PRÊMIO DARDOS

Fui presenteada com esse selinho "Prêmio Dardos" e sinto-me muito agradecida. Quem me indicou foi Maria Luiza, do blog Casa da Alquimia. O link: http://marialuizasaes.blogspot.com/

Desculpe, Maria Luiza, por estar usando aqui a sua ilustração!

O Prêmio Dardos é um selo virtual criado no ano de 2008 pelo escritor Alberto Zambade do blog Leyendas de “El Pequeño Dardo” El sentido de las Palabras.

Ele selecionou e indicou o selo a quinze blogs que ele considerou merecedores do prêmio, os quais também indicaram outros quinze e assim sucessivamente. 

Este prêmio é concedido a blogueiros para reconhecer "o esforço, criatividade e dedicação 

para manter um blog" e "valores pessoais, culturais, éticos e literários". 

Este prêmio também é conhecido 

como Best Blog Darts Thinkin.

Regras do Prêmio Dardos:

- Indicar blogs que preencham os requisitos acima para receber o prêmio; 

- Exibir a imagem do selo; 

- Mencionar o blog de que recebeu a indicação e colocar o link dele; (vou burlar esta regrinha... quem desejar conhecê-los, basta pesquisar no Google os títulos dos blogs. Indico todos eles, são blogs excelentes!)

- Avisar aos blogs escolhidos. 

Blogs escolhidos por mim, já recebedores do prêmio Dardos e que devem indicar outros blogs:

1- Luiz Alberto Machado - Tataritaritatá

2- Vera Lúcia - Recanto do Sol

3- Bandys - Esconderijo da Bandys.

4- Mario Feijó - Permita-se

5- Cláudio Poeta - Vida Alta

6- Carlos Costa - Jornalismo Carlos Costa

7- Carlos A. Lopes - Gândavos

8- Ricardo Rohen - UFOS Online

9- Toninho - Mineirinho

10- Felisberto Júnior - Be Happy

11- Adilson Shiva - Rimas Truncadas

12-Chica - Coisinhas da Chica, Céus e Palavras, Fuxicando com a Chica, e tantos outros.

13-Rangel Alves da Costa - Ser Tão / Sertão

14- Paulo Bratz - Enfim, é o que Tem Pra Hoje

15- Ivone - Levitar em Brancas Nuvens

Os escolhidos, desejando participar, devem também indicar quinze blogs para receber o prêmio. Podem copiar o selo e colar no blog se desejarem.

Absinto

Te deram uma estrela ao nascer,

E era absinto... 

Teus olhos infantis e inocentes,

Sonhavam com o amor simplificado,

Mas que mostrou-se inconsistente.

Numa tarde fria, entre lágrimas,

Tu me disseste: “Eu só queria ser feliz!”

Mas eu não pude dar-te alegria,

Não, não era eu tua fada madrinha!

As flores coloridas e formosas

Com as quais enfeitaram teus caminhos,

Eram todas elas, venenosas

E cheias de espinhos!

A felicidade que tanto desejavas,

Veio em curtos lampejos,

Fracos relâmpagos, entre raios e trovoadas,

E noites negras de puro medo!

E foram noites longas e arrastadas,

Sem sinais de qualquer amanhecer.

Os deuses para os quais rezavas

Eram todos obscenos, e não te salvaram.

-Será possível que alguém já nasça

Com esse signo, esse cálice de dor

Derramado na alma, destinada

A só penar, a só sofrer?

Finalmente, o teu amanhecer,

O ato final dessa peça sem ensaio,

A chuva benfazeja, após o raio;

Sobre tua vida, o selo da sorte,

Parece-me que o anjo cujas asas tocaste

E cujos olhos jamais viste

(Mas que também eram tristes)

Estendeu-te a mão, e te sorriu.

A tua estrela, o absinto,

Há de brilhar, e transformar-se em outra coisa,

Em giz de luz, para que escrevas em tua lousa

Entre flores e perfumes de jasmim,

A tua última palavra – aliviada: “FIM.”

Para Rosane

Sobre Casas, Poesia e Mãos de Fada

Nunca tive mãos de fada. Sou um verdadeiro desastre para cortar, costurar, bordar ou pintar. Também não consigo produzir bolos muito bons, ou fazer com que as plantinhas cresçam bem. Infelizmente, não herdei o dedo verde de minha mãe, que pegava um galhinho meio-seco de qualquer coisa, espetava no chão, se esquecia dele e de repente, lá estava uma roseira coberta de rosas vermelhas, ou então uma pé de fruta.

Não tenho a habilidade de Tia Rosa, que fazia bolos de maçã tão fofos, que pareciam aerados. Os meus ficam "massudos" e pesados. Nem sempre dão certo. Não sou como minhas irmãs, que cortam e costuram qualquer coisa, de roupas a cortinas e almofadas maravilhosas. Cada um com suas habilidades...

Na escola, tive aulas de bordado. Ainda me lembro dos meus paninhos riscados, as linhas tortas passando sobre os riscos, cheias de pequenos nós. A professora acabou desistindo de mim, tal a minha falta de jeito. Pouco antes de minha mãe morrer, falei-lhe sobre minha vontade de aprender um trabalho manual; ela me comprou uma revista e um CD que ensinavam a bordar, passo a passo. Porém, nunca assisti ao video. Ela sabia fazer aqueles pontos complicados e maravilhosos, e quando eu era criança, também tentou me ensinar, mas foi em vão. Minha mãe ensinou minhas irmãs a costurar na nossa velha máquina Singer de pedal. Uma delas fazia pantalonas tão boas, que as amigas compravam tecidos e pediam que as costurasse para elas (era o final dos anos 70). Quando chegou a vez de me ensinar, fui uma verdeira negação como aprendiz: até hoje, não consigo nem colocar a linha na máquina. Ela se perde entre tantos furinhos e caminhos, vais-e-voltas... a coisa não acontece!

Mas acho que sei cuidar bem de uma casa, limpar, arrumar, enfeitar. Consigo fazer uma comida simples e muito boa, mas sem sofisticações. 

E sei escrever poemas. Não sei se meus poemas são bons, mas eles me servem. Para mim, a casa é um poema que a gente escreve e nem percebe, pois nós escolhemos tudo o que está dentro dela, e acho que há muita poesia nisso; mesmo que peguemos um galho de flor na beira da calçada e o coloquemos em uma garrafa de vidro sobre  a mesa de jantar, existe nesse gesto muita poesia. 

Minha cabeça é um turbilhão de coisas que chegam e me pedem para colocá-las no papel. Também escrevo contos, ou seja, esboços de contos, pois se fosse escrevê-los como é para ser, acabaria (como já aconteceu muitas vezes) perdendo a paciência, então ponho as ideias no papel como elas me chegam, sem revisões e sem pretensões. Dou-lhes voz porque elas me pedem. Às vezes, tenho uma história na minha cabeça com começo, meio e fim. Sei exatamente aonde quero chegar, mas de repente, um dos personagens me rouba a caneta e segue por outro caminho totalmente diferente. E eu deixo ele ir.

Poesia em casa acontece quando a gente olha para um canto, vê que está faltando alguma coisa, e de repente colocamos um paninho de croché ou uma almofadinha e sentimos que ficou melhor, mais bonito e aconchegante. Poesia é aquela pequena mancha no sofá, a rachadura antiga na parede, a tinta descascando no muro, a colcha velha de tricô ou de patchwork - coisas que ajudam a contar a história de uma casa. Deus me livre de uma casa impecável, dessas que a gente vê nas revistas, por onde a poesia passa bem longe. A gente pode sentir a poesia quando, em uma noite de sábado silenciosa, depois que todo mundo foi dormir, nos levantamos para beber água; vamos descalços até a cozinha na casa semiescurecida, e escutamos o relógio tiquetaqueando. Caminhamos sobre os tapetes e corredores, e nos sentimos protegidos nesse lugar que é tão nosso, que é tão a nossa cara: a casa. 

DE VIDRO

She Was Happy

Oh, she had nothing,

And was nobody

When she was happy.

Her days were lighter,

People much kinder

When she was happy.

Her smile, so tender,

Her sweet surrender

Was not for posing

When she was happy.

Long time ago,

When innocence

Was in her soul...

-And she was happy.

And then she turned

Into a doll

Before the cameras

For grown-up boys

To look and play with.

Her smile became

So artificial,

Her eyes were empty 

And all they wanted

Was to posses her,

Body and soul.

And when she died,

Sad, cold and dry,

Her last thought, was

For the old days,

(The days she missed)

When she was happy...

A ÁRVORE CAÍDA

As folhas arrastadas pelo vento

Crepitavam no asfalto quente.

Na beira da estrada, o tronco caído.

Galhos murchando de tristeza

Querendo ser novamente sombra, abrigo de aves,

Mãe de muitos frutos,

Origem, flauta de brisa, descanso...

Passei sobre seu manso morrer,

Silencioso e lento,

E o que mais me feriu, foi o seu silêncio,

Que não se queixava, e a ninguém culpava!

Doeu-me, porém, relembrar, e calar, e saber

Que cada um de nós

Ergueu o machado fatal e amputou um galho,

Dia após dia, palavra por palavra,

De olhos abertos, de olhos fechados,

Até a queda fatal, o último talho...

Infelizmente, Extremamente Contemporâneo

Pensamentos de Adolf Hitler - um dos homens mais letais que já pisou este planeta. Infelizmente, temos que admitir a atualidade de seus pensamentos, e também aceitar que o mundo não mudou quase nada após o nazismo. Continuamos cometendo os mesmos erros.

“Torne a mentira grande, simplifique-a, continue afirmando-a, e eventualmente todos acreditarão nela” 

“Que sorte para os ditadores que os homens não pensem.”

“Toda propaganda tem que ser popular e acomodar-se à compreensão do menos inteligente dentre aqueles que pretende atingir.” 

“O Cristianismo é uma invenção de cérebros doentes.” 

“A natureza é cruel; então também estamos destinados a ser cruéis. Temos de ser cruéis. Temos de recuperar a consciência tranquila para sermos cruéis.” 

“O vencedor não será perguntado se ele falou a verdade.” 

“A propaganda não pode servir à verdade especialmente quando possa salientar algo favorável ao oponente.” 

“Na guerra eterna a humanidade se torna grande - na paz eterna, a humanidade se arruinaria.” 

“Qualquer aliança cujo propósito não é a intenção de iniciar uma guerra é sem sentido e inútil.” 

“Onde Napoleão falhou, obterei sucesso, vou desembarcar nas praias da Inglaterra.” 

“De um fraco cosmopolita transformei-me (em Viena) num grande anti-semita.” 

Mudar-se

Tem gente que detesta a confusão das mudanças. Montes de coisas que a gente tem que decidir se leva com a gente ou se doa ou descarta; Todo o trabalho de embrulhar louças e objetos frágeis em toneladas de folhas de jornal e depois arrumar tudo em caixas etiquetadas. E, chegando na nova casa, desembalar tudo, lavar e guardar nos devidos lugares - processo que pode durar muitos dias, ou até mesmo meses!

Já passei por isso quatro vezes ao longo da minha vida, e adorei todas elas! A gente tem que remexer nos armários, e acaba encontrando coisas que já tínhamos esquecido que estavam por lá - algumas delas, achávamos que tínhamos perdido! E daí, quando percebemos, estamos sentados diante de uma pilha de livros que gostaráimos de reler. E começamos ali mesmo. Ou quem sabe, encontramos velhas fotografias de viagens ou datas comemorativas, onde pessoas que não vemos há muito tempo, nos olham de volta; algumas delas, jamais voltaremos a encontrar. Simplesmente, se foram de nossas vidas, ou deste mundo.

Eu adoro chegar em uma casa nova e decidir onde colocar as minhas coisas até que ela tenha cara de lar, até que ela se pareça comigo e com meus novos sonhos e objetivos. É como se um novo recomeço nos estivesse sendo oferecido. Andar por um novo bairro, cumprimentar novos vizinhos...

Mas apesar de amar mudar, acho que ainda ficarei nesta casa por muito tempo, pois adoro o lugar, os vizinhos e a casa. Aqui, bati um recorde de permanência: enquanto nas outras casas nós permanecemos por exatos sete anos, nesta já estamos há onze. Só morei mais tempo em uma casa quando era ainda solteira - a casa dos meus pais, onde vivi durante vinte e seis anos. Às vezes me pergunto se terminarei meus dias aqui.

Mas acredito que, se nós envelhecermos, esta casa vai ficar muito difícil de manter, e teremos que nos mudar para algum lugar bem menor. Mudar de casa é um exercício de desapego. O que levaremos conosco?

Algumas pessoas não conseguem se livrar de nada. Não doam nada, não vendem, não emprestam e não trocam. Porém, continuam adquirindo coisas e mais coisas. Conforme vão envelhecendo, suas casas vão se transformando em lugares atravancados e empoeirados, por onde fica difícil cuircular ou até mesmo, respirar.  Limpar? Tarefa hercúlea, praticamente impossível! Acho que elas pensam que, de alguma maneira, estas coisas as segurarão aqui, mantendo-as vivas: "Tenho muita coisa para cuidar." Mal sabem elas que a morte é democrática, não tem preconceito de classe social, e não se importa se quem ela leva é rico ou pobre, jovem ou idoso, se possui muitas coisas ou não. Apegam-se a objetos como se eles fossem a garantia de que permanecerão vivos por mais tempo. E então, fica tudo por aí...

Depois que eles morrem, ficam os copos de cristal que nunca foram usados, o aparelho de jantar que nunca foi partilhado em uma mesa, a colcha bordada pela avó que permaneceu anos e anos trancafiada no fundo do armário em um saco com naftalinas, roupas e mais roupas que pertenceram a várias fases da vida e que poderiam ter aquecido o inverno de muitas pessoas, livros que poderiam ter sido doados a escolas e hospitais, e sobre os móveis, bibelôs que serão jogados fora sem a menor cerimônia. 

Eu não quero ser assim. Não quero ter esse grau de apego às coisas. Adoro tudo o que tenho, mas não quero que aquilo que eu tenho me possua. Sou muito grata por saber que as coisas tornam a minha vida mais fácil, mas que seu tempo comigo vai passar, e então elas pooderão continuar sendo úteis a outras pessoas. 

Quando nos mudamos para esta casa, nossos pertences couberam em uma viagem de caminhão. Hoje, como a casa é maior, eles aumentaram, mas se tivesse que me mudar para um lugar menor, sei que o faria sem me lamentar pelas coisas que ficariam para trás. Vez ou outra, faço um "esvaziamento" de espaço. Acho que a vida fica mais leve...

Passam as Águas

Sob a ponte passam as águas.

Sobre ela, passam as mágoas.

Sob e sobre, tudo passa,

Passam as águas, passam as mágoas.

Passam as dores e os horrores,

Passa o que nunca mais passava.

Passam amores e rancores,

Passam os barcos e as algas.

Passa o medo de sonhar,

E a noite também passa.

Passa o medo de acordar,

Quando a tristeza  também passa.

Sobre a ponte, sob a ponte,

Passam as almas que se foram

Na mais longa das viagens;

E a saudade, um dia, passa.

Passa o passado em tons  sépia,

Busca um futuro que não passa...

Segura na mão o presente,

Pois que ele também passa.

Sob a ponte, sob os olhos,

Sob os dedos, só não passa

A essência do que fomos

Fica, da vida, a graça.

You Don’t Know Jack!

If you really want to know

Something about me,

All I can tell you is that

My life’s a speck of dust

-In this I trust.

Apart from that,

I don't know much

And you don’t know jack.

ASSINATURA

Tenho, de cada gesto e palavra,

A escritura,

E dou gargalhadas

Daquilo que normalmente constrange.

Diante de tudo, um único rosto:

Seja alegria, dor, ironia, desgosto.

Estar inteira, e por completo

No meu céu ou inferno predileto.

Não , não há qualquer necessidade,

De desvelar o que está claro,

De encobrir o que é gritante

Se até meu ódio é diletante.

Piso com patas de elefante,

E espio com olhos de lince

Tudo aquilo que me cerca,

Tudo aquilo que me atinge.

Fascinam-me deveras

Enigmas e esfinges,

Olhares de fera

Palavras de estilingue.

E sob tudo o que permeio,

Do começo ao fim, e no meio,

Da lucidez à loucura,

Deixo, inconteste, hoje, e sempre,

A minha velha assinatura.

Ana Bailune

I'LL CRY

I'll CRY

When there's nothing else to try for,

I'll cry.

When rivers are blood,

My sadness will flood

Over a dry land.

I'll walk through the meadows

That once were alive,

 Transpassing their shadows

Remembering light.

I'll kneel on the sand

And face a dead sea

Where only death dives

And mourn for these times.

When nothing else matters,

I'll cry.

MARILYN

“Não me alimento de 'quases', não me contento com a metade! Nunca serei sua meio amiga, ou seu meio amor. É tudo ou nada.” 

“Eu estou bonita, mas não sou bela. Tenho pecados, mas não sou o diabo. Sou boa, mas não um anjo.” 

“A imperfeição é bela, a loucura é genial e é melhor ser absolutamente ridículo que absolutamente chato.” 

“Às vezes, as coisas boas desmoronam para coisas melhores acontecerem.” 

“Quando chega o momento certo, eu os deixo pensarem o que quiserem. Se eles se importam o suficiente para se incomodar com o que eu faço, então já estou melhor do que eles.” 

“Se eu tivesse cumprido todas as regras, eu nunca teria chegado em qualquer lugar.” 

“Os homens passam, os diamantes ficam.” 

“Uma carreira é construída em público, talento em privado”

Clarice na Casa

Um pensamento de Clarice Lispector sobre o amor - e o quanto ele está relacionado a tudo o que somos, à casa onde moramos e às coisas que almejamos:

“Desculpa, mas não entendo. Eu quero tudo e mais ainda. Amor tem que encher o coração, a casa, a alma. Pouco ou metades nunca me completaram.” 

 Clarice Lispector

Eu Sou Uma Linha

Eu sou uma linha embaralhada em outras,

Na página inicial de um site qualquer

Onde pululam palavras doces e rôtas.

Uma linha que transpassa muitos corações,

Costura, quem sabe, os rasgos nos lábios,

E arremata muitas outras linhas soltas.

Eu sou um monte de linha embaralhada,

Pedaço de história na beira da estrada,

Quem passa, mal vê, mal sabe, mal olha.

Eu sou uma linha, que de remendada,

É cheia de nós - e está amarrada

Aos passos que passam; agarro-me às solas.

E cada leitura, nem bem me consola,

-Olhar distraído, palavra de esmola,

Que alguém logo esquece, assim que vai embora.