Gotejando

Choveu muito aqui no domingo, no finalzinho da tarde. Deitada atravessada na cama, enquanto meu marido assistia a algo na TV, eu de repente comecei a prestar atenção nas gotas de água que se formavam nas pontas das telhas e iam engordando até cair. O vento fustigava os galhos do cedro, e passava zumbindo pela greta da janela. Lembrei-me de que, quando eu era pequena, adorava fazer exatamente aquilo quando chovia: deitar na cama e ficar olhando as gotas caindo das telhas, o céu de chumbo por trás. O pensamento vai longe... quando nos damos conta, ele está muito além das gotas, e as memórias é que começam a engordar e cair.

Passei pelo tempo. O telhado é outro, a casa é outra, minha aparência é outra -estou bem mais velha. Mas a chuva é a mesma: é a água que evapora do chão, lagos, rios e mares, e volta a cair. Em outra casa, em outro tempo, uma menininha que estava dormindo despertou, olhou o mundo e voltou a dormir.

A Culpa Nunca é Minha

Observo muito algumas coisas que vem acontecendo em redes sociais. Uma delas, é a mania que algumas pessoas tem  de sempre tentar encontrar um bode expiatório para as mazelas do mundo. A culpa nunca é nossa, é da Globo, é dos políticos, é dos Estados Unidos. Alguém tem que dar um jeito. Mas não nós. Não somos pagos para isso. Eles que são, que resolvam tudo, e que assumam todas as culpas.

Vejo também muita intolerância. As pessoas tem publicado ou compartilhado coisas horríveis sem nem sequer tomarem cinco minutinhos do seu tempo a fim de verificar a  veracidade do que partilham; dia desses vejo um post afirmando, como se fosse um artigo retirado de um site de notícias, que um deputado famoso estava tentado aprovar não apenas o aborto, mas a licença maternidade para as mulheres  praticantes. Fui ao link, e ao olhar o site por alguns minutos, achei-o estranho; pesquisei no Google durante dois minutos apenas e descobri que o 'jornalista' do tal site não existe. Trata-se de um espaço fake cuja especialidade é difamar pessoas famosas como se estivesse escrevendo textos de humor sobre elas, mas dando um tom de seriedade às notícias para que as pessoas mais ingênuas acreditem e espalhem as fofocas. E nem mesmo após eu ter comentado sobre a inveracidade da notícia, a pessoa que a postou a apagou. Ficou lá, e o político em questão foi submetido ao ódio e às pragas rogadas por todos que não gostam dele.

A Rede Globo de televisão é outro alvo: ela é "culpada" de incentivar o homossexualismo, como se o homossexualismo fosse algum tipo de doença transmissível por satélite. "A culpa é da Rede Globo! Não assistam! Vamos boicotar!"  Ora, se existe ou não exagero naquilo que é mostrado, a solução é uma só: mudar de canal, se não estiver gostando!  A mim não incomoda. Existem coisas que não podem ser mais ignoradas ou encobertas, pois fazem parte do dia-a-dia de todos. Quem não gosta, que ao menos respeite. 

As fábricas de vídeo games e brinquedos tornaram-se as responsáveis pelo aumento da violência; se a criança tem um revólver de plástico, isto significa que ela crescerá e se tornará um bandido. Antigamente, todos os meninos brincavam com armas de plástico e espadas de mentirinha, e a violência nem chegava aos pés do que é hoje. Porém, antigamente os pais eram mais severos. Eles sabiam dar limites aos filhos e mostrar o que era certo e o que era errado. Hoje, se um dos pais for pego dando uma palmada em um filho, poderá perder a guarda deste ou até mesmo ser preso!

 Não há mais revólveres de plástico; as armas hoje são verdadeiras. Às vezes elas projetam balas, e noutras, palavras.

ONDE MORAM AS NUVENS

ALGUÉM

Alguém que não me conhece

Tenta contar minha história:

Escolhe lindas palavras

(Muito embora, equivocadas),

Arranhando, em longas páginas,

Com as unhas, uma face

Onde pensa desenhar

Esboços da minha alma;

Espalha-os,  feito estrelas

Salpicadas num céu negro:

Ah, linhas desordenadas!

Os cometas passam feito

Mil luzes de fogo e água,

E com eles, passam sombras

De uma vil face borrada...

E eu aqui, mãos sob o queixo,

Cotovelos sobre o muro,

Observo o céu noturno

Que de mim, não me diz nada.

Feliz Páscoa!

Que nas casas de vocês exista a paz do renascer. Que a manhã de domingo seja pacífica, doce, silenciosa e contemplativa. Feliz Páscoa!

Deixo de presente de Páscoa, um poema meu:

VOLTA AO VENTRE

Disseram que a mulher que deu-lhe à luz

Não era, de um deus, mãe verdadeira.

Que os anjos lhe falaram; foram vê-la,

E no ventre fechado, semearam.

Nasceu-lhe sob o brilho de uma estrela,

E a alegria ao vê-lo, misturava-se

Ao medo do futuro anunciado,

Pois ao mirar seus olhos de bebê,

Ela reconheceu-lhe o triste fado.

Tentou não dar ouvidos aos profetas,

Tentou negar, dos  anjos,  a palavra...

Viu-o crescer, e os passos que ele dava

A cada vez, mais dela o afastavam!

Até que um dia, fez-se a profecia:

Do alto de uma cruz, ele a mirava...

Sua alma de bebê, tornada homem,

Era a alma de um deus que a deixava!

E  hoje, a cada Sexta-feira Santa,

A alma dele abriga-se  em seu ventre,

Ela o envolve em luz, e ele sente

A paz entre as palavras que ela canta.

Feliz Páscoa!

Que nas casas de vocês exista a paz do renascer. Que a manhã de domingo seja pacífica, doce, silenciosa e contemplativa. Feliz Páscoa!

Deixo de presente de Páscoa, um poema meu:

VOLTA AO VENTRE

Disseram que a mulher que deu-lhe à luz

Não era, de um deus, mãe verdadeira.

Que os anjos lhe falaram; foram vê-la,

E no ventre fechado, semearam.

Nasceu-lhe sob o brilho de uma estrela,

E a alegria ao vê-lo, misturava-se

Ao medo do futuro anunciado,

Pois ao mirar seus olhos de bebê,

Ela reconheceu-lhe o triste fado.

Tentou não dar ouvidos aos profetas,

Tentou negar, dos  anjos,  a palavra...

Viu-o crescer, e os passos que ele dava

A cada vez, mais dela o afastavam!

Até que um dia, fez-se a profecia:

Do alto de uma cruz, ele a mirava...

Sua alma de bebê, tornada homem,

Era a alma de um deus que a deixava!

E  hoje, a cada Sexta-feira Santa,

A alma dele abriga-se  em seu ventre,

Ela o envolve em luz, e ele sente

A paz entre as palavras que ela canta.

Que nas Casas de Vocês...

Que nas casas de vocês exista a paz do renascer. Que a manhã de domingo seja pacífica, doce, silenciosa e contemplativa. Feliz Páscoa!

Deixo de presente de Páscoa, um poema meu:

VOLTA AO VENTRE

Disseram que a mulher que deu-lhe à luz

Não era, de um deus, mãe verdadeira.

Que os anjos lhe falaram; foram vê-la,

E no ventre fechado, semearam.

Nasceu-lhe sob o brilho de uma estrela,

E a alegria ao vê-lo, misturava-se

Ao medo do futuro anunciado,

Pois ao mirar seus olhos de bebê,

Ela reconheceu-lhe o triste fado.

Tentou não dar ouvidos aos profetas,

Tentou negar, dos  anjos,  a palavra...

Viu-o crescer, e os passos que ele dava

A cada vez, mais dela o afastavam!

Até que um dia, fez-se a profecia:

Do alto de uma cruz, ele a mirava...

Sua alma de bebê, tornada homem,

Era a alma de um deus que a deixava!

E  hoje, a cada Sexta-feira Santa,

A alma dele abriga-se  em seu ventre,

Ela o envolve em luz, e ele sente

A paz entre as palavras que ela canta.

Minha Roseira

Inspirada em um poema de Luiefmm, "CARAMUJO", publicado no Recanto das Letras

Minha Roseira

Minha roseira anda triste,

Debruçada sobre o muro...

Pendem rosas sem perfume,

Quase sem cor e sem lume, 

Transidas, num canto escuro.

Não tenho tempo de vê-las,

Cheirá-las, amá-las, colhê-las...

Elas se abrem de manhã

Desfolhando-se  à beira

Do mais triste anoitecer...

Roseiras da minha vida...

Sem a luz do meu olhar

Morrem tristes, ressequidas,

Esquecidas em um canto

De jardim, onde ninguém

Se lembrará de voltar!

POR UM TRIZ

Se te deixa tão feliz

Acreditar nas minhas mentiras,

Que seja assim;

(Deixo-te crer

Que creio nas tuas).

A tranca da porta não tem trava,

Quebrou-se o cadeado,

Invade teu quarto o cheiro das ruas...

Mas te sentes protegido

Ao fingir que estás trancado.

Da bala perdida ao esconjuro,

Teu coração, malogrado,

Se arrasta no escuro

Em busca da luz - que eu te juro

Ainda brilha em mil vidrilhos.

Por um triz,

Antes do trem, tu sais dos trilhos,

Mas erras a letra e o estribilho,

Tropeças na trave dos teus olhos,

Mas vês os ciscos nos meus.

Por um triz,

Te crês feliz,

E eu te abençoo.

Quintalzinho

Quando eu era pequena, a nossa casa tinha um quintalzinho de terra. Não era muito grande, mas eu me lembro de que minha mãe plantava canteirinhos sob as janelas da frente e nós, crianças, plantávamos couve, alface e cheiro verde na lateral da casa. Na parte de trás, meu pai costumava plantar abóboras que se esparramavam e tomavam quase todo o espaço, e em um terreno baldio, plantei mudas de flores que ganhei de uma vizinha, e fiz um pequeno jardim. Sempre que eu chegava da escola, ia lá para molhar as plantas e afofar a terra. 

Havia dois abacateiros por perto, que tinham sido plantados por meu avô. Eu me encostava no tronco e ficava olhando o sol passar pelas folhas... certa vez, meu pai, que era serralheiro, construiu um recipiente de ferro e colocou-o na ponta de um bambu comprido, e nós colhemos muitos abacates depois daquilo. 

Eu gostava daquele canto da casa, no terreno baldio. Era úmido e silencioso, e a terra preta de boa qualidade garantia lindas floradas de cravos, azaleias, margaridas, beijos e bocas-de-leão. Mas um dia, ao mexer na terra, acabei desenterrando uma grande aranha, de aspecto apavorante. Depois daquilo, eu nunca mais fui ali, e o jardinzinho ficou abandonado, cobrindo-se de mato. 

Hoje, pensando naquilo, arrependo-me de ter abandonado meu jardinzinho porque não soube conviver com a possibilidade de deparar com as aranhas que viviam nele. Aprendi que é preciso ter coragem para viver e enfrentar os perigos que existem pelos jardins da vida, mas também a compreender que, em alguns jardins, existem tantos perigos sob as flores, que é melhor abandoná-los.

É sempre a mesma coisa...

É Sempre a Mesma Coisa...

Acordo cedo, pois minhas aulas começam, geralmente, às sete da manhã. Gosto de ter tempo suficiente para tomar meu banho com calma, tomar café da manhã sentada e sem pressa, abrir a casa, cuidar dos meus cães e meditar alguns minutos. Portanto, eu geralmente me levanto às cinco e quarenta.  

Meus cães – Mottley e Leona – dormem na área de serviço, e mal escutam meus passos pela casa, começam a bater na porta de madeira. O dia começou, e eles estão ansiosos para brincar lá fora. Assim, abro a porta da cozinha que dá para o jardim e depois, abro a porta da área de serviço aonde eles dormem – as duas portas ficam bem em frente uma da outra. Os dois passam voando por mim, direto para o jardim, mas eu espero; sei o que vai acontecer logo em seguida: Mootley volta correndo, apanha um de seus brinquedos – geralmente, um caranguejo laranja – e com ele na boca, volta correndo para o jardim. Segundos depois, os dois voltam para me fazer muitas festinhas. Só então, partem alucinados para o jardim, Leona com sua bola, e Mootley com seu brinquedinho. Parecem dizer: “Oba!!! Começou mais um dia para sermos felizes!”

E eles não desperdiçam um só segundo. Olho para os dois brincando de correr, e a alegria deles me contagia. Vou preparar a sala de aula, e meia hora depois, ponho os dois de volta na casinha, pois está na hora de começar a trabalhar... o primeiro aluno logo vai chegar, e não vai ficar muito contente ao ser recebido por patinhas sujas de terra em sua roupa de trabalhar. Volto a soltá-los na hora do almoço.

ainda bebês

Toda vez que eles me veem, parece que é a primeira: a alegria com que me recebem é sempre a mesma, esfuziante, maluca, cheia de lambidas e carinhos, mesmo que tenham se passado apenas cinco minutos desde a última vez que nos vimos. 

Às vezes, quando eu os deixo soltos no jardim sem supervisão, chego na cozinha e os encontro sentados lado a lado, os narizes sujos de terra, feito dois anjinhos que nunca pecaram: é claro, sei que vou chegar no jardim e encontrar um buraco do tamanho do mundo... portanto, já vou munida de vassoura para tentar varrer a terra de volta para o buraco, mas ela nunca é suficiente para enchê-lo. Deixo a maior parte da tarefa para o jardineiro, especialista em tapar buracos de Mootley e Leona.

Hoje eu estava sentada à mesa da cozinha almoçando, quando escutei as patinhas de alguém chegando devagarinho. Senti que algo esbarrava em meu pé, e quando olhei, deparei com a bolinha verde da Leona. Era ela, me chamando para brincar. E vamos lá para fora. Eu jogo a bolinha e ela corre atrás, numa alegria tão grande e tão absoluta, arfando, trazendo a bola de volta para mim até cansar. Mootley só fica observando de longe... de repente, ele sai correndo, as orelhas enormes balançando, as patinhas curtas ganhando o gramado. Corre, apenas. Uma corrida sem razão, sem propósito. Alegria pura, prazer de viver. Derrapa nas curvas, os olhinhos arregalados, a língua para fora, e quando eu menos espero, ele vem na toda e pula sobre o meu colo! “Ainda bem que ele é pequeno,” penso. Deixa atrás de si tufos de grama arrancados.

Olho para o gramado, e vejo os brinquedinhos espalhados: uma bola amarela e uma verde, um caranguejo laranja, um elefante verde, uma meia velha, um pedaço de galho. Pontos de cor que falam da presença alegre dos dois. 

Minha cozinha e minha área de serviço nunca mais foram as mesmas. Tem sempre marcas de patinhas no chão, por mais que eu varra e limpe tudo várias vezes ao dia. O puxador do armário está roído, o jardim pede misericórdia. A porta de vidro da sala de estar está cheia de marcas de lambidas e patas enlameadas, e já desisti de querer vê-la sempre imaculadamente limpa. Limpo quando dá.

Mas mesmo assim, a casa é bem mais alegre quando a gente tem cachorros.