Carnaval de Bobagens

A escola de samba apelou: chamou de imbecis  mais da metade da população do país. Falou de escravidão enquanto eles mesmos sequer assinam as carteiras das pessoas que trabalham em seus barracões durante o ano inteiro. Falou de justiça social enquanto eles mesmos jamais indenizaram as vítimas do acidente ocorrido durante os desfiles do ano de 2017, no qual um de seus carros feriu várias pessoas e levou uma ao óbito. Achei bizarro que, após tal acidente, a pista tivesse sido rapidamente liberada para que o povo pudesse continuar aplaudindo o restante do desfile. Me fez lembrar as arenas nas quais o povo antigamente se juntava para ver os leões devorando os cristãos. 

E o Brasil aplaudiu. Ovacionou, elogiou, se emocionou com o verniz sobre a casca de podridão mais uma vez. Compartilhou nas redes, repetindo "Eu Sou Tuiuti" sem nem sequer parar para racionar sobre o que afirmavam. Ninguém mais se lembra do acidente. Ninguém mais se lembra de nada.

E a escola, que recebeu verbas da Lei Rounaet - ou seja, verbas governamentais - criticou o governo que a patrocinou. São ratos devorando ratos. O sujo criticando o sujo. O hipócrita falando de hipocrisia. 

E vamos que vamos. Conseguiram ficar em segundo lugar, vencidos pela outra escola que falou dos dramas do país sem ofender mais da metade de sua população. Porém, mesmo esta escola, como todos sabem, é financiada por dinheiro sujo de jogo e do crime organizado. Mas o importante é aplaudir, é sambar, é colocar purpurina na frente dos olhos para não precisar enxergar. É negar o óbvio. 

É disso que o povo gosta: purpurina. Palavras bonitas. Vitimização e mimimi. E o tiroteio corre solto nas ruas de quase todas as cidades do país. Mas tudo isso já virou rotina, e a indignação que uma bala perdida na cabeça de alguém nos causa, dura apenas cinco minutos - o tempo necessário para que o novo clipe da Anitta ocupe as redes sociais. 

I'm Whole

I’m whole, 

I’m here.

My eyeballs rolling down the mountains,

Falling like pebbles in the lake,

Splashing out my furious presence 

Finally sinking in the grace…

I’m whole, 

I’m here!

I’m in the song that the wind sings

Between the ticks of the old clock

I’m in the letters that I draw

Hearing the drops of falling rain!

I’m whole,

I’m here!

I smell the flowers I pass by,

I laugh the laughter that a joke brings

And if I ever have to cry,

I shed my tears while I sing.

I’m whole,

I’m here.

Deixa Chover

Deixa chover o que tiver que ser,

Cair a água que tiver que vir,

Braços abertos, mas olhos fechados,

Sentir no rosto essa chuva cair!

Que as alamedas fiquem alagadas,

Que o que é ruim se vá nas enxurradas,

Deixa chover o que tiver que ser,

As gotas a brincar no teu telhado!

E se essa chuva for do teu agrado,

Abra as janelas para deixar entrar

O cheiro doce de terra molhada,

Colha as goteiras da tua meia-água!

Deixa chover, até o sol chegar

E então secar as poças na calçada!

E um arco-íris nesse céu bordô

Será um presente que Deus te mandou.

Se é pra ficar na chuva, vamos tentar ver o que ela traz de bom. Fechar os olhos para o lado ruim, mas abrir os braços para recebê-la, aguardando pacientemente pelo arco-íris que surgirá.

Conheço Esta Canção

A canção que você toca por aí, 

Eu já ouvi várias vezes...

Conheço esta canção,

Conheço as notas lentas

Que sobem, e que envolvem,

Encobrem a ilusão.

Um oboé tristonho,

Um solo de guitarra,

Teclados de um piano

Como degraus que ascendem

A um céu assaz insano!

Conheço esse balanço

Que começa bem lento,

E que depois,aumenta

E faz rodopiar.

Por isso, te perdoo.

-Porém, a minha voz

À tua estranha música

Não mais vai se juntar.

A canção que você toca por aí,

Eu já ouvi várias vezes...

Há ainda quem se engane,

Quem sorva na garganta

O som incandescente

Que faz arder o peito,

Que faz chorar os olhos,

Por qualquer cantador

Que finja que os ame!

Mas eu, não;

Conheço a tal canção,

Que canta esse unicórnio!

E só me faz sorrir

- Não de emoção - de escárnio!

Notícias do Meu Bonsai

Há alguns anos, meu marido foi presenteado com um bonsai – para quem não sabe o que é, trata-se de uma técnica japonesa que faz brotar árvores em pequenos vasos. Deixei-a sobre uma mesa na sala de estar, mas ela começou a ficar amarelada – não sei como cuidar de bonsais, e naquela época, sequer teria tempo para pesquisar sobre isso. Decidi colocá-la na varanda, onde achei que, estando exposta à luz natural, ela ficaria mais feliz, o que provou ser verdade. 

Dias mais tarde, um jardineiro que trabalhava para nós naquela época plantou-a em um canteiro atrás da casa. Só vi o que ele tinha feito quando ele já estava de saída, e me chamou, todo orgulhoso do canteiro que acabara de fazer. Ao ver o meu bonsai plantado no chão, tentei esconder minha decepção; afinal, não queria magoá-lo.

Um dia, ele foi embora, e outro jardineiro começou a trabalhar aqui. Àquela altura, o bonsai já tinha crescido alguns centímetros, e pedi a ele que o transferisse para um vaso maior, pois o canteiro em questão não tinha espaço para uma jabuticabeira – acho que me esqueci de mencionar que o bonsai era uma jabuticabeira, árvore frutífera que pode crescer muito. E lá ele permaneceu até o último sábado.

O vaso estava próximo à porta de entrada da casa, e todos os dias, ao passar por ele, eu via aquela árvore querendo ‘ser’, querendo crescer e transformar-se no que ela verdadeiramente nasceu para tornar-se: uma jabuticabeira alta e frondosa, os frutos colados aos galhos e tronco, alimentando centenas de passarinhos. Aquilo estava começando a me deixar angustiada, não sei bem porquê.  Ela parecia querer jogar-se para fora do vaso. Várias vezes tentei convencer meu marido a plantá-la no chão, mas o nosso terreno não é grande, e já temos nove árvores plantadas nele. Meu marido dizia: “Não, já temos árvores demais! Daqui a pouco não conseguimos chegar à porta da casa, e isso aqui vai virar uma floresta!”

Mas finalmente, na última sexta-feira, nosso amigo e atual jardineiro conseguiu convencer meu marido, e o ex-bonsai foi plantado no chão. Tive a impressão de que ele se libertou; os galhos se abriram mais, e a pequena árvore parecia sorrir. Desde então, uma cambaxirra tem pousado nos galhos todos os dias, talvez sonhando com o dia em que eles estejam cheios de frutinhas. Olhando para ela agora – apenas três dias após ser plantado – já percebi brotinhos rosados de novas folhas que estão nascendo. Acho que ela vai crescer rápido!

Observando o meu ex-bonsai, concluí que todo mundo precisa de espaço para ser o que é. Às vezes, somos colocados em vasos apertados, talvez até por pessoas bem-intencionadas que acham que sabem o que é melhor para nós. Nem percebemos o quanto nos tornamos atrofiados, meros objetos de decoração nas vidas de tais pessoas, que nos exibem com orgulho enquanto nos impedem de sermos quem somos. É preciso que nos plantemos no chão; não teremos mais o conforto de sermos regados e adubados; precisaremos aprofundar nossas raízes e colhermos, nós mesmos, o nosso alimento das profundezas da terra. Porém, tal esforço fará que cresçamos tudo o que temos para crescer, e nos tornemos seres férteis, livres e completos. 

P.S: Este bonsai já foi citado em uma outra crônica, "Adeus, Bonsai."

OSCAR WILDE

OSCAR WILDE

 

 

Nascido em Dublin, Irlanda, em 16 de outubro de 1864 – falecido em Paris, França, em 30 de novembro de 1900.

 

Oscar Wilde é um de meus autores favoritos, não apenas devido ao teor imaginativo de suas histórias, mas também pelo seu espírito livre e avançado demais para sua época, sua franqueza, seu humor sardônico e senso crítico. Apesar de ter se casado e tido dois filhos, Wilde era homossexual não-assumido (assumir a homossexualidade na Inglaterra naqueles tempos significava prisão, pois a homossexualidade era considerada um crime). Ao ser denunciado pelo pai de seu jovem amante, porém, ele não viu outra saída senão assumir sua condição, sendo preso e banido da sociedade britânica.

Seus filhos e esposa deixaram a cidade, assumindo um novo sobrenome a fim de escapar à desonra.

Todos conhecem seu livro mais famoso, “O Retrato de Dorian Gray,” no qual ele fala de um personagem belíssimo, que a todos atraía na sociedade, mas que por dentro, era vil, mesquinho, egoísta, insensível  e ambicioso. Porém, toda a sua feiura verdadeira expressava-se em um quadro que ele mantinha escondido em seu quarto, cujo retrato envelhecia e tornava-se cada vez mais feio, enquanto Dorian Gray conservava sua beleza e juventude. Creio que Dorian Gray expressa muito da alma humana, que vive de aparências enquanto esconde seus verdadeiros sentimentos, interesses e pensamentos.

Li também a sua comovente fábula, “O Príncipe Feliz,” uma história para crianças com um fundo de moral, que fala da amizade entre um pássaro e a estátua de um príncipe, que postada no alto de uma cidade, começa a doar suas pedras preciosas e sua cobertura de ouro para ajudar os moradores da cidade. 

Em sua obra “A alma do Homem Sob o Socialismo,” Oscar Wilde afirmou que  "A maioria das pessoas estraga suas vidas com um altruísmo insalubre e exagerado - são forçadas a isso, de fato, e assim são estragadas": ao invés de perceber seus verdadeiros talentos, gastam seus tempo resolvendo problemas sociais causados pelo capitalismo, sem eliminar a causa comum deles. Assim, pessoas preocupadas "séria e muito sentimentalmente dão a si mesmas a tarefa de remediar os diabos que vêem na pobreza, mas seus remédios não curam a doença: eles meramente a prolongam". 

Declarava ser necessária a criação de uma sociedade que banisse a pobreza. Porém, ele mesmo jamais contribuiu para alguma causa social, e passou a vida preocupando-se mais consigo mesmo e satisfazendo os próprios desejos do que o contrário. 

Mas minha leitura favorita, é “De Profundis,”  que são cartas ressentidas que Oscar Wilde escreveu a seu amante, Lorde Alfred Douglas, durante os dois anos que passou fazendo trabalhos forçados na prisão de Reading por ser homossexual. 

Durante seu julgamento, após ser pressionado, Oscar Wilde admitiu sua homossexualidade e proferiu um discurso tocante:

“Esse amor é a grande afeição de um homem mais velho por um homem mais jovem, como aquela que houve entre Davi e Jônatas, o amor que Platão tornou a base de sua filosofia, o amor que se pode achar nos sonetos de Miguel Ângelo e Shakespeare. Tal amor é tão mal compreendido neste século que se admite descrevê-lo como o ‘amor que não ousa dizer seu nome’. Ele é bonito, é bom, é a mais nobre forma de afeição. Não há nada nele que seja antinatural. Ele é intelectual, e repetidamente tem existido entre um homem mais velho e um homem mais novo, quando o mais velho tem o intelecto e o mais jovem tem toda a alegria, a esperança e o encanto da vida à sua frente. O mundo não compreende que seja assim. Zomba dele e às vezes, por causa dele, coloca alguém no pelourinho.”

Enquanto esteve preso, Oscar Wilde experimentou a solidão e o abandono daqueles que diziam-se seus amigos. Não foi visitado sequer por seu ex-amante, que, segundo Oscar Wilde, levou-o à ruína financeira. Ao deixar a prisão, apenas seu amigo íntimo, Robert Ross, foi encontra-lo. Dali em diante, vivendo em ruína financeira, passou a viver em hotéis baratos, sofrendo de sífilis, meningite e alcoolismo, e finalmente recebendo o perdão da Igreja Católica em seu leito de morte. 

 

Fontes: Wikipedia

Revista Cult

 

ALGUMAS FRASES CÉLEBRES:

“Frequentemente tenho longas conversas comigo mesmo, e sou tão inteligente que algumas vezes não entendo uma palavra do que estou dizendo.” 

“Sou contra os noivados muito prolongados. Dão tempo às pessoas para se conhecerem melhor, o que não me parece aconselhável antes do casamento.” 

“Por detrás da alegria e do riso, pode haver uma natureza vulgar, dura e insensível. Mas por detrás do sofrimento, há sempre sofrimento. Ao contrário do prazer, a dor não usa máscara.” 

“Posso resistir a tudo, menos às tentações.” 

“Tenho gostos simples. Me satisfaço com o melhor.” 

“Nenhum grande artista vê as coisas como realmente são. Caso contrário, deixaria de ser um artista.” 

“A cada bela impressão que causamos, conquistamos um inimigo. Para ser popular é indispensável ser medíocre.” 

“Um cínico é um homem que sabe o preço de tudo, mas o valor de nada.” 

“Viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe.” 

“É o que você lê quando não tem que fazê-lo que determinará o que você será quando não puder evitar.” 

“A experiência não tem valor ético algum, é simplesmente o nome que damos a nossos erros.” 

“O mundo é um palco, mas o elenco é mal escolhido” 

Anselm Grün e a Serenidade

Vamos ler sem preconceitos - afinal, é um livro que pode ser classificado sob o temido selo de auto-ajuda. Do livro "Deixe as Preocupações de Lado e Viva em Harmonia," por Anselm Grün, da abadia de Münsterschwarzach, Alemanha:

"As pessoas que esperam demais da vida encontram dificuldades em aceitar a própria vida. George Bernard Shaw encontrou um caminho para entrar em sintonia com a sua vida: 'Aprendi a não esperar demais da vida. Este é o segredo da verdadeira serenidade e o motivo pelo qual tenho surpresas agradáveis em vez de decepções tristes.' Como não cria ilusões e não deixa o êxito de sua vida depender de determinadas expectativas, ele permanece em sintonia consigo mesmo. Consegue ser sereno e relaxado interiormente, e grato pelas agradáveis surpresas que a vida sempre lhe prepara."

Zeca pagodinho disse algo parecido: "Deixa a vida me levar, vida, leva eu!"

Acho que sob a perspectiva de um olhar apressado, estes dois autores - Grün e Pagodinho - podem ser considerados conformistas ou conformados. Mas não é assim. É claro que devemos tentar sempre obter aquilo que desejamos da vida, e geralmente, estas coisas são bem comuns para todos nós: todos queremos ter uma casa própria, saúde, um bom trabalho, alegrias dentro da família, amigos verdadeiros, enfim, somos bem parecidos. Acho que o erro, que nos causa ansiedades desnecessárias, é quando colocamos nossos objetivos como CONDIÇÕES para sermos felizes. 

É certo que algumas coisas alcançaremos, e outras, não. Acho equivocada essa filosofia pseudo-holística moderninha que afirma: "Você pode tudo!" Não, não podemos tudo! Certas coisas estão e sempre estarão fora do nosso alcance. Alguns nascem para serem ricos, outros não; alguns desejam ser famosos, mas não têm o talento ou a sorte necessários para tal; Uns desejam ardentemente que determinada pessoa se apaixone por eles, quando isso nunca vai acontecer. Aprendi que existem mais coisas impossíveis do que possíveis nesta vida, mas quando realizamos algo através do nosso esforço, temos a sensação equivocada de que realizamos o impossível. Não; realizamos apenas o que é possível. 

Em "A Última Cantiga," um de seus mais belos poemas, Cecília Meireles escreveu:

'Ainda que sendo tarde e em vão,

perguntarei por que motivo

tudo quanto eu quis de mais vivo

tinha por cima escrito "Não".'

E ela estava absolutamente certa: a maioria das coisas que desejamos, têm um "não" escrito por cima. Eu penso que devemos ter sabedoria e serenidade para desejar as coisas que trazem um "sim" ou um "talvez" em suas essências. E elas são aquelas que nos enriquecem, e que utilizam os músculos da nossa vontade sem que os arrebentem. São as que nos trazem uma alegria simples e verdadeira, e não noites de angústia e sensações de impotência; as coisas possíveis têm sempre um sabor que desce macio pela garganta, elas não causam inveja ou frustração. Não perco o pouco tempo que me resta de vida correndo atrás de quimeras: tento aproveitá-lo com o que ele me traz e com o que posso obter.

Deixo aqui o poema de Cecília na íntegra:

A Última Cantiga

Num dia que não se advinha,

meus olhos assim estarão:

e há de dizer-se: "Era a expressão

que ela ultimamente tinha."

Sem que se mova a minha mão

nem se incline a minha cabeça

nem a minha boca estremeça

- toda serei recordação.

Meus pensamentos sem tristeza

de novo se debruçarão

entre o acabado coração

e o horizonte da língua presa.

Tu, que foste a minha paixão,

virás a mim, pelo meu gosto,

e de muito além do meu rosto

meus olhos te percorrerão.

Nem por distante ou distraído

escaparás à invocação

que, de amor e de mansidão,

te eleva o meu sonho perdido.

Mas não verás tua existência

nesse mundo sem sol nem chão,

por onde se derramarão

os mares da minha incoerência.

Ainda que sendo tarde e em vão,

perguntarei por que motivo

tudo quanto eu quis de mais vivo

tinha por cima escrito "Não".

E ondas seguidas de saudade,

sempre na tua direção,

caminharão, caminharão,

sem nenhuma finalidade.

Janelas & Portas

Toda casa tem janelas e portas. Elas servem para proteger, tanto da violência do mundo quanto das intempéries da natureza. Ao fecharmos as janelas e portas, ficamos - pelo menos, em tese - protegidos contra ladrões e invasores, olhares curiosos, excesso de raios de sol que destroem e desbotam, chuva que apodrece os madeiramentos, insetos que podem penetrar e causar danos, enfim, nos sentimos protegidos. Todo mundo, ao ausentar-se, tranca sua casa antes de sair. Se possível, instalamos sistemas de segurança, câmeras escondidas, ou ao menos, pedimos a um vizinho amigo ou a um membro da família que olhe pela nossa casa e/ou pelos nossos animais e plantas enquanto estivermos fora. Assim, guardamos a esperança de que tudo esteja da mesma forma que deixamos quando retornarmos. 

Da mesma forma, deveríamos proceder com as nossas vidas. Às vezes, por impossibilidade, falta de coragem ou desejo de agradar sempre, acabamos deixando que continuem em nossas vidas pessoas potencialmente nocivas, curiosas, maldosas ou interesseiras. É claro que não podemos excluir todo mundo que não seja perfeito ou que não corresponda aos nossos padrões, mas podemos, digamos, instalar algumas "câmeras escondidas" e monitorar o comportamento destas pessoas. E quando elas tocarem em uma maçaneta a fim de terem acesso a um cômodo no qual não estejam autorizadas a entrar, elas prontamente levarão um choque de advertência. Não é bom sair por aí se abrindo com todo mundo, ou ficar contando sobre nossos sonhos e projetos. 

Minha Tia Rosa costumava dizer, quando éramos crianças e ficávamos tentando tirar a colher de pau da mão dela quando ela batia um bolo: "Tirem a mão! A massa desanda quando o bolo é muito mexido." E ela tinha razão. A melhor maneira de vermos nossos planos irem por água abaixo, é sairmos por aí contando para todo mundo. A massa desanda.  Entra água ou areia onde não devia. 

Melhor fechar as portas e janelas de vez em quando e preservarmos a nossa casa, os nossos planos e a nossa intimidade.

Insinuações

É preciso ter equilíbrio...

Olhar de lado, deixar escapar uma frase ou comentário insinuante sobre o comportamento de alguém que está ou não presente, e que pode ser verdade ou não: a isto se chama insinuação. Insinuações são indiretas. É não dizer diretamente o que se pensa a respeito de alguém ou alguma coisa, muitas vezes, desejando despertar a desconfiança das outras pessoas em direção a alguém de quem não se gosta. Outras vezes, aquele que insinua não tem coragem de dizer na cara o que está pensando. Pode ser porque ele (a) não tem certeza do que está dizendo, ou então, porque é covarde mesmo.

Eu tenho um problema: não sou de insinuações. Se alguém disser algo que possa me ferir ou aborrecer, eu procuro a pessoa (se eu achar que esta pessoa vale a minha preocupação) e tento esclarecer o assunto de maneira direta, de forma que não fique nenhuma dúvida a respeito. Caso contrário, beijinho no ombro!

O problema da insinuação, é que ela muitas vezes está disfarçando a real intenção de quem a pronuncia: fazer fofoca. Criar calúnias ou dúvidas sobre o caráter de alguém. A notícia se espalha feito rastilho de pólvora, e daqui a pouco, o que começou como uma simples insinuação, torna-se uma afirmação da verdade - uma verdade que não existe, a não ser na cabeça de quem a criou. 

Insinuação, para mim, é coisa de cobra. Até o excesso de sons  "sss..." contidos nesta palavra, me faz lembrar o sibilar de um ofídio. As cobras se arrastam pelo chão, andam pelos cantos e atacam de surpresa.  E ao enterrarem suas presas na carne da vítima, fazem-no de modo que a picada seja fatal, se a vítima não for socorrida a tempo: mata misericordiosamente.

Mas quem insinua não quer matar rapidamente; quer fazê-lo bem devagar. Quer comer pelas beiradas, a fim de ter o prazer de ver sua vítima desfazer-se aos poucos entre suas presas. Quer saborear a sua fofoca azeda e desfrutar do prazer de ver todo mundo se voltando contra a sua vítima, que muitas vezes, nem percebeu nada. E caso perceba e vá tirar satisfações, o insinuador fará aquela cara de surpresa: "Eu??? Eu não disse isso, não foi sobre você, foi sobre uma coisa que me aconteceu."

Ao longo da minha vida, conheci muitas pessoas assim, que gostam de insinuar coisas. Por isso mesmo, diante da repulsa que elas me causam, aprendi a ser direta e firme nas minhas afirmações - e jamais insinuar coisas sobre as pessoas se eu não tiver certeza, e caso eu diga alguma coisa da qual eu não tenha certeza, sempre arremato com: "Eu não tenho certeza absoluta sobre o que estou falando, é só uma especulação. Posso estar errada." Mas quem insinua, o faz de maneira tão sutil, que deixa no ar apenas um fio de raciocínio para que os ouvintes sigam e acreditem no que quiserem. 

Pessoas trisssstessss......

Uma Noite de Pesadelo

Na última sexta-feira, fomos despertados com a campainha tocando à meia-noite. Ficamos muito assustados. Meu marido cautelosamente olhou pela janelinha do portão - ficamos com medo de abrir a porta, é claro - e ouvimos alguém gemendo muito. 

O que você faria em um momento desses? Voltaria para a cama e continuaria a dormir? Bem, eu acho que não!

Imediatamente, liguei para a emergência do SAMU. Expliquei a situação. Eles me fizeram várias perguntas, inclusive, quem era a pessoa em questão - até aquele momento ainda não tínhamos tido a coragem de abrir a porta - e informei que eu não sabia quem era. Ele me instruiu a ligar para a polícia, pois segundo o atendente, ele não colocaria sua equipe em situação de risco. Segui as instruções dele, mas o 190 não atendeu, mesmo após várias tentativas. 

Meu marido abriu o portão parcialmente, e viu que se tratava de uma vizinha nossa. Ela estava semi-inconsciente e completamente mole. Na testa havia um enorme "galo" que sangrava. Ela sofre de problemas nervosos e toma vários medicamentos para depressão e ansiedade, uma doença que é frequentemente tratada como "frescura" por pessoas ignorantes. Em outras ocasiões, quando ela apresentou quadro semelhante, algumas pessoas me disseram que ela exagerava, que não passava de teatro. Bem, quem sou eu para julgar? Não sou médica para fazer diagnósticos.

Diante do quadro que meu marido presenciou ao abrir o portão, liguei para os bombeiros novamente e expliquei a situação. Ele nos aconselhou a chamar alguém da família dela.  Meu marido subiu as escadarias da casa da mulher e fez contato com o filho dela, um rapaz entre dezesseis ou dezenove anos, que tentou acordá-la, mas não conseguiu. Chamei o corpo de bombeiros várias vezes, mas ninguém atendeu. Assim, voltei a chamar o SAMU, explicando a situação. Falei com um médico da emergência que me instruiu a fazer massagens no peito dela, pois desta forma, ela provavelmente acordaria. Não estou apta a prestar primeiros socorros, e não quis fazer o procedimento e piorar a situação, então passei as instruções dele para o filho dela, mas ele não conseguiu acordá-la. 

Daí foram várias ligações solicitando ambulância, algumas ligações atendidas, outras não. 

Em uma das vezes, voltei  a ligar para o SAMU pedindo  uma ambulância, mas eles alegaram que todas estavam em serviço no momento e me instruíram a ligar de novo para o Corpo de Bombeiros.

Pedi uma ambulância após explicar novamente do que se tratava, e o atendente me disse que a ambulância deles estava em atendimento e ia demorar cerca de meia hora ou mais, mas me garantiu que iriam. Após uma hora de espera, com a  mulher na mesma situação (conseguimos sentá-la em uma cadeira de jardim que levei para a calçada) ela acordou e conseguiu tomar alguns goles de água com açúcar, disse que estava sentindo dores no peito e na cabeça, e ficou inconsciente novamente. Liguei para o SAMU mais uma vez, e eles me disseram que iriam fazer contato com o sargento "X" do corpo de bombeiros e que ele ligaria para mim. Pensei que finalmente obteria algum tipo de ajuda, e suspirei aliviada, mas foi aí que o pesadelo piorou. Deu-se mais ou menos o seguinte diálogo:

- Alô, aqui fala o sargento "X" do Corpo de Bombeiros. Você é a Pâmela do Humberto Rovigati?

-Não, sou a Ana Bailune do Retiro.

 (Ele, começando a ironizar:)

-Sei... mas você me ligou ainda há pouco dizendo que era Pâmela do Humberto Rovigati.

-Não liguei não. Sou a Ana do Retiro.

(aos berros:)

-Você está querendo me deixar mal com o pessoal do SAMU? Sabia que eu posso mandar a polícia atrás de você?

-Se o senhor conseguir ligar para eles, pode mandar, pois eu já tentei e não consegui!

-Você me ligou dizendo que era Pâmela do Humberto Rovigati e agora me diz que é Ana do Retiro? Engraçadinha! Sabia que eu estou gravando esta ligação? 

-Eu também!(E eu realmente estava gravando).

-Ah, você também? Que gracinha!

-Escute, eu só quero assistência para uma pessoa! Não estou afirmando que alguém do Humberto Rovigati não te ligou, só estou dizendo que não fui eu! Meu nome é Ana Bailune (disse meu endereço) e eu sei onde eu moro!

Eu disse que tinha testemunhas por perto que poderiam comprovar o que eu estava dizendo. Daí ele começou a fazer um monte de perguntas - na voz, o mesmo tom de irritação,  ironia e escárnio, e pediu para falar com o filho da mulher. Disse a ele que a ambulância ia demorar. Perguntou a mesma coisa ao garoto várias vezes - eu sei, porque ouvi a gravação depois que ele desligou. 

Esperamos até às duas e e pouco da manhã, e a ambulância não veio. A mulher começou a acordar e conseguimos fazê-la levantar-se e voltar para casa apoiada no ombro do filho, sem atendimento. Lembrando que ela ficou naquela situação, podendo morrer, por mais de duas horas. Poderia estar tendo um ataque cardíaco ou um derrame. A concussão na cabeça poderia tê-la matado. 

Tentei contato com os bombeiros para cancelar o pedido da ambulância, mesmo sabendo que eles não tinham a menor intenção de enviá-la, mas ninguém atendeu a ligação. Daí liguei para o SAMU e fiz o cancelamento.

Fui para a cama me sentindo fraca, exposta, vulnerável e impotente. O homem que me ameaçou e gritou comigo ao telefone sabe onde moro, meu nome e endereço. Todo o estresse que eu acabara de sofrer veio à tona. Tive uma crise de choro de madrugada, e na manhã seguinte, me levantei péssima para trabalhar, pois mal consegui dormir. Eu precisava fazer alguma coisa.

Fui à página deles no Facebook e deixei um comentário, contando o ocorrido e pedindo que o caso fosse apurado. Eles excluíram o post na mesma hora e me bloquearam. 

Recorrer ao Ministério  Público? Que chances eu tenho, se vivo em um país como este, onde não existe justiça? A mulher em questão é apenas uma mulher, muito pobre, doente, quase cega. E eu, segundo as estatísticas, também não sou ninguém. Vivo em um mundo no qual a vida e a integridade das pessoas honestas, que pagam seus impostos, não vale merda nenhuma. Somos ignorados, destratados, ironizados e ameaçados por aqueles que deveriam nos proteger e zelar pelo nosso bem-estar - e são pagos para isso.

Isso me faz pensar: da próxima vez, eu acho que vou fingir que não escutei a campainha. Vou virar para o outro lado e tentar dormir, porque toda vez que eu tento ajudar alguém, é isso que acontece. Daí, com toda certeza, alguém vai querer me processar por omissão de socorro. 

 E é assim que começamos a perder a nossa humanidade. É assim que nos tornamos, cada vez mais, criaturas frias, egoístas, agressivas e sem educação- como o sargento "X". 

Não Creem em mim

Não creem em mim quando eu digo

Que eu a vi,

Bem ali, naquela nuvem

Que desliza entre as duas montanhas.

Eu te diria, se tu cresses,

Das noites em que ela me veio

De um outro mundo

Durante meu despertar.

Trazia nos olhos um brilho estranho,

Não sei se de felicidade

Ou de pena.

Nos lábios, um pálido rosado

De quem já ressuscitou.

Eu te diria, se tu cresses,

Dos lugares onde ela esteve,

Das histórias que me contou.

A sua pele era branca, sem marcas ou dobras,

Um semblante sem idade

Que trazia, em si, todo o tempo que já existiu.

O seu riso era tão fácil,

Mas as lágrimas, também...

Ela tinhas as mãos na cintura,

Usava um vestido leve

Todo enfeitado de flores.

Ah, eu te diria muito mais!

Mas... eu sei que tu duvidas.

Ela me falou, numa certa noite,

E o que ela disse está guardado

Em algum lugar da minha memória

Do qual eu me esqueci;

Mas as palavras estão todas lá, vivas,

E elas aguardam o tempo de serem ouvidas.

E quando eu me sento no jardim,

Cercada de verde por todos os lados,

Ela passa, de repente, e com pressa,

Sopra uma folha de árvore, que balança

(Embora não haja nenhum vento)

Só para me dizer que está ali.

E eu te diria, se tu cresses,

Que ela um dia caiu com a chuva

E, escorregando a mão sobre a minha vidraça

Escreveu as letras deste poema.

Contas

Eram contas de um colar pesado,

Sem brilho, um tanto funesto

Que alguém usava em volta do pescoço

Como uma forma de protesto.

Elas traziam o peso dos anos

Insanos marcos de um viver profano;

Com nó de forca denso e sufocante,

Feria a própria pele qual um tirano.

Pagava as contas que já havia pago,

Cobrando outras já prescrevidas, 

E um peso insano arrastava, assim,

Ao longo de toda a sua pobre vida.

As contas negras e acinzentadas

Ao fogo da injúria moldadas,

Não conferiam nenhuma beleza

A quem, com orgulho, as portava.

Enfeite tosco, de puro mau gosto,

Um arremedo de joia valiosa,

Imitação barata e sem valor

Arte jocosa, ao fogo destinada.

ABORRECIMENTOS

Aborrecimentos

Nessa minha vida

Não há mais espaços

E nem sequer tempo

Para tormentos voluntários.

E os involuntários

Que também são

Contratempos,

Eu deixo de lado,

Levados pelo vento.

Um gesto de mão,

Um olhar de passagem,

E eu deixo para trás,

Seguindo viagem.

A mesma paisagem,

Sob olhares diferentes,

Pode ser o céu,

Ou pode ser o inferno.

Nem todos os verões,

Ou todos os invernos

Mudarão aquilo

Que o outro sente.

A mesma paisagem,

A pele que sangra,

Num mesmo colar,

Diversas miçangas.

A mesma viagem,

Mas as estações

E as disposições

Sempre divergentes.

ELLE 

Diretor: Paul Verhoeven

Com: Isabelle Ruppert, Laurent Lafitte, Anne Consigny e outros.

Lançamento: 17/11/2016

Gênero: suspense

Sonny Pictures

Nacionalidade: Franco-alemã

Premiado com o César em 2016 nas categorias melhor filme e melhor atriz (Isabelle Ruppert)

Michèle Leblanc, brilhantemente interpretada por Isabelle Ruppert, é um caso a se pensar. E pensar muito! Ela é o tipo de pessoa que adoramos ver em um filme, mas que raramente suportaríamos ter em nosso círculo de amigos (ou de inimigos) na vida real.

Ela é um poço de controvérias: extremamente moralista em relação à mãe, mas dorme com o marido de sua melhor amiga e sócia; sofre um estupro dentro da própria casa, mas ao invés de reportar o caso à polícia, torna-se amante de seu estuprador; não quer mais saber do ex-marido, embora sejam amigos, mas morre de ciúmes de sua atual namorada. Michèlle Leblanc, cujo pai está na prisão há quase 30 anos por ter matado em uma só noite 27 pessoas, seis cachorros e dois gatos (mas estranhamente, poupando um hamster) traz na veia algumas gotas de maldade. Herança genética?

Apesar de estar classificado sob a categoria “suspense,” o filme Elle me fez rir muitas vezes. Porque o bizarro surpreende, distrai, enfim, o filme é uma viagem de mais de duas horas pela vida de uma personagem egocêntrica que tem certeza que o mundo gira em sua volta – e ele gira, na verdade. Ninguém pode prever qual será a atitude dela diante dos fatos que se desenrolam. Quando esperamos por uma determinada reação, ela dá a volta e faz  coisa totalmente diferente. Implacável diante das pessoas de quem ela não gosta, Michèle é capaz de humilhá-las da maneira mais sutil, de modo que só elas mesmas possam perceber, enquanto os demais estão distraídos e totalmente envolvidos pela sua personalidade forte, extremamente sexy e absorvente. Cenas que nos fazem gargalhar, mas apenas quando as presenciamos através de uma tela. Pessoas como Michèle, na vida real, são intoleráveis.

A cena da festa de natal vale ser vista mais de uma vez. O filme todo merece ser assistido mais de uma vez – e eu o fiz duas vezes, dois dias seguidos. Não é muito fácil rever, logo no dia seguinte, um filme que tem mais de duas horas de duração. Na verdade, isso nunca me aconteceu antes. Mas existe alguma coisa em Michèle que nos atrai e nos repudia com a mesma força. É possível adorá-la em uma cena e odiá-la cinco minutos depois. Quando o filme terminou, eu fiquei olhando para a tela, lendo os créditos, ainda tentando entender o que eu tinha acabado de assistir. A história é uma mistura de encantamento, indignação, surpresa, raiva, e muitas, muitas gargalhadas.

O final é impactante. Mais impactante ainda, é a postura de Michèle diante do que acontece. E é claro, no fim de cada história, ela sempre consegue afirmar seu fascínio sobre as outras pessoas, não importa o que ela faça. Embora não tenha estudado psicologia, pude sentir ali alguns traços de psicopatia, alternados e emaranhados a sentimentos de ternura bizarros – ou dissimulados?

Um filme imperdível, embora esta frase seja um clichè. 

Quicksand

Your words drop into my ears

One 

By

One

Like in quicksand,

Sink in the silence

Of my own lack of words.

I don't know what else to say,

I've run out of options

I've become creatively numb.

If only I had a word

That could fit into your needs

And fill in your craving for answers

Which can't be found

In the depths of your own

Quicksand...

Textos Longos / Textos Curtos

Pela segunda vez, fui questionada em meu blog "Histórias" sobre a extensão de meus textos. O "Histórias" é um blog de contos e novelas, no qual eu exerço a minha criatividade mais do que em qualquer outro espaço. Os personagens de minhas histórias e contos vão surgindo, e eu lhes cedo um lugar na minha sala e converso com eles. Não seria educado limitar o que eles me dizem.

Se os contos são bons ou não, não cabe a mim julgar. Eu os escrevo conforme me surgem, e não me preocupo em demasia com a gramática e sequer faço algum tipo de revisão. Eles são postados como me surgem. E acho que este é o objetivo de um exercício criativo: exercer a criatividade livremente.

Não sou uma escritora - poderia considerar-me como tal caso eu escrevesse sob o selo de alguma editora que financiasse meus escritos, ou se eu os vendesse de alguma forma. Tenho livros publicados pela amazon.com.br, em formato e-book, que eu mesma escrevi, editei e postei, e eles não vendem o suficiente para me garantirem um salário mínimo mensalmente. Se um dia isso acontecer, será maravilhoso, embora não seja este o meu principal objetivo. Eu adoro escrever e ser lida, mas a primeira parte é bem mais importante do que a segunda.

Agradeço pelas críticas e sugestões - desde que elas se dirijam ao que eu escrevo, e não à minha pessoa, pois não admito ser julgada por estranhos que não sabem da ponta do ice-berg de minha vida - mas continuarei escrevendo e postando as minhas histórias da mesma forma como venho fazendo. Não é meu objetivo ficar famosa, pois sequer tenho talento para tal, e eu sei muito bem o quão difícil é tornar-se um escritor em um país onde as pessoas preferem escutar a nova música da Anitta (alguns consideram esse tipo de música como manifestação cultural, e eu não vou discutir este mérito aqui) a lerem algum tipo de  livro. 

Quando eu abro um texto em um blog (e infelizmente, não tenho tido muito tempo ultimamente) o que me prende e me encanta não é a extensão do mesmo, mas a forma como a escrita me cativa, seja ela curta ou longa. Às vezes, alguns poemas curtos me desviam a atenção após o segundo ou terceiro verso, enquanto artigos longos me prendem até o final e me trazem muitas reflexões. Depende da qualidade do escrito, e não do quão curto ou fácil de ler ele é, pois um bom leitor não procura apenas por textos curtos e consumíveis que lhe tragam reciprocidade nos comentários, mesmo que os comentários postados sejam de alguém que sequer leu o que estava escrito, mas também busca por reciprocidade. O bom leitor procura por bons textos; algo que lhe cative a atenção e traga reflexões, encante, escandalize, enfim, provoque algum tipo de REAÇÃO. Um texto que me deixe apática não vale a pena ser lido.

Assim, mais uma vez, quero deixar bem claro que, apesar de me sentir agradecida e lisonjeada com as leituras e comentários que recebo, escrever é muito mais importante do que isso para mim.

Por outro lado, uma de minhas histórias foi recomendada por uma professora de ensino médio aos seus alunos, que leram, comentaram e até sugeriram um final diferente, pois o personagem principal morre no final; uma segunda me rendeu uma mensagem carinhosa em meu Instagram de um adolescente que dizia acompanhar meu blog e ser meu fã. Um de meus contos foi classificado em primeiro lugar em um concurso promovido pelo blog Gândavos. Talvez isto possa significar que o que eu escrevo tem algum valor. Para mim, é o suficiente.

COISA RARA

Sol que passa sobre o mundo,

Sobre as flores do jardim

Da minha casa,

E beija tudo devagar,

Em silêncio,

Em asas de borboletas 

Que cintilam.

Vento que passa sobre o mundo,

Atravessa o muro alto

Da minha casa,

Soprando perfumes e penas

Que os pássaros soltam no ar,

Sementes esvoaçantes

Que buscam um solo fértil

Onde pousar.

Chuva cristalina

Que as nuvens deixam cair dos olhos

Lacrimosos

Sobre os fios verdes do gramado,

Sobre os rostos das flores,

E copas de árvores,

Trazendo a vida assim, suavemente.

Coisa rara,

Essa paisagem tão pequena

Que me entra pelos olhos todos os dias,

Esse pedacinho de mundo

Que me cabe e me absorve,

Me protegendo e guardando

Enquanto eu apenas existo,

E resisto

Aqui dentro...

. . . . . . . . . . . . 

Que o Natal de todos vocês seja feito de coisas belas e raras a serem apreciadas.

O que Tem na Sua Playlist? Uma Interação

Inspirada por um comentário de paulo Bratz a um de meus posts, que fala sobre um aparelho de som que comprei na Black Friday, decidi escrever esta pequena crônica. 

Me diz aí: o que tem na sua playlist? Como você ouve música hoje em dia?

Bem, ainda tenho meus velhos bolachões, que ouço com certa frequência. Guardo-os desde os tempos de adolescente, quando comecei a colecioná-los, e ali tem de tudo: Supertramp, Queen, temas de novelas, coletâneas românticas, Rock pesado, Rod Stewart, Taiguara, Barbra Streisand, clássicos, enfim, uma verdadeira parafernália de estilos. O mesmo eu posso dizer sobre meus CDs, que eu também escuto frequentemente, e tenho uma coleção maior ainda deles. 

Tenho também alguns pendrives totalmente ecléticos - a maioria das músicas eu baixei no 4shared, que era um site que disponibilizava para baixar grátis, e que hoje está bem diferente e cheio de vírus, infelizmente. Devo ter mais de dois mil títulos daquele site. Bons tempos...

Também tenho minhas playlists no Spotify, pois não sou boba nem nada e gosto de acompanhar a evolução. Ali, escuto de tudo, desde as músicas antigas que adoro - lá encontro todas elas - até as mais modernas, que gosto de preparar para usar nas minhas aulas de inglês com os meus alunos. O que ouço por lá? Principalmente, Ed Sheeran, por quem tenho paixão, Scorpions, o velho Rick Wakeman (lembram?), Queen, Beatles, Diana Krall, Frank Sinatra, Tony Bennett, P.O.D, James Blunt, Tom Odel, que foi uma feliz descoberta (o álbum "Piano" é sensacional), 20 Seconds to Mars, Lukas Graham (absolutamente inspirador, põe qualquer um 'pra cima'), Michael Bublé, Damien Rice, The Lumineers, Keane, Metalica, Lana Del Rey (adoro), Cake (anos 80, mas excelente), músicas dos anos 60, 70, 80 e 90, e pouquíssima MPB, que fica restrita a algumas canções da bossa nova e alguns poucos cantores selecionados, nenhum deles da atualidade. 

Mas fico aguardando as respostas de vocês às perguntas acima:

-Como você ouve música hoje?

- O que tem na sua playlist?


-Qual a sua canção preferida, e por que?