Diferente

A gente tenta

Conter a emenda

Que aos poucos, abre,

E se arrebenta...

Manter a linha,

Não ter partidos,

Não se lembrar, 

Não ter contendas...

A gente tenta

Acreditar

Que o amor existe,

Nalgum lugar

Que deveria,

Mas lá não está...

Quem te amaria,

É quem te esquece,

Te ignora,

De ti, nem sabe...

E algumas horas,

Inventa histórias,

Conta bobagens,

Desata os laços

Sem cerimônias

Pois nada és

Que lhe importasse!

Só há mentiras,

Nunca houve nada

Que os unisse,

Somente mágoas,

Dores, ciúmes,

Invejas torpes,

E um desejo

De dominar,

De competir,

De superar,

E rebaixar!

A gente pensa,

E então, repensa

Que nada vale,

Que a distância

É a solução

Porque nem todos

Terão a sorte

De serem amados,

Serem queridos,

E respeitados

Dentro do seio

De onde brotaram.

E todo o amor

Oferecido

Morreu à míngua

Do ressentido,

Foi desprezado,

Ignorado,

Jogado fora,

E criticado...

A gente pensa

Que alguém, um dia,

Rirá contigo

Quando chegar

A tua vez

De se mostrar,

Vencer, brilhar...

E então, percebe

Que está sozinho,

Ninguém ficou,

Ninguém ligou,

Ou se importou...

Não houve abraços,

Ou parabéns,

Não houve passos,

Não há ninguém

Que te deseje

Um belo dia,

Ou que se agrade

Da alegria

A partilhar...

Não há lugar

Na vida deles

Pra tua vida,

Não há guarida,

Pois desde sempre

Tu foste a estranha,

A diferente,

Que não se encaixa,

Mas tu não vias

(Ou não querias),

O que estava

Te esperando

No fim do dia!

Nunca houve nada,

Tu foste apenas

Aquela que

Não se encaixava,

A diferente,

A que dizia

Coisas estranhas,

A que sentia

De forma estranha,

A que enxergava

O que ninguém

Queria ver...

A vida segue,

Não há espaços

Para lamentos,

Para teatros,

A gente tenta

Acreditar

Que há um motivo

Para isso tudo,

E até pensa

Justificar

Assumir erros

Que, desde sempre,

Não nos pertencem...

E sente culpa

Sem ter motivos,

E sente pena

De quem te odeia,

E fica achando

Que afinal,

Nós é que erramos,

Desenvolvemos

A tal da Síndrome

De Estocolmo

Pelo algoz...

Pobres de nós!

Não tem mais jeito,

Não há mais chance

Para o desfeito,

Não há mais volta

Para o que foi

Sem nunca ter

Sido, de fato,

E mesmo que

Um novo dia

Surja, do nada,

Por sobre tudo,

Haverá sempre

A noite escura

Por trás do sol,

A negra mancha

Que não sai mais,

Não tem mais jeito,

Não tem perdão!

Porque a gente

É diferente,

É esquisita,

É muito estranha,

E não se encaixa,

E não agrada

A gente é nada

Pra quem não ama

O que nós somos.