Em um dia de sol
Meu cão se divertia,
Brincando de perseguir
As sombras das borboletas sobre o gramado,
Mas ele não as via.
E eu me lembrei de nós,
Do quanto perseguimos as sombras
Sem nunca olharmos para quem as projeta,
Sem nunca notar as cores,
Os voos, as asas abertas
Das pessoas que vivem e que moram
Dentro das casas,
Para onde retornam, à noite
Onde se escondem
Em seus casulos escuros.
A minha alma hoje mora
Na beira de uma estrada
Por onde ninguém passa.
Sentada, ela sempre aguarda
(Mas sem expectativas)
Uma manhã sem auroras.
Às vezes, ela descansa
Na copa de uma árvore
Plantada na encruzilhada.
Num galho, minha cauda enrolada
Assim, meio por acaso,
Me balança sobre o nada.
A minha alma vã medita
Em uma caverna profunda.
Do fundo, eu enxergo a lua
No céu de uma noite infinita,
Mas embora eu às vezes grite,
O eco não responde.
Minha alma não tem nome,
Mas ela sempre usa o meu.
E ela repete uma prece
Pelo que de mim morreu
Numa entrega abençoada,
De uma dolorida fome.
Caíram da nuvem
Imagens antigas,
Pessoas já mortas
Ou ainda vivas.
Olhando seus rostos
Sorrisos e poses,
Eu logo pensei:
-Ah, se elas soubessem
Naqueles momentos
O que eu hoje sei!
Então me recordo
De todas as vezes
Que eu as condenei...
Mas vendo as pessoas
Nas fototografias
Estudo os semblantes
E quase vislumbro
A grande verdade
Que eu nunca enxerguei:
Que eram pessoas,
Nem boas, nem más,
Apenas pessoas,
Tentando viver,
Tentando criar
Momentos felizes
Mesmo quando erraram
Tentando acertar,
Quando se calaram
Temendo falar,
Quando gargalharam
Para não chorar,
Quando se fecharam
Por medo de amar.
Dos teus olhos, lágrimas.
Da tua boca, magma.
Algo a se quebrar
No teu diafragma.
Na palavra, lástima
Devagar, se alastra...
Sobre a pele pálida
Tua dor é vasta.
Cálido querer
Aos poucos, se arrasta
Ganha a rua, e quer
Se banhar de sol.
E no arrebol,
Vida a renascer...
Tecitura fina
(Ainda transparente)
De uma nova rima.
É que já não me ocupo em construir outras memórias,
E às vezes, eu me esqueço de lembrar do que esqueci.
Me falta paciência para ler a minha história,
E o tempo já passou muito mais do que eu vivi.
Lembranças se misturam com o que eu jamais vi,
Não sei de onde vêm essa memória diluída
Que cisma de pairar – talvez algum livro que eu li?
É pouca coisa vindo, mas é tanta coisa ida!
Os anos que passaram ultrapassam os que restam,
E hoje eu só quero... já nem sei dizer o quê!
Talvez fechar os olhos, deixando o barco correr,
Ou balançar na rede, sem pensar no que é viver.
Já sei que a experiência nem sempre é sabedoria,
Mas em alguma parte, acho que amadureci:
Pois minha grande meta é viver o dia a dia...
O que antes me matava, hoje apenas me faz rir!
Teus verbos hoje
Estão todos no passado.
Pegadas se apagam,
Mas existe tua voz
Em cada canto,
E quando eu passo,
As cortinas dançam,
Me enlaçam
Imitando o teu abraço.
À noite,
Te ouço na conversa dos grilos,
E te reecontro
No brilho fosco da lua
Dissolvido na névoa
Que cobre as montanhas,
E ao abrir dos meus olhos
No sonâmbulo silêncio
Da madrugada,
Eu olho o travesseiro,
E não entendo
Como podes ainda ser tanto,
Já não sendo.
Sol e areia,
Céu como fundo.
Nada existe nesse mundo
Que me divida
Ou me distraia de mim mesma.
O deserto aqui fora
Reflete
O deserto aqui dentro.
Eu me sento, bem no meio
(Me desculpem se não respondo)
À porta, sob o alpendre.
Aprecio, diariamente,
Inúmeros sóis se erguendo
E se pondo.
No meio da luz cegante,
Entre os raios longos e brancos,
Existe um pequeno ponto
Negro e redondo, crescendo sempre,
Que quase ninguém enxerga
Ou quer enxergar.
Existe uma branca cobra
No ponto mais escuro das alcovas,
E ela passa, sinuosa,
Incisiva, silenciosa,
Por sobre o gramado e as rosas,
E sobre os espinhos
Que ela aprendeu a ignorar.
Na nuvem mais branca, existe
Um prenúncio de tempestade,
Um pequeno trovão
Que quer crescer, ser ouvido,
Mas alguém aperta o botão do sol
Para que ele fique mais forte,
A nuvem derreta
E a chuva não caia.
Descansam no fundo do mar
Naufrágios antigos,
Segredos escondidos por camadas e camadas
De limo e corais.
Os barcos passam por cima de tudo,
Sem escutarem os gritos
Das sereias abissais.
-Nunca, nunca mais!
Que fique sempre encoberto
Tudo aquilo que não deu certo,
As dores, os amores fracassados,
A fome da alma anêmica,
A corrupção sistêmica,
Os sonhos malogrados
Que jazem, natimortos,
No solo do passado.
Existe uma abóbada de vidro acidado
Que não deixa quem eu não quero
Ver do outro lado
Do meu pensamento.
É meu o que eu penso,
E sempre será.
Existe uma estrada
Entre o que quero que saibam
E o que eu não quero,
E ela está, quase sempre,
Fechada.
Quem passa e me olha
Pensando que sabe
De tudo o que eu sei,
O olhar se desfolha.
Meu pensar é livre,
Mesmo que eles falem.
Tenho esse direito
O de ver o que eu vejo
E pensar o que eu quero,
Mesmo que me calem.
Quem nunca se sentiu
Idiota,
Motivo de riso,
Chacota,
Presa na linha de partida
Da vida?
Quem nunca se viu
Na ponta de uma língua
Bipartida,
Diante de si, o nada,
Sem ter uma linha
De chegada?
Não se iluda:
É sua a culpa,
Ter boa vontade
Não basta,
Falar a verdade
Desgasta!
E o que resta?
Recolher os restos
Da festa,
Respirar bem fundo
E partir,
Criar para si
Novo mundo,
Ter ambos os olhos
Abertos,
Ter todo cuidado, enfim,
Ser bem mais esperta,
E pensar
Bem antes de tudo,
Em mim!
Algumas coisas
Deveriam deixar-te sempre
Em estado de alerta:
Um sorriso
De quem geralmente te ignora,
Palavras doces
Vindas das bocas da escória,
Aplausos repentinos
Entre as palmas de quem antes
Te esmagava.
Preste atenção, erga tuas travas
Todas as vezes em que, entre salamaleques,
Uma boca se cobrir com o leque
Enquanto o olhar malicioso te devora!
Esteja atento
Quando alguém que antes, só te magoava,
Subitamente, te estende uma braçada de flores;
-Não as leve junto ao peito!
Deite-as fora!
Certas pessoas nunca mudam,
Apenas fingem mudar
Conforme o tamanho da necessidade
Ou enquanto duram os interesses.
Há muita maldade escondida entre a suposta bondade,
E certas almas não nasceram para ti;
Olhe para trás, e lembrarás
Que a única vontade que sempre as motivou
Foi que tu sofresses.
Algumas coisas
Deveriam fazer-te tremer!
A ingenuidade é a estrada
Que traz de volta, sempre
Aquele que porta a adaga
E a crava novamente, com vil intenção,
Dentro do teu sempre inocente
Coração.
E tudo isso é sobre nós,
Sobre o tempo que temos vivido,
O tempo que tem nos atravessado
E arrancado, aos poucos,
As nossas tintas.
É sobre a vontade, e sobre a vida,
A maneira como nos torcemos
Tomando formas mais sofridas,
Tentando ter o que não temos,
Ser o que não somos,
Saber o que não podemos.
E tudo isso assim tem sido,
Desse jeito, exatamente,
E a mente cria correntes,
Obstáculos intransponíveis
Que nos mantém tão sem nós,
Tão sem voz,
Tão sem tempo...
Voz que viaja, se erguendo
De sustenido a sustenido
Mas nunca chega a um par de ouvidos.
Voz que se eleva, e que grita,
Aflita, inflama as amídalas,
Faz racharem as xícaras
E os copos
Na cristaleira de vidro.
Voz que ecoa, e se ergue
Com força
Num peito vazio,
Onde os ecos se sobrepõe,
E se repetem, incontidos.
Voz que chora, e se desfolha
Qual margarida entre os dedos
De alguém indeciso.
Voz que se cala, finalmente,
E que adormece, infeliz,
Em um calado grito
Que estanca, mas desagua em cascatas
Sobre o travesseiro, perdido.
A erva daninha crescia, devagar,
Junto ao muro de pedra.
Todos os dias, alguém vinha,
Puxava a plantinha,
Arrancava, sem dó,
A erva daninha.
Mas o que esse alguém não sabia,
É que as raízes cresciam, felizes,
Por baixo do solo,
Se espalhando,
Sem ninguém notar,
Indo crescer em outro lugar.
E é esta a história
De nossas vidas.
Eu deixo meus olhos livres
Na paisagem da montanha.
Foco no pôr do sol,
Presto atenção no vento
Que passa brincando entre as lâminas
Do gramado.
Guardo bem dentro de mim
Tudo o que me constrói,
Deixando do lado de fora
As opiniões, os conceitos
E as malfadadas setas.
Decidi que não sou alvo,
Mas sim a flecha certeira
Que mira nas nuvens, nas estrelas,
Nas gotas de chuva que formam alvos
Dentro dos plácidos lagos.
O meu pensamento volátil
Me salva dos robustos monstros,
Me eleva por cima das ruínas
Onde se mexem as criaturas
Que catam no lixo da vida
Seu alimento.
Não acho que eu seja melhor,
Apenas fiz minha escolha
Baseada em equidade:
Um caminho mais vazio, por fora das bolhas,
Bem longe daquilo que chamam
De vida em sociedade.
Não peço a ninguém que me entenda,
Muito menos, que me sigam;
O meu caminho é o mais difícil,
É só para quem não tem medo
De adormecer sozinho
No degredo.
Ah, criaturas que se mexem
Envoltas em suas ataduras!
Se ao menos olhassem as costas
Que me voltam, nas junturas,
Descobririam, estupefatas,
O nascer das próprias asas!
Eu tenho
passado por mim
Inúmeras
vezes
Ultimamente.
Estanco meu
passo de repente
Fitando a minha
imagem que passa,
E ela segue
seu caminho
Indiferente.
Às vezes,
não me reconheço,
Embora eu
saiba que ela
Sou eu.
Mas ela
vive em outro tempo,
O qual não mereço
E ao qual
não mais pertenço.
Fantasmas
seguem seus passos,
Mas ela,
cansando-se deles,
Joga-lhes
algumas migalhas,
Tralhas do
inconsciente,
Que eles, de joelhos,
Colhem pelo chão.
Eu tenho
dela saudades,
Mas sei que
é um amor platônico
-Sempre foi,
sempre tem sido,
Sempre
será,
Pois os
passos de quem fui
Jamais
voltam no caminho,
Não olham
para trás.
Eu tenho
passado por mim
Inúmeras
vezes
Ultimamente,
E quando eu
me olho, compreendo
Que preciso
aprender
A me esquecer,
A me deixar ir.
Todo dia eu amanheço,
Solto meu
canto de dor.
Há quem
diga que é alegria,
Há quem
diga que é amor.
Pulo de lá
para cá,
Olho de cá
para lá
A paisagem
limitada
A que
alguém me condenou.
Minhas
unhas, tão pequenas,
Crescem
mais do que deviam,
Enrolam-se
feito um fio
Na prisão
das minhas penas.
Crime algum
eu cometi,
Mas fui
sempre condenado,
E me
deixaram aqui
Esquecido,
malcuidado...
A minha
pequena história
Se arrasta
sem piedade,
Não tenho
nenhuma saudade,
Já que
nunca tive vida...
Jamais
haverá saída
Para tanta
solidão!
Pois
enquanto os outros voam,
Só mingua
meu coração...
Por minha
pequena ração
Diária,
jamais serei grato...
Queria
colher lá no mato
Aquilo que
eu desejasse.
Meus sonhos
são sobre um dia
Que alguém
mais distraído,
Deixaria a
porta aberta
E eu,
então, escaparia!
Todo dia, a
mesma sina,
Arremedo de
alegria,
Pois alguém
prendeu meu canto
Nessa sala
tão vazia!
Sou um mero
bibelô,
Objeto
articulado
Sem futuro,
sem passado,
Vítima da
vaidade
Ou quem sabe,
da crueldade,
De alguém
frio e covarde
Que me usa
para alívio
Da sua
infelicidade?
Ela era uma nuvem que passa e ninguém vê,
Um poema épico que ninguém jamais leu,
Escrito à sangue no coração de Deus.
Uma pena soprada por um vento em desatino,
Folha temporã caída da árvore do destino,
Fruta tão doce que ninguém colheu.
Ela era uma passagem bem no meio do tempo,
Que levava do Nada à Plenitude,
Mas que muitos temiam como a finitude.
Ela tinha cores claras e sempre discretas
Que compunham suas vestes na dor e na festa,
No rosto, o mesmo riso ante o sol e a tempestade.
Ela não compreendia o que era saudade,
Pois nuvem que passa se derrete e vira rio,
E o frio se transforma novamente em verão.
Ela era o ‘sim’ que se escondia no ‘não’,
O doce reencontro após um amargo adeus,
A canção das estrelas em lenta escansão.
E ela sempre passava, e passando, ninguém via,
Ela era a eternidade vivendo em um só dia,
Era o som da palavra que ninguém ouvia.
E até hoje ela passa, e passando, se vai
Entre passos, poemas, e letras, e estradas,
Deixando as pegadas que nós, distraídos,
Com os pés, apagamos, até não restar nada.
.jpg)
Lá estão elas:
Entre pratos e panelas,
Vassouras de palha,
Canteiros de flores,
No pregão da feira,
Ônibus lotados,
Trânsito caótico,
Crianças chorosas,
Maridos sentados
Com olhos pregados
Nas faces das telas
Cotovelos colados
Nos beirais das janelas,
Elas olham a vida
E esperam que a vida
Também olhe para elas...
As princesas cansadas
Anônimas fadas
Bruxas disfarçadas
Sentam-se, desoladas
Nos degraus das escadas...
Lá estão elas,
Cartazes em punho
Procuram motivos
Direitos, pedidos
A reivindicar.
- Não por convicção,
Mas por necessidade
De alguma emoção...
Algumas disfarçam
As mãos calejadas
De torcerem as roupas
(Pois são liberadas)
Mas lavam calçadas,
Apontam cadernos
Com dedos compridos,
Ensinam lições
A todos os filhos
(Quem sabe, aos maridos).
As princesas cansadas
Ajeitam as mechas
Caídas na testa;
Esmaltam as unhas,
Afiam as garras,
Se cobrem de trajes
Modernos e belos,
E limpam as casas
E quaram as roupas
Na parte escondida
Dos velhos castelos.
Há Brancas de Neve
Que sempre adormecem
Em caixões de vidro
Sonhando que um dia
Serão despertadas
Por um cavaleiro
De berço tão raro,
E um dia, despertam
Um tanto assustadas
Sob as duras patas
De um grande cavalo.
Há belas donzelas,
Sapatinhos de vidro
Um tanto apertados,
Assistem às novelas
Essas Cinderelas
Sonhando sandálias
Ou até quem sabe,
Bem secretamente,
Terem pés descalços...
Princesas cansadas,
De de dentro das casas
Elas se observam
Das suas janelas:
"Quem é a mais bela,
A mais liberada?
- Aquela parece
Estar bem cansada!
A outra está velha,
A outra é demente,
E a da casa em frente
Jamais vi os dentes..."
Tem uma que chora,
E outra que apanha,
Mas não vai embora;
A outra trabalha,
E nunca tem tempo
De vir à janela,
De ver a novela,
De olhar-se no espelho
E se perguntar
Se a vida que leva
É o sonho dela.
Tem uma que prega
Que é muito feliz
Estando sozinha,
Alega ser dona
Do próprio nariz,
Alega ser livre,
Ser empoderada
E viver em paz.
Mas tudo é mentira,
Pois sente-se só,
Pois sente que a cama
É grande demais.
As princesas cansadas,
Solteiras, casadas,
Ou divorciadas,
Postam suas fotos
Sempre sorridentes,
Não importa se mentem,
Não importa se a vida
Que as está levando
Não está costurada
Nos pontos das plásticas,
Não está congelada
Na mágica editada
No tóxico botox,
Na forma perfeita
Siliconizada.
A vida que vai
Não fica parada,
Não se eternizada
Como uma elegia
Nas fotografias
Por elas postadas.
Não sabem quem são,
Não sabem de nada,
Só levam a vida
Que pensam que a outra
Princesa cansada
Tem como perfeita;
Não tiram o pó
E queimam o jantar
A fim de postar
Só mais uma foto,
Só mais uma selfie,
Só mais uma,
Só mais,
Só...
O Tucano O TUCANO Domingo de manhã: chuva ritmada e temperatura amena. A casa silenciosa às seis e trinta da manhã. Nada melhor do que me ...
