A poesia
Brinca de se esconder
Entre as frases de um poema.
Raramente, um poema
Quer dizer exatamente
O que está escrito.
Se eu escrevo “amor”,
Quero dizer “rito.”
Se eu escrevo “chuva,”
Quero dizer “sofrer.”
Se eu escrevo “Montanha,”
Nem sei o que quero dizer.
Um poema é escrito
Para quem o escreveu.
Mas pode ser que um leitor
O ressignifique,
Encontrando alguma vida
Ao ler sobre o que morreu.
Quem diz a verdade a si mesmo é incapaz de mentir a quem quer que seja.
Vejo muitas pessoas que procuram desculpas para justificar as decisões que elas próprias tomam, sempre apontando outras pessoas como responsáveis pelos seus feitos e escolhas. Tais pessoas não estão seguras sobre suas próprias decisões, e atribuem aos outros o papel de as terem 'forçado' a seguir este ou aquele caminho, pois se nada der certo, poderão atribuir ao outro a culpa pelas suas más escolhas.
Pessoas assim não refletem e nada aprendem, pois jamais admitem terem errado. Dizem-se sempre vítimas das circunstâncias.
Há pouco tempo, alguém me disse: "Tomei tal decisão porque será melhor para mim e para você, já que você não está mais satisfeita com o meu trabalho." Dei a ela a única resposta que eu poderia ter dado: "Essa é a sua escolha, e a sua decisão. Eu nunca disse tal coisa. Vá em paz e obrigada." Eu quis deixar bem claro a ela que eu nada tive a ver com a escolha que ela mesma fez.
Por que as pessoas não dizem a verdade a si mesmas?
Quando alguém se afasta de mim de forma tão súbita e sai batendo o pé, eu não pergunto jamais o motivo, nem tento impedi-las; considero um livramento. Afinal, eu rezo todos os dias e peço a Deus que afaste de mim as pessoas falsas, mentirosas e invejosas. Não posso lamentar quando Deus me ouve.
Acabo de terminar uma aula cujo tópico de conversação era o tédio. Eu acho que quando a gente se sente entediado, é hora de mudar. Nem falo de grandes mudanças - embora elas sejam necessárias, muitas vezes - mas de pequenas mudanças no cotidiano.
Por exemplo:
- Quando estou cansada de um cômodo da casa, eu troco os móveis de lugar, ou pinto a parede de outra cor, troco as capas das almofadas ou simplesmente introduzo no local pequenos objetos que estavam em outros cômodos. Vasos de plantas também dão um novo ar a qualquer ambiente. De vez em quando, troco os tapetes e cortinas de lugar; trago os da sala para o quarto, e vice-versa.
- Eu gosto de experimentar coisas diferentes: restaurantes diferentes, lugares diferentes. Se não faço isso com tanta frequência, é porque meu marido é muito conservador. Ele é o tipo de pessoa que não gosta muito de mudanças. Para ele está tudo bem ir sempre aos mesmos lugares e até mesmo pedir os mesmos pratos de sempre. Mas eu quase sempre peço algo que eu nunca comi. Isso pode ser desastroso, mas também pode ser muito positivo. Foi assim que fiquei conhecendo o risoto de pera com brie do restaurante Mimô, aqui em Petrópolis.
- Gosto também de experimentar roupas que eu geralmente não usaria. Ando aceitando as recomendações das vendedoras e me atrevendo um pouco mais na escolha do que vestir, e tem dado surpreendentemente certo. Se não aceito sempre seus conselhos, pelo menos concordo em experimentar as roupas. De vez em quando, por que não usar uma camiseta rosa choque, ou uma saia verde bandeira?
Acredito que até mesmo a depressão - a doença do século - pode ser apenas um caso de tédio não reconhecido: as pessoas estão tão condicionadas a fazerem sempre as mesmas coisas, que acabam ficando deprimidas, mas não conseguem identificar as causas. Quem sabe, ao invés de tomar remédios, uma pequena viagem poderia ajudar? Ou então uma camiseta rosa choque!
O tédio das coisas sempre feitas da mesma forma deixa as pessoas chatas. É como aquela pessoa que sempre passa as férias na praia, só porque tem um apartamento lá. Nunca mais vai para outros lugares. Ou veste sempre as mesmas cores. Ou fala sempre dos mesmos assuntos ou sobre si mesmo, sempre citando o passado, porque não se informa sobre o que anda acontecendo no mundo, não lê um livro, não sai de casa, não aprende nada novo ou diferente. Talvez a depressão seja um tédio que saiu do controle, alguma coisa sombria que foi se acumulando ao longo dos anos e que criou vida própria. Daí surge o medo da mudança, a inércia, a sensação de incapacidade.
Quanta diferença pode fazer uma simples camiseta rosa!
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Visitem, amigos,
As cavernas escuras da alma.
Admirem as estalactites
Que cortam a pele
Do coração.
Mergulhem nas águas turbulentas
Da desilusão,
Descobrindo, lá no fundo,
Onde estão os celacantos
E os tubarões.
Visitem, amigos,
As estradas solitárias
Da dor e do abandono,
Cruzem-nas na noite da alma,
Suplantando o medo.
Mergulhem, amigos,
Nas águas turvas dos segredos,
Cuidem para que não se afoguem
No próprio degredo!
Incluídos no pacote
Estão hotéis assombrados
Onde vivem as crianças abandonadas
E seus sonhos renegados.
Paz é um sentimento que só estará do lado de fora, estando dentro.
Na noite passada eu não dormi. Nem por um segundo. Fiquei pensando no quanto uma pessoa tinha sido injusta comigo, mesmo eu tendo sido o melhor de mim para ela. Mas quase de manhã, vagando pela internet adormecida, encontrei um curto vídeo que me fez lembrar de algo simples e importante: A gente não tem controle sobre os atos alheios. As pessoas são o que são. Nem todo mundo vai gostar da gente. E nem é preciso que gostem!
O aprendizado está em largar aquilo que não podemos controlar - e não podemos controlar quase nada nessa vida, e aquilo que a gente pensa que controla, é apenas ilusão. De repente alguma coisa acontece e nos mostra que o controle não está, nem jamais esteve, em nossas mãos. No budismo eles ensinam a contemplar; deixar que os pensamentos cheguem e passem. Deixar que a vida traga e leve. E na madrugada, mudei o texto do meu bios no Instagram para: "Abra mão, mas jamais quebre os próprios dedos." E quantas vezes a gente quebra os dedos tentando segurar, tentando reter!
Enquanto eu limpava a casa, logo após terminar as aulas da parte da manhã, um pensamento me veio: "Que tal pessoa encontre a paz, porque está precisando. Preocupe-se com a sua vida, com a sua paz, seja você uma pessoa grata ao invés de tentar tirar das pessoas aquilo que elas não têm para dar. Você está bem; não permita que um acontecimento aleatório, perpetrado por alguém despreparado, abale tanto as suas estruturas."
E então eu senti uma paz enorme, e gratidão porque tenho uma casa para limpar, pratos para lavar, roupas para passar e guardar. E muito mais rapidamente do que eu pensava, terminei todas as tarefas que eu tinha.
Todo mundo tem o direito de ir embora, mas não é preciso sair batendo a porta. Mesmo assim, sempre haverá quem a bata, pensando que jamais precisará voltar.
Vasculho o entulho
Desse meu silêncio
Em busca de algo
Que eu tenha a dizer,
Uma inspiração,
Palavra parida
Do ventre da vida.
O vento fustiga,
Espalha os sentidos
Por sobre a calçada mal varrida,
Letras se confundem,
Se espalham, se afastam
Das frases não ditas.
Acho que me perco,
Penso que encontro
Um assento no olho
De um furacão.
Sou palha queimada,
Sou folha voando,
Eu sou o restolho
Após a colheita
Da desilusão.
Uma brisa, e eu viro a página,
Bato com força as minhas asas,
Ganho outros céus, bem longe de casa,
Sobre as ondas que se movem em um mar sem brios,
E não levo nada.
Um olhar de viés, atravessado,
E minha alma deixa tudo de lado,
A procura de paz, do que foi roubado,
E nem sequer digo nada.
Uma pedra lançada contra a minha porta,
E eu nunca mais a abro,
Deixando no alpendre o que for amargo
Até que vá embora,
Até que eu não me lembre de nada.
Um trovão além do permitido,
Uma voz que se eleve em um grito,
E eu tampo meus ouvidos,
Desço as escadas até os porões da minha alma,
E não escuto mais nada.
Seja o que for, vai embora
Se a lua se faz minguante.
A alguns, deixa mais fortes
E a outros, claudicantes.
É como a água que busca
No solo, consolação
Após uma tempestade
Se infiltrando pelo chão.
A terra fica mais fértil
E a colheita, mais farta
Mas algumas pobres almas
Se afogam na função.
Seja o que for, sempre volta
Àquele que o criou
Sem precisar de escolta
Na força de quem mandou.
Havia um anjo
De pés descalços
Que caminhava bem no meio
De um coração quebrado.
Dentro da noite,
Da mais negra noite,
Ele erguia nas mãos
Um pequeno archote.
Mas só ouvia seus passos
Quem calasse a própria dor,
Só encontrava
A luz dos seus braços
Quem não temia o amor.
E bem no meio
Do sol que queimava
Ao meio-dia
Havia o alívio
Da brisa das suas asas.
E todo dia, o anjo passa,
Como todo dia ele passava.
Mas só enxerga
Quem tem a fé de caminhar
De olhos fechados,
Quem acredita que amanhece,
Quem não se esquece
Que um dia, tudo passa,
E que toda escuridão
Se transforma em graça.
Eu Só Tenho
Uma Flor
Neste exato
momento,
Eu só tenho
uma flor.
Nada existe
no mundo que seja meu.
Nada é
urgente.
Não há
razões para que eu me preocupe.
O vento
passa pelos meus ouvidos,
Tão rapidamente,
que quando percebo,
Ele já se
foi.
Mas fica-me
esta flor,
A única
coisa que eu tenho
E que me
pertence, embora não seja minha,
Essa flor
entre tantas outras,
A flor para
qual eu estou olhando.
Se eu
desviar meu olhar,
Ela se
perde.
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Alguns falam de doçura,
Desconhecem
O regurgitar das abelhas,
O mel que se transforma dentro delas,
Dentro das casas de cera.
Falam do luxo do escargot
Sem que se lembrem
De que, antes de serem servidos,
Não passavam de lesmas.
Sendo assim, não julguemos
Os processos que passamos,
Aceitemos
O vômito divino que somos
E o tempo que vivemos
Nos arrastando
Deixando rastros pegajosos
No rosto das folhas.
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Eu ando pela sombra, pisando devagar,
Para que os monstros iluminados
Passem por mim sem me enxergar.
É o que eu tenho a dizer
A todo aquele que pergunta
Por onde eu ando.
.
.
.
Há uma palma que não segura,
Está vazia de tudo,
Cheia de finos fiapos de nada
Que esvoaçam entre os dedos.
Há um copo sem lábios,
As margens intactas,
O líquido, segredo intocado,
No fundo daquela taça.
Há um caminho sem passos,
Vazio de quem o seguia.
Há uma fileira de pedras
Que leva a uma casa
Sem alegria.
Há um não haver constante
Que se estende pela noite
E encontra a luz do dia.
Raios de sol o dissolvem,
Mas a paz é temporária,
Simples alegoria.
E eu sigo, tropeçando
Entre sonhos imprecisos,
Versos bruxuleantes
E palavras vazias.
O Tucano O TUCANO Domingo de manhã: chuva ritmada e temperatura amena. A casa silenciosa às seis e trinta da manhã. Nada melhor do que me ...
