ordenaria: vivam,
Quais rosas, no âmbar mágico, a compor,
Rubribordadas de ouro, só
Uma substância e cor
Desafiando o tempo.


Diz a ela que vai
Com a canção nos lábios
Mas não canta a canção e ignora
Quem a fez, que talvez uma outra boca
Tão bela quanto a dela
Em novas eras há de ter aos pés
Os que a adoram agora,
Quando os nossos dois pós
Com o de Waller se deponham, mudos,
No olvido que refina a todos nós,
Até que a mutação apague tudo
Salvo a Beleza, a sós.


(tradução de Augusto de Campos)







SAUDAÇÃO

Oh geração dos afetados consumados
e consumadamente deslocados,
Tenho visto pescadores em piqueniques ao sol,
Tenho-os visto, com suas famílias mal-amanhadas,
Tenho visto seus sorrisos transbordantes de dentes
e escutado seus risos desengraçados.
E eu sou mais feliz que vós,
E eles eram mais felizes do que eu;
E os peixes nadam no lago
e não possuem nem o que vestir.

(tradução de Mário Faustino)








Pensamentos



"Toda a arte começa na insatisfação física (ou na tortura) da solidão e da parcialidade."





"Podeis reconhecer um mau crítico porque ele começa por falar do poeta e não do poema."





"Os homens só podem compreender um livro profundo, depois de terem vivido pelo menos, uma parte daquilo que ele contém."







De Manhã...






De manhã, antes do sol nascer, já estou de pé, abrindo janelas e pensamentos. Deixo a brisa fresca entrar e varrer para longe qualquer resquício de sonho mau. Depois, acendo um incenso, enquanto varro a casa e passo um pano úmido no chão.

Tomo meu café da manhã sentada - nunca gostei de comer apressadamente.

Após um banho, vou lá para fora providenciar a troca da água dos beija-flores e as frutas dos comedouros dos pássaros. Há três jacus que estão sempre por aqui, e já não fogem mais de mim. Esta manhã, surpreendi-me por ter conseguido chegar bem perto de  um deles. As aves acabam se acostumando com a nossa presença, mas isto não significa que confiam em nós. Acho que elas sabem de todas as histórias de pássaros engaiolados, apedrejados ou que tiveram seus pés colados à galhos de árvore nos quais posaram inocentemente.

É gostoso acordar cedo. Acho que acordar tarde é um grande desperdício de vida. Aproveito o tempo que sobra para pensar na vida, rezar pelos meus mortos e pelos vivos - acho que estes últimos necessitam bem mais de rezas. Quando a rotina começa, sinto-me pronta... a casa limpa e cheirosa para receber meus alunos, e eu, pronta para entregar-me a mais um dia que começa.




Uma Flor






Há uma flor na paisagem,
Onde o sol desmancha os raios
Cintilantes de vontades.

Há uma flor tão sutil,
Tão sem flor, sem dor, sem tom,
Nem bondade, nem maldade.

Ela brota no momento
Que se torna eternidade.

Ah, flor do meu pensamento,
Arauto da minha saudade!





sexta-feira, 30 de agosto de 2013

Evidências







Evidências


Você traiu minha tristeza,
E o beijo quente do sol
Deixou suas marcas rosadas
Por sobre as suas bochechas.

Trançados nos teus cabelos
O acre perfume das ruas,
E mil reflexos da lua...

Acordes de uma canção
Ainda vibram em solfejos
No tamborilar alegre
Que escapa dos teus dedos!

Você traiu minha tristeza
Ao colocar sobre a mesa
Um vaso de flor do campo...

Nos teus ouvidos, sussurros...
Ainda ecoam os risos
Partilhados com amigos!

Nas tuas palmas, aplausos,
No teu olhar, o espetáculo
De um iluminado palco
Aonde deram-se as danças
daquele alegre teatro!

Você traiu minha tristeza,
E nem adianta negar
Diante de tantos fatos!

quinta-feira, 29 de agosto de 2013

A FLOR






A Flor


Há um botão de flor
Dentro de cada peito,
Desde que nascemos.

E sem sabermos nada
Sobre sua natureza,
Nós muito o tememos.

Aos poucos, desabrocha
Este temido botão
Vagarosamente,

Ansiamos, contritos,
Por outros assuntos
Que aliviem a mente.

Mas o botão existe,
Seguindo sua missão
De abrir-se em negra flor,

E quando isto acontece,
A árvore fenece,
E tomba sobre o chão.

O Retrato de Dorian Gray



Trechos de "O Retrato de Dorian Gray", de Oscar Wilde

Tradução: Ana Bailune

"A diversidade de opiniões sobre um trabalho de arte mostra que o trabalho é novo, complexo e vital. Quando os críticos discordam, o artista está de acordo com ele próprio. Podemos perdoar um homem por fazer algo útil, contanto que ele não o admire. A única desculpa para fazer algo inútil é que o admiremos intensamente. Toda a arte é totalmente inútil."





"Há apenas uma coisa no mundo pior do que ser falado, e ela é não ser falado."




"Escolho meus amigos através de sua aparência, meus conhecidos por seu bom caráter e meus inimigos por seu bom intelecto."




"Um artista deveria criar coisas bonitas, mas não deveria colocar nada de si mesmo em suas criações. Vivemos em uma época em que o homem trata a arte como se ela fosse uma forma de autobiografia. perdemos o senso abstrato da beleza."



"Em nosso esforço selvagem pela sobrevivência, queremos ter algo que dure, e então enchemos nossas mentes com lixo e fatos, na tola esperança de manter nossa posição."




"O homem completamente bem informado é algo terrível. É como uma loja de refugos, toda cheia de monstros e de poeira, com todos os artigos acima do seu devido valor."



"Hoje em dia, as pessoas sabem o preço de tudo, mas não sabem o valor de nada."




"Há muitas coisas que jogaríamos fora se não tivéssemos medo de que outros pudessem pegá-las."




Sobre conselhos: "As pessoas gostam muito de doar o que eles mesmos mais necessitam. É o que eu chamo de profundidade da generosidade."




"Os bons artistas existem simplesmente naquilo que eles fazem, e consequentemente, estão perfeitamente desinteressados no que eles são. Um grande poeta, um realmente grande poeta, é a menos poética de todas as criaturas. Mas poetas inferiores são fascinantes. Quanto piores forem as suas rimas, mais pitorescos eles se parecem. O mero fato de terem publicado um livro de sonetos de segunda classe faz com que um homem se torne irresistível. Ele vive a poesia que não pode escrever. Os outros escrevem a poesia que não podem realizar."



"Experiência não representa nenhum valor ético. É apenas o nome que os homens dão aos seus erros."




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EU SÓ TENHO UMA FLOR

  Eu Só Tenho Uma Flor   Neste exato momento, Eu só tenho uma flor. Nada existe no mundo que seja meu. Nada é urgente. Não há ra...