Medo de Morrer

Minha mãe, de 85 anos de idade, precisa operar a vesícula com urgência. Conversando com ela hoje de manhã ao telefone, deu-se o seguinte diálogo:

-Eu estou com medo de morrer...
-Mas por que, mãe? Você só vai operar a vesícula, é algo simples...
-É... mas eu tenho medo. Será que dói?
- Não sei, mãe. Acho que depende.
-E eu já estou muito velha mesmo... acho que vou morrer.
-Mãe, essa coisa de ser velha não quer dizer nada. O Ricardo (meu sobrinho, neto dela) só tinha 24 anos, e morreu.
-Pois é... tadinho...
-E vesícula é uma cirurgia simples, você já vai para casa no dia seguinte.
-E pensando bem, se eu morrer eu nem vou sentir! Vou estar anestesiada.
-É. Se você morrer, vai ser assim: você vai acordar e dizer: "Ih! Morri!"

Ela dá uma gargalhada.

Mas eu espero que ela viva.

DISTRAÇÃO

É incrível a maneira como passamos por coisas maravilhosas sem nem sequer perceber ! Acho que muitas vezes, as pessoas só tem olhos para o que elas consideram 'grande'... dar uma volta a pé é um bom exercício para exercitarmos a nossa percepção das pequenas coisas. Especialmente se levarmos conosco uma câmera fotográfica. 

Quando abri o portão de casa, no sábado passado, dei com uma porção dessas flores selvagens que crescem à solta no mato, sem que ninguém as tenha plantado. Eram apenas pequenas coisinhas cor-de-laranja espalhadas por cima do mato. Mas assim mque cheguei mais perto, elas transformaram-se em criaturas únicas e perfeitas, e decidi fotografar uma delas.

 Um pouco de cor não faz mal... todas as fotos que ilustram os meus textos , foram tiradas por mim. Finalmente, tenho o que fazer com elas!

Confesso que estou me divertindo muito. O único problema é que isto tem feito com que eu ande negligenciando algumas tarefas caseiras... por exemplo, eu tenho uma pilha de roupas para passar e ainda não encostei nela... mas hoje eu prometo que vou pegar no batente!

Acho que estou ficando um pouco maníaca com esse negócio de fotografia... não posso ver uma florzinha, ou uma borboletinha, que eu quero fotografar. Será que tem cura?

Poema Seco

Prefiro molhar-me de lágrimas

A viver uma vida seca,

Onde os sonhos se esfarelam

Sob o toque do martelo.

Prefiro essa rua vazia, essa casa,

Prefiro dormir sobre as pedras

E sonhar com as asas

A vertigem do voo que medra,

E perpetra a queda.

Prefiro guardar as palavras,

Usar as palavras, 

Brincar com as palavras,

Prefiro drenar meu rio de mágoas

E achar, lá no fundo, 

A paz procurada.

Prefiro uma alma lavada,

Prefiro a alegria silenciosa

E domesticada...

Não gosto, não quero jamais

A ostentação patética

Daquilo que não sou...

Meu poema é seco,

Mas sei de onde eu vim,

Escolho aonde vou.

Não Duvides!...

Sou capaz - e tu também

De dar a volta ao mundo

De olhos fechados

Sem sair do lugar.

Posso chorar de rir,

Rir de chorar,

Pegar a estrela

E soprá-la

Para que caia brilho

Sobre a Terra.

Sou capaz,

E não duvides,

De desafiar aquilo

No qual acreditas,

De curar tua alma

Com mordidas,

Apagar teu fogo

Com o isqueiro...

Sei que não soa lisonjeiro,

Mas dou-te nova forma

Com a ponta do dedo,

Abro a ferida,

Toco a ferida,

Curo a ferida,

Ah, vida bandida!...

Sou capaz,

(Mas tu também és)

De ser eterna, e desejar

Possuir o Nada,

E ser tudo, tudo,

Que jamais sonhara!

Eu posso criar

Um novo mistério,

Onde o maior refrigério,

Seja a palavra,

Ah,  e o inferno

Seja a palavra!

Eu posso tudo,

Tu podes tudo,

Podemos nada!

Marés

Centenas de barcos,

Milhares,

Estendem as velas

Ao vento...

Navegam bem juntos,

Destinos? - diversos!...

Pretendem chegar

A tempo.

Às vezes, alguém

Mergulha no mar

Com a cara e a coragem,

Estranha viagem!

Marés são volúveis,

Marés movimentam-se

Assentam-se

Revoltam-se...

O barco sozinho

Se perde no mar,

O barco é levado...

E quem mergulhou

Bem sabe que pode

Morrer afogado...

Cigarras

Na mata próxima

À minha casa,

Todos os dias, 

À mesma hora,

Cantam as cigarras.

É um coral

De ensurdecer!...

Cantam com força

Como se quisessem

Despejar a vida toda

De uma só vez

Sobre o viver!

Cantam com garra

E com urgência...

Mas pouco a pouco

Vão se calando

E o dia, vai

Escurecendo...

(Dizem que cantam

Até morrer...)

*

Sentir

Deixe

Que a vida te toque,

Te construa,

Destrua,

Reconstrua!

Vai ser bom,

E vai doer,

Fazer rir,

Fazer morrer...

Deixe

Que te chegue

A emoção,

Seja qual for,

Sinta

O toque da vida

De prazer

Ou de dor!

Exponha a pele,

Fale do medo,

Viva o amor,

Desmistifique

A vergonha de sentir!

Deixe

Que a vida te toque,

E sinta

O toque da vida,

Ou serás pedra,

E não flor!

*

VERDADE

A verdade pode ser soprada como uma brisa, ou como um vendaval. Pode ser rio ou tormenta, flor ou espinho, aprendizado ou dor. Tudo depende de como a verdade é proferida, da intenção de quem a diz, da matéria do qual é feito o coração de onde ela brota.

A verdade tem hora certa, e é preciso sensibilidade antes de dizê-la, pois o momento errado transforma a verdade em pura maldade.

Há de ser sincero e cuidadoso em suas intenções aquele que a diz! Pois se não for, ela volta à sua fonte em forma de dor e castigo.

Acima de tudo, antes de se dizer a verdade, é preciso saber se ela é, realmente, a verdade.

Meu Lugar

Meu lugar e sempre

Onde eu esteja inteira,

Pode ser em casa,

Debaixo da tua asa,

Pode ser na beira

Da rua.

Depende

De como a alma sente...

Meu lugar será

Entre o sim e o não,

À beira da certeza,

Ou do meu fogão,

Atrás de uma porta,

De frente para o sol,

Assim,

Depende

Do que vai em mim.

Meu lugar é sempre

Entre a cruz e a espada,

O certo, o errado,

O tudo, o nada,

Passo sempre rente,

Ou quem sabe, ao largo...

Depende

Do tamanho do estrago...

Meu lugar é sempre

Onde quero estar...

Sei lá...

Só não fico onde

Você me puser...

Acredite...

Ou depende

De eu querer ficar.

Fotografar o Vento?...

Uma tarde fresca e agradável. De repente, a brisa suave, que foi crescendo em intensidade e transformando-se em vento. Eu já disse que adoro o vento. Ocorreu-me fotografá-lo, não em sua forma destrutiva, mas na sua forma mais bonita, ou seja, passando pelas flores e folhas. Acima, a foto de uma flor onde uma das pétalas foi levemente dobrada quando o vento passou. Demorei para conseguir!

Nesta outra, as asas da borboletinha que pousou na grama estão desfocadas, pois consegui bater a foto no exato momento em que o vento as balançou.

E foi isso...

Se Você Não Muda...

Se você não muda,

Nada muda,

A paisagem à janela,

O sabor das coisas,

As lutas...

O amanhecer será

Sempre o mesmo abrir de olhos,

E o dia será só

Mero suceder de fatos...

Se você não muda,

Não se transforma,

Não aprende,

A dor passará sempre rente,

E tudo será sempre cinza!

Se você não muda,

A palavra 'rotina'

Será o sinônimo

De 'triste sina,'

Ao invés de conter, em si,

A grande beleza da vida...

Se você não muda,

Tudo será sempre o mesmo,

Suas querelas, seus medos,

Limitações e doenças...

Não há segredo,

É tudo sempre tão simples,

Na vida não há disputas

Se você sabe e entende

Que se você não muda,

Nada muda!