CHORA!

CHORA!

Chora, copiosamente

Pela dor de ter perdido

O que nunca foi real,

Fruto da mente carente,

O que não foi possuído!

Chora, por desilusão,

E nem sabe que implora

Pela volta impossível

De um personagem lúdico,

Que foi sem nunca ter sido!

Chora, pelo que amou,

E diante do tal vazio

Que ficou, quando as cortinas

Se fecharam, de repente,

E a luz se apagou!

Chora, urrando de saudade

Ao ver morrer sua libido,

Por jamais ter conseguido

Satisfazer a vontade...

-E hoje, o sonho acabou!

Chora, e segue derramando

Pelo chão lúgubre e frio

Rios de lágrimas quentes

Mil preces benevolentes

Sobre um túmulo vazio...

Arthur Rimbaud

Canção da Torre Mais Alta 

Mocidade presa 

A tudo oprimida 

Por delicadeza 

Eu perdi a vida. 

Ah! Que o tempo venha 

Em que a alma se empenha. 

Eu me disse: cessa, 

Que ninguém te veja: 

E sem a promessa 

De algum bem que seja. 

A ti só aspiro 

Augusto retiro. 

Tamanha paciência 

Não me hei de esquecer. 

Temor e dolência, 

Aos céus fiz erguer. 

E esta sede estranha 

A ofuscar-me a entranha. 

Qual o Prado imenso 

Condenado a olvido, 

Que cresce florido 

De joio e de incenso 

Ao feroz zunzum das 

Moscas imundas.

"O poeta se faz vidente por um longo, imenso e pensado desregramento de todos os sentidos. todas as formas de amor, de sofrimento, de loucura; ele busca a si mesmo, ele exaure em si mesmo todos os venenos, para então guardar apenas as quintessências. inefável tortura na qual necessita de toda a fé, toda a força sobre-humana, onde ele se torna entre todos o grande doente, o grande criminoso, o grande maldito, – e o supremo sábio! – pois ele chega ao desconhecido! uma vez que ele cultivou sua alma, já rico, mais que todos! ele chega ao desconhecido, e quando, enlouquecido, ele acabaria por perder a inteligência de suas visões, ele as viu! que ele estoure em seu sobressalto pelas coisas inaudíveis e inomináveis: virão outros horríveis trabalhadores; eles começarão pelos horizontes onde o outro se abateu!"

Jean-Nicolas Arthur Rimbaud foi um poeta francês. Produziu suas obras mais famosas quando ainda era adolescente sendo descrito por Paul James, à época, como "um jovem Shakespeare". Wikipédia

Nascimento: 20 de outubro de 1854, Charleville-Mézières, França

Falecimento: 10 de novembro de 1891, Marselha, França

Obras: Une saison en enfer, Uma temporada no inferno, mais

Álbuns: Poètes & chansons: Arthur Rimbaud

UMA VASSOURA

Gosto de deixar limpas e perfumadas todas as casas das quais eu me mudo. Costumo acender um incenso, percorrer os cômodos e ir me despedindo. Penso que a nova família que irá ocupá-la, gostará de encontrar a casa limpa, sem poeira ou lixo, o chão brilhando, os banheiros lavados. Mas eu nunca levo panos de limpeza usados ou vassouras velhas; jogo tudo fora. 

A única vassoura que me acompanha desde que me casei é uma antiga, feita de crina de cavalo (naquela época, era comum que colchões e vassouras fossem feitos dos pelos desses pobres animais, e ninguém parava para pensar no assunto...). Só sei que a vassoura tem quase vinte e cinco anos hoje, e está perfeita. Dela, eu não me separo. Ela já viu muitas vassouras novas chegarem cheias de pompa e circunstância, se achando as tais, e irem embora, jogadas no lixo ao se tornarem inúteis, enquanto ela permanece firme e forte, as cerdas perfeitas, o cabo de ferro pintado de vermelho já descascando aqui e ali, mas firme no lugar. Ela foi a única que eu trouxe comigo do apartamento onde moramos quando nos casamos e mais tarde, da antiga casa.

Ainda na casa antiga, em ocasião na qual fazíamos obras no banheiro, me lembro de um dia em que antes de sair de casa,  avisei ao pedreiro: "Se precisar varrer pó de cimento do chão, por favor, use a vassoura de piaçava. Não use minha vassoura de pelo para varrer sujeira de obra, OK?" Ele concordou comigo, e fui sair, tranquila.

Quase tive um ataque de nervos quando, ao voltar, encontrei-o varrendo cimento úmido com minha vassoura de estimação! Já quase gritando, me lembro de dizer: "Mas eu não avisei para não usar a minha vassoura para fazer este tipo de serviço?!" Ele nem se abalou: "Era a que estava mais perto  no momento." Arranquei minha vassoura das mãos dele, e  "cantando pneus," fui para o tanque lavá-la antes que o cimento secasse. Nunca mais ele tocou na minha vassoura.

Hoje, aos quase cinquenta anos de idade, eu às vezes penso se esta será a nossa última casa, se nós moraremos nela até o fim da vida ou se acabaremos nos mudando para um apartamento menor, sem escadas ou jardim e mais fácil de limpar e cuidar quando ficarmos mais velhos. Bem, seja qual for a resposta, a vassoura estará conosco, e será com ela que varrerei  meu alpendre pela última vez - esteja onde estiver.

O JARDIM

De repente,

Largou os brinquedos e os enredos,

Abandonou, sem medos,  seu cowboy

Seguindo a estranha moça até o portão.

Disseram que eles foram de mãos dadas,

Deixando, no quintal, abandonadas,

A infância, as esperanças, a ilusão.

De repente,

O vento trouxe a chuva sobre tudo,

Enferrujou gangorras e balanços,

E apagou os passos pelo chão.

Disseram que ele não deixou bilhetes,

Mas a voz de criança, num falsete,

Ecoa, às vezes, entre a solidão.

UMA HOMENAGEM A TODAS AS CRIANÇAS ROUBADAS, DAS QUAIS NINGUÉM NUNCA MAIS TEVE NOTÍCIAS.

VOAR E VIVER

Lembro-me de que quando voei pela primeira vez, ao decolar, tive uma sensação de vazio por dentro, como se tivesse soltado tudo o que me segurava à terra de repente; todos os medos, apegos, raízes. Pensei, enquanto olhava pela janelinha do avião e via a terra ficando pequenininha: “Estou no ar! Estou totalmente dependurada no ar, e ninguém, a não ser as leis da física, estão me segurando! Como pode, algo tão pesado, pairando desse jeito?” 

Algumas pessoas podem dizer que é Deus quem está segurando o avião, e talvez seja mesmo; porém, se pensarmos um pouquinho, saberemos que mesmo que Deus segure o avião no ar -com a ajuda e a  habilidade dos pilotos - se houver uma falha mecânica ou humana, ele despenca. Acidentes de avião acontecem quase todos os dias, e a maioria deles é fatal para todos os ocupantes. Mas, mesmo sabendo disso, nós voamos. Despachamos nossas bagagens e entramos no avião como se fosse a coisa mais normal do mundo, e não sabemos se decolaremos e pousaremos de maneira segura. Confiamos no piloto. Confiamos na mecânica e na física. Confiamos na nossa boa estrela. 

Confiamos em Deus.

Mas os aviões caem, e às vezes, com pessoas que amamos dentro deles, ou quem sabe, conosco. 

Viver é como voar: não sabemos o que nos espera, e por isso, contamos com a fé na vida, tentando acreditar que tudo ficará bem. Vivemos e voamos, pois ficar parados, com medo do que possa acontecer, não leva a lugar nenhum. A única chance que temos de chegar a algum lugar, é nos arriscarmos a entrar no avião, e fazer planos para um futuro que não sabemos se teremos, e mesmo conscientes de que um dia tudo termina, agirmos com a  fé de quem flutua na eternidade. 

SOBRE A POESIA

Sobre a poesia, algumas visões poéticas:

"Os poemas são pássaros que chegam

não se sabe de onde e pousam

no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam vôo

como de um alçapão.

Eles não têm pouso

nem porto;

alimentam-se um instante em cada

par de mãos e partem.

E olhas, então, essas tuas mãos vazias,

no maravilhado espanto de saberes

que o alimento deles já estava em ti..."

Mario Quintana

Poeminha Amoroso

"Este é um poema de amor 

tão meigo, tão terno, tão teu... 

É uma oferenda aos teus momentos 

de luta e de brisa e de céu... 

E eu, 

quero te servir a poesia 

numa concha azul do mar 

ou numa cesta de flores do campo. 

Talvez tu possas entender o meu amor. 

Mas se isso não acontecer, 

não importa. 

Já está declarado e estampado 

nas linhas e entrelinhas 

deste pequeno poema, 

o verso; 

o tão famoso e inesperado verso que 

te deixará pasmo, surpreso, perplexo... 

eu te amo, perdoa-me, eu te amo..."

Cora Coralina

"Árvores são poemas que a terra escreve para o céu. Nós as derrubamos e as

transformamos em papel para registrar todo nosso vazio."

Khalil Gibran

"O que eu odeio é que algum dia tudo se reduzirá a nada, os amores, os poemas. Acabaremos recheados de terra como um taco barato. Que coisa mais triste, tudo é tão triste - a gente passa a vida inteira feito bobo pra depois morrer que nem besta."

Charles Bukowski

NA SERRA

Vista da BR 040, antes da devastação

Ontem, ao descer e subir a Serra - BR 040 - para um passeio, fiquei um tanto triste; não vi mais a água que escorria das pedras. Não vi as minas e fontes que costumavam jorrar na estrada Rio/Petrópolis. Devido às obras de duplicação, milhares de árvores foram cortadas, e seus tocos permanecem ainda, como prova do verdadeiro assassínio do qual foram vítimas em nome da mobilidade e da praticidade..

A ampliação da estrada trará à Petrópolis o famigerado "progresso."  Mais pessoas virão para cá. Algumas delas começarão a morar, quem sabe, em um dos mais de trinta enormes condomínios que estão sendo construídos em áreas antes preservadas de Corrêas, Itaipava e Nogueira. Se já há a falta d'água para os que aqui estão, fico me perguntando como será quando a população for quase duplicada. Penso nos engarrafamentos que estas pessoas enfrentarão todas as manhãs ao se dirigirem ao trabalho e ao voltarem para suas casas.

Muitos vem morar aqui em busca de uma vida mais calma e de um espaço mais verde e fresco; alguns vem em busca de água pura de boa qualidade. Acho que se decepcionarão quando perceberem que estas coisas estão cada vez mais ausentes. Quase não houve inverno em Petrópolis em 2015. Os verões estão cada vez mais quentes e a água, cada vez mais rara.

Dentro do carro, lembrei-me do alívio que eu sentia quando, ao voltar das férias na região dos lagos, começávamos a subir a serra e abríamos as janelas do carro para sentir o perfume da floresta e o frescor do anoitecer. Assim que fazíamos a curva em Duque de Caxias e começávamos a subir, a mudança no clima era sentida. Ontem, ao percorrer a estrada e ver as marcas ressecadas sobre as rochas, onde antes escorria água de mina, senti muita tristeza. Estava tudo seco. Seco e quente.

Eu entendo que as coisas precisam mudar. Entendo a necessidade do progresso. Mas também entendo que deveria haver mais controle e menos especulações financeiras controlando o progresso. As encostas de Petrópolis, invadidas, desabam nos períodos de chuva - e por isso mesmo, não sei se a diminuição drástica das chuvas é um fator positivo ou negativo. O que vale mais: preservar as encostas e minas d´água, a flora e a fauna, ou as construções irregulares onde moram milhares de famílias? Decisão complicada e dolorida, pois qualquer que seja a conclusão, saímos perdendo. 

BR040 - em obras...

MAGIA

Magia é aquilo que se deita sobre a relva

Bem cedo, de manhã,

E depois se ergue em um fio

Pelo bico do passarinho,

Transmuta-se em canto.

Magia é aquilo que nos olha de dentro da neblina,

Entre a densidade branca e úmida

Que envolve os caules e as folhas,

Escondendo os picos das montanhas

E transformando, por instantes,

O mundo em Avalon.

Magia é aquilo que viaja com os ventos,

Entranhando-se em nossos cabelos,

Eriçando nossos pelos,

Fazendo cantar as frestas das janelas.

Magia é aquilo que se esconde atrás do luar,

No lado mais escuro

Onde nenhum astronauta jamais há de pisar.

UMIDADE

Rolam sobre a pedra

As gotas de chuva,

Tecendo macias estradas

De veludo verde.

A folha goteja

A vida,

Entregando à terra

Sua esperança.

Barulho de água

Na mata fechada

Ecoa mensagens

De lagos de luz.

A nascente abre

Seu ventre entre as folhas

Parindo umidade.

As gotas de chuva

Na teia de aranha

Parecem minúsculas

Uvas de vidro.

Eu peço que chova

Sobre as cabeceiras

Onde sonham as nascentes

E os rios.

ACENDA UMA VELA!

Iluminarium, em Itaipava.

Nada mais romântico que um jantar à luz de velas. As pupilas ficam mais dilatadas, tornando os olhares mais intensos, e a iluminação suave torna tudo bem mais romântico e aconchegante. 

Quando eu era criança, havia períodos de falta de luz quase todas as noites em meu bairro, e nós sempre tínhamos velas em casa. Era acabar a luz e minha mãe acendia as velas pela casa, que de repente  se transformava em um universo paralelo e mágico onde tudo era possível! Poderia haver fadas, duendes ou monstros descansando entre as sombras, e minha imaginação de criadora de histórias, que aflorou bem cedo,  começava a funcionar a todo vapor.

As primeira velas das quais se tem notícia remontam aos tempos primitivos, segundo pinturas encontradas em cavernas,  e eram feitas de gordura animal. De acordo com o site A ORIGEM DAS COISAS, "As primeiras referências às velas datam do séc. X a.C. e vêm referidas em textos Bíblicos. Essas velas eram nada mais que simples de juncos besuntados com sebo. Descobertas arqueológicas encontraram no Egito e na Grécia velas com formato de bastão. Para os gregos as velas simbolizavam o luar e constatou-se que na Grécia as velas eram usadas ao 6º dia de cada mês como adoração a Artemisa, a deusa grega da caça."

Até hoje, a maioria das religiões tem as velas como parte de seus rituais. Acendemos velas aos mortos, acreditando que elas podem iluminar-lhes os caminhos. Também as usamos para agradecer por uma graça alcançada e para pedirmos iluminação e proteção aos nossos anjos guardiões. E durante os aniversários, quem não gosta de cantar "Parabéns à você" e apagar as velinhas?

Acreditava-se, antigamente, que a chama das velas, quando fixadas insistentemente, possibilitava a visão de espíritos e a previsão do futuro. A antiga dinastia chinesa costumava usar relógios de velas para contar o tempo.

Iluminarium, em Itaipava

Hoje, utilizamos velas não apenas para iluminar ambientes quando a luz acaba, mas também como ornamentos decorativos. Algumas são tão lindas, que a gente tem pena de acender os pavios! Tenho aqui em casa minha pequena coleção de velas, que eu geralmente adquiro em Itaipava, no Shopping Vilarejo, em uma lojinha que é um encanto só, chamada  "Iluminarium." A página no Facebook:https://pt-br.facebook.com/IluminariumVelasEDecoracoes. Lá, além das velas, tem coisas lindas para decorar a casa e presentear os amigos. É tanta coisa bonita, que a gente não sabe para onde olhar! 

As velas podem ser temáticas, comemorativas; eles tem velas para todas as ocasiões e datas especiais! Conhecer esta loja é algo que eu recomendo.

Aqui em casa, temos velas enfeitando o espaço em volta da lareira, espalhadas em cachepôs que pendem do telhado da varanda, enfim, enfeitando quase todos os espaços da casa. Eu adoro!

ONDE A SAUDADE MORA...

A saudade

Mora nos retratos,

Debaixo das camas,

Dentro dos armários,

No fundo espelhado dos pratos.

Tem pés que pisam duro,

Fazendo barulho,

A saudade.

Não perdoa a noite,

E é quando ela vem

Ainda mais forte,

Invadindo os sonhos...

E pela madrugada,

Antes que alguém dê conta,

Desce ruidosamente

Se senta na poltrona,

Aguarda-nos na sala.

SE EU FOSSE...

o luar aqui em casa, ontem...

Olhando para trás,

Buscando a vida na memória,

Vejo os restos que ficaram nos trilhos

Depois que o trem passou,

E penso:

- Ah, se eu fosse me importar!

Espadas e dentes,

Navalhas e pentes,

Os caules sem flores,

As contas caídas

Dos colares arrebentados

Da vida!

Só ossos e restos,

Que já nem mais cheiram,

Que já nem mais falam,

Bocas ressequidas,

Dedos desmanchados,

Peles carcomidas,

Almas que voaram,

Outras que ficaram

E que se perderam

Nas tramas furadas

Dessa estranha vida...

A Saudade que eu Sentia

A saudade que eu sentia

  Passou,

    Como um trem que vai pra longe

        Levando dentro dele

           A dor que me apertava.

Eu vi você,

   À janela desse trem,

      E me despedi

                  Sem medos ou sustos,

                          Sem apegos ou suspiros

                                    Da mão que me acenava...