Realist?

A friend once told me 

That a realistic person 

Is just a pessimistic in disguise... 

Was he right?

A realist

Is said to see things

As they really are...

But what are they like?

FINA

Ela era fina sobre a superfície,

Qual pena de cisne em lago de nenúfares,

Refletia o céu nas pupilas oblongas

Quais as da serpente, quando se arrufa.

Ela era fina e escorregadia,

Não se dava conta de sua alma vadia...

Ela era tão fina, e no entanto, demente,

Fruto apodrecido da mais vil semente.

Ela era fina, mas se abria a boca,

O ar se cobria de odor nauseabundo:

Da sua malícia e maldade, brotavam

Palavras torcidas que arranhavam o mundo.

Ela era fina, pregava moral

Discursava sempre sobre o "bem" e o "mal..."

Mas suas verdades tão fracas, tão frágeis,

Não sobreviviam a um outro arrebol.

Ela era tão fina, que enganava a muitos...

Apontava o dedo com a unha suja

Do que há segundos, ela retirara

De um local escuro, fétido e profundo...

ADEUS

Eu disse adeus abstersa,

Num gesto, deixei de olhar...

Fechei a porta entreaberta

A quem não queria entrar.

Eu disse adeus sem chorar,

Sem dramas, sem rompimentos,

Ficou pairando no ar

O fio de um sentimento.

Eu disse adeus num gemido,

De sopro quase inaudível,

Ficou perdido o sentido

De um sonho não mais plausível...

Eu disse adeus porque quis,

Pés nús sobre o frio chão

Do solo tão duro e gris

Da minha desilusão!

Eu disse adeus sem lamentos,

Parti sem voltar o rosto

A quem cultivou tormentos,

A quem destilou desgoto.

Eu disse adeus em silêncio,

Lamentando a indiferença...

Meus passos soaram tensos

Nas lajes da mal-querença. 

Eu disse adeus, e é tudo

O que eu podia dizer...

E quem permaneceu mudo,

Não há de me ver morrer.

Coisas que às Vezes Acontecem aos Sábados

Antes da pequena reunião, é preciso arrumar tudo para que fique aconchegante e os convidados se sintam bem-vindos. 

Colocamos as luzes coloridas em volta da lareira. Colho um ramo de Hortênsias no jardim e enfeito a mesa. Disponho os pratos que ganhei de presente de casamento, há vinte e cinco anos, e escolho os melhores copos. Selecionamos as músicas no pendrive. Um incenso para perfumar tudo.

Sobre a mesinha da sala, as pastinhas - de gorgonzola e de azeitonas com queijo, as torradinhas, o queijo, o vinho. Abajures acesos. Encomendamos a pizza. Para sobremesa, um panetone maravilhoso, paglia italiana (trazida pelos convidados) e sorvete.

Pouco antes da chegada dos convidados, acendo as velas que estão na varanda e sobre a lareira. Lá fora, a chuva deixa o interior da casa mais acolhedor. A árvore de natal pisca suas luzes azuis perto da porta de entrada.

A campainha toca. Recebemos nossos convidados e as conversas se estendem entre taças de vinho e comidinhas. Horas agradáveis e despretensiosas. 

Mais tarde, quando eles vão embora, recolhemos e guardamos as comidinhas que sobraram,  lavamos, secamos e guardamos a louça e nos sentamos nas poltronas da sala, de mãos dadas, o aparelho de som bem baixinho, desfrutando da paz que nos rodeia. E as lembranças vão brotando, tecendo conversas e considerações sobre acontecimentos passados, planos futuros, e o presente... comentamos as músicas que estão tocando. Cansados, tranquilos e felizes. Fazemos uma breve recapitulação de tudo o que alcançamos este ano, e também tecemos alguns esboços daquilo que pretendemos para o ano vindouro.

O sono torna-se cada vez mais presente e palpável. Desligamos o som, apagamos as luzes do interior da casa e vamos dormir. A chuva continua caindo lá fora, o barulhinho no telhado logo nos conduz a uma noite de sono tranquila e reconfortante.

A casa finalmente fecha seus olhos.

OUVIDO EM UM FILME

"Aquilo que você não sabe, não te fere.

Te mata."

O VESTIDO - PRESENTE DE NANCY

Lá, Onde eu Sou Poeta

Existe uma terra longe,

Lá, onde eu sou poeta,

Onde Bocage é asceta

E Pessoa se esconde

Por trás de seus codinomes.

Shakespeare está perdido,

Entre os sapos de Bandeira,

E Florbela não é triste:

Ri da dor que ainda insite,

Canta e dança a noite inteira!

Lá, onde eu sou poeta,

Augusto não é dos anjos,

Mas amigo de Neruda.

Quer beijar a boca muda

De Cecília, que segura

Pelo braço, seu marido

Mal comido e mal roupido.

Existe uma terra estranha,

Surreal, onde eles andam

Procurando suas memórias,

Esquecidos de suas glórias

Os poetas, já morridos

E os ainda não nascidos.

Lá, onde eu quero estar,

Nossas letras se confundem,

Somos alvos de mil setas,

Somos grandes e pequenos,

Entre amargos e amenos

-Mas somos todos poetas.