Alguns falam de doçura,
Desconhecem
O regurgitar das abelhas,
O mel que se transforma dentro delas,
Dentro das casas de cera.
Falam do luxo do escargot
Sem que se lembrem
De que, antes de serem servidos,
Não passavam de lesmas.
Sendo assim, não julguemos
Os processos que passamos,
Aceitemos
O vômito divino que somos
E o tempo que vivemos
Nos arrastando
Deixando rastros pegajosos
No rosto das folhas.
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