Fases da Vida

Uma borboleta não nasce borboleta. Antes, ela precisa ser lagarta, arrastar-se pelo solo e conhecer o caminho das nervuras das folhas. Ela precisa sonhar com as asas, antes de obtê-las, e fazer por merecê-las. Uma lagarta necessita conhecer seus predadores naturais, e como evitá-los. 

E mesmo depois desta fase de arrastar-se rente ao chão , às folhas, e aos galhos, evitando os bicos dos passarinhos e os ferrões das formigas, a fim de tornar-se borboleta uma lagarta tem que submeter-se voluntariamente à morte. Ela precisa morrer. Recolher-se em um casulo, envolta em teias, e aguardar pacientemente até que a borboleta esteja pronta. E qual será o sonho da lagarta em seu casulo? Quais caminhos ela percorre durante seu sono metamórfico? 

Finalmente, chega a hora de romper o casulo e vir à luz. Mesmo assim, a borboleta ainda não está pronta para o voo: precisa secar e desamassar suas asas, e lembrar-se quem são seus predadores,  vasculhando em sua memória de lagarta os caminhos do solo e das folhas para que saiba onde pousar quando necessário. 

E quando ela abre suas asas, entregando-se à beleza de sua nova vida e à sua missão de percorrer as flores, ela sabe que será breve a sua nova existência; mesmo assim, terá valido a pena todo o período em que viveu como lagarta e fechou-se em seu casulo!

O mais importante, é que a borboleta jamais se esqueça de onde veio, e lembre-se sempre de que ela é apenas uma lagarta que se transformou... que ela jamais despreze as lagartas que encontrar em seu caminho!

E que as lagartas saibam que, dentro delas, moram as asas de uma borboleta.

Triste é aquele que pensa que já nasce borboleta, e pensa que voa entre as outras lagartas com asas imaginárias e por caminhos que não lhe pertencem, para os quais, não se preparou! Cedo, o vento sopra forte e derruba seu voo de arrogância. E como esta lagarta passou toda a existência pensando ser uma borboleta e negando sua verdadeira forma, quando a queda chegar, ela nem ao menos saberá escolher um pedaço de solo sem espinhos ou pedregulhos... as dores serão muitas! O tempo de metamorfose será muito mais longo e sofrido.

Portanto, quando eu vejo uma lagarta, lembro-me sempre que dentro dela, mora uma borboleta; e quando vejo uma borboleta, sei que dentro dela, mora uma lagarta.

José Saramago

Pensamentos de José Saramago

"Dentro de nós há uma coisa que não tem nome; essa coisa é o que somos."

"Os bons e os maus resultados dos nossos ditos e obras vão-se distribuindo, supõe-se que de uma maneira bastante uniforme e equilibrada, por todos os dias do futuro, incluindo aqueles, infindáveis, em que já cá não estaremos para poder comprová-lo, para congratularmo-nos ou para pedir perdão, aliás, há quem diga que é isto a imortalidade de que tanto se fala."

"Se tens um coração de ferro, bom proveito. 

O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia."

"Todos sabemos que cada dia que nasce é o primeiro para uns e será o último para outros e que, para a maioria, é só um dia mais."

"A viagem não acaba nunca. Só os viajantes acabam. E mesmo estes podem prolongar-se em memória, em lembrança, em narrativa. Quando o visitante sentou na areia da praia e disse:

“Não há mais o que ver”, saiba que não era assim. O fim de uma viagem é apenas o começo de outra. É preciso ver o que não foi visto, ver outra vez o que se viu já, ver na primavera o que se vira no verão, ver de dia o que se viu de noite, com o sol onde primeiramente a chuva caía, ver a seara verde, o fruto maduro, a pedra que mudou de lugar, a sombra que aqui não estava. É preciso voltar aos passos que foram dados, para repetir e para traçar caminhos novos ao lado deles. É preciso recomeçar a viagem. Sempre."

"A única maneira de liquidar o dragão é cortar-lhe a cabeça, aparar-lhe as unhas não serve de nada."

Poema à boca fechada 

Não direi: 

Que o silêncio me sufoca e amordaça. 

Calado estou, calado ficarei, 

Pois que a língua que falo é de outra raça. 

Palavras consumidas se acumulam, 

Se represam, cisterna de águas mortas, 

Ácidas mágoas em limos transformadas, 

Vaza de fundo em que há raízes tortas. 

Não direi: 

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem, 

Palavras que não digam quanto sei 

Neste retiro em que me não conhecem. 

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas, 

Nem só animais boiam, mortos, medos, 

Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam 

No negro poço de onde sobem dedos. 

Só direi, 

Crispadamente recolhido e mudo, 

Que quem se cala quando me calei 

Não poderá morrer sem dizer tudo.

"Somos todos escritores, só que alguns escrevem e outros não."

"O costume de cair endurece o corpo, ter chegado ao chão, só por si, já é um alívio."

José Saramago

José de Sousa Saramago foi um escritor, argumentista, teatrólogo, ensaísta, jornalista, dramaturgo, contista, romancista e poeta português. Foi galardoado com o Nobel de Literatura de 1998. 

Nascimento: 16 de novembro de 1922, Azinhaga, Portugal

Falecimento: 18 de junho de 2010, Tias, Espanha

Prêmios: Nobel de Literatura, Prêmio Camões

Café

O café escorreu lentamente,

Desceu queimando

Pela garganta,

Fazendo sangrar a manhã

Em tons marrons.

O futuro se escondeu na borra forte,

E o sabor coloriu a alma anêmica.

O perfume despertou a ilusão

De que talvez fosse mentira.

O dia seguiu, quase hipnótico,

O azul imenso e monocromático do céu

Agredia as vistas,

Sem o menor respeito pela minha dor.

E as aves cantavam, atrevidas,

Nas árvores próximas à janela...

Mais um gole de café

Que não trouxe de volta o que eu queria...

Não despertei daquele pesadelo,

E a tarde descansou, finalmente,

Sobre tuas mãos cruzadas...

TRANSGRESSÃO

Nasci para andar descalça.

Meto os pés na lama

Sem hesitação,

Cubro-me das pétalas

Que das flores caem,

Orno-me das folhas

Que as árvores enjeitam,

Mato minha sede

Com a água que nasce

Das loucas enchentes,

Revolta da chuva,

Revolta dos rios.

Aparentemente,

Sigo a linha reta

Que a vida desenha,

Mas dentro de mim

A estrada não segue

Caminhos conhecidos:

Sou de poucas palavras,

Poucas perguntas,

Poucos amigos.

Prefiro o silêncio, 

E dele eu me visto,

Sou bicho das sombras,

Ando equilibrando-me

Pelo meio-fio

Só porque assim

Eu me divirto,

E seu eu cair,

Não há abismos.

Aprendi a ser

Aquela que cai,

E sempre se ergue

Um milhão de vezes.

Não desisto nunca

De recomeçar.

De cabeça erguida

Sacudo a poeira,

Só pago o que devo

(Se acho que devo)

Choro quando quero.

É duro, é difícil,

É quase impossível

(Desista, eu te digo)

Me fazer cair,

Me manter no chão,

Calar minha voz,

E ferir a pele

Do meu coração

Que bate sozinho,

Sem necessidade

De adrenalina.

Eu pago meus micos

Sem pedir descontos,

Não tenho vergonha,

Nada me constrange,

Nada me intimida,

Nada .

A Energia do Sábado

Desde pequena, sempre adorei os sábados... lembro-me da época em que eu tinha aulas de inglês e educação física nas manhãs de sábado, e acordava cedinho, a casa cheirando à madrugada, e dirigia-me à escola enquanto todos ainda dormiam. As aulas sempre terminavam com a gente jogando queimado no pátio da escola, e ao meio-dia, eu caminhava com as amigas até a avenida, onde tomava o ônibus para voltar para casa.

Sábado era dia do meu pai chegar mais cedo do trabalho. Era dia da comida mais caprichada. Era dia de ouvir músicas e brincar na rua. Também era dia - mais tarde, quando me tornei uma adolescente - das festinhas no início da noite, na casa de Dona Celina - mãe de amigos nossos, a única que não se importava com a nossa bagunça.

Na casa de Dona Celina, tudo era possível e permitido. Frequentemente, entrávamos já chamando pelos nomes de nossos amigos (quatro irmãos: dois meninos e duas meninas), e íamos adentrando a casa, encontrando Dona Celina na cozinha, passando roupas, debaixo do velho relógio cuco. Ela nos recebia com alegria, pois gostava de ter jovens em volta.

A casa de Dona Celina era bem pequena, mas era o lugar onde todos gostávamos de ficar.

Uma das lembranças mais queridas que tenho de lá, é a de uma noite de natal; voltávamos da comemoração em casa de minha irmã, recém-casada, e quando saímos do táxi, percebemos a luz e as vozes vindas da casa de D. Celina. Após alguma insistência, eu e minha irmã adolescente tivemos, finalmente, a permissão de nossos pais para irmos lá, "bem rapidinho." E encontramos a festa de natal sem ceia farta e sofisticada, mas com muita música, dança e alegria. 

Na casa de Dona Celina, nós nos arrumávamos para irmos aos bailes - "Sons", como eram chamados naquela época . As meninas disputavam o único espelho do armário do quarto, dividindo e partilhando sombras, rímel, blushes, batons e lápis de sobrancelhas... e de lá, saímos todos juntos nos domingos à tarde, em direção ao Serrano Futebol Clube.

A casa de Dona Celina foi nosso point, nosso ponto de encontro, da infância à adolescência... 

Comecei falando de sábados, e terminei recordando a casa de Dona Celina. Mas é que não existiam sábados sem casa de Dona Celina. E os sábados sempre me trazem lembranças daqueles tempos.

Sêneca de Manhãzinha

Alguns pensamentos de Sêneca

"Eu não sou um sábio e, para que a tua malevolência  se regozije, acrescento, nunca serei." É por isso que não exijo ser igual aos melhores, apenas melhor que os maus. basta-me que, a cada dia, eu corte um pouco meus vícios e castigue meus erros. Não estou curado nem ficarei de todo sadio."

"Então dirás: "Tu dás para receber algo em troca?" 

Respondo: "Eu dou para que não se perca. O que for doado vai ficar em um lugar onde não pode ser reclamado, mas pode ser devolvido."

"...com relação a algumas virtudes, é preferível o uso de esporas e, com outras, o uso do freio."

"...Por isso, o sábio disse: Não sou eu que falo de uma maneira e vivo de outra. És tu que entendes uma coisa por outra. Estás ouvindo o que te chega aos ouvidos, mas não procuras entender o significado das palavras."

"Que loucura é essa, tão inimiga dos deuses e dos homens, que destrata e profana com palavras maldosas as coisas sagradas? Se puderes, elogia o bom, senão, segue o teu caminho. Mas se gostas de ser infame, agridam-se mutuamente. Quando ficas furioso contra o céu, não vou dizer que cometes um sacrilégio, apenas lutas em vão."

Eu Levo

Eu Levo

Eu levo esperança e perdão

Nas dobras da minha mortalha.

Levo os sonhos que ficaram

Sob o fio da navalha.

Deixo a dor e a incompreensão

Por sobre a laje de pedra.

E a saudade (se sentirem)

Deixo em cada coração.

Na fotografia em sépia

Fica a imagem dessa máscara

Que a mim por Deus foi dada.

Talvez leve algum remorso

Por aquilo que eu não fiz...

Mas não levarei mais nada.

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LIXO EXISTENCIAL - meu novo livro

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Ana Bailune

Cartas a Theo - Vincent Van Gogh - Parte I

Trechos do livro "Cartas a Theo," que consiste em cartas trocadas entre Vincent Van Gogh e seu irmão, Theo.

"É no cemitério que eu prefiro tomar a palavra, porque ali todos pisamos o mesmo chão, e não somente pisamos o mesmo chão, mas também sempre percebemos isto."

"Aquele que ama muito realiza grandes coisas, e o que se faz por amor está bem feito."

 

"Não conheço melhor definição da palavra arte do que esta: "A arte é o homem acrescentado à natureza."; à natureza, à realidade, à verdade, mas com um significado, com uma concepção, com um caráter, que o artista ressalta, e aos quais dá expressão, "resgata", distingue, liberta, ilumina."

"... o que se passa no íntimo revela-se exteriormente? Fulano tem uma grande chama queimando em sua alma, e ninguém jamais vem nela se esquentar, e os transeuntes só percebem um pouquinho de fumaça no alto da chaminé e seguem então seu caminho. E agora, o que fazer? Sustentar esta chama interior, ter substância em si mesmo, esperar pacientemente, e no entanto com quanta impaciência, esperar, dizia, a hora em que alguém desejar aproximar-se - e ficar? Que sei eu? Quem quer que acredite em Deus, que espere a hora que cedo ou tarde chegará."

"Um pássaro na gaiola durante a primavera sabe muito bem que existe algo em que ele pode ser bom, sente muito bem que há algo a fazer, mas não pode fazê-lo. O que será? Ele não se lembra muito bem. Tem então vagas lembranças e diz para si mesmo: Os outros fazem seus ninhos, tem seus filhotes e criam sua ninhada," e  então bate com a cabeça nas grades da gaiola. E a gaiola continua  ali, e o pássaro fica louco de dor.

"Vejam que vagabundo", diz um outro pássaro que passa, "esse aí é um tipo de aposentado". No entanto, o prisioneiro vive, e não morre, nada exteriormente revela o que se passa em seu íntimo, ele está bem, está mais ou menos feliz sob os raios de sol. Mas vem a época da migração. Acesso de melancolia - "mas" dizem as crianças que o criam na gaiola, "afinal ele tem tudo o que precisa." E ele olha lá fora o céu cheio, carregado de tempestade, e sente em si a revolta contra a fatalidade. "Estou preso, estou preso e não me falta nada, imbecis! Tenho tudo o que preciso. Ah! Por bondade, liberdade! Ser um pássaro como outros." Aquele homem vagabundo assemelha-se a este pássaro vagabundo... E os homens ficam impossibilitados de fazer algo, prisioneiros de não sei que prisão horrível, horrível, muito horrível. Há também, eu sei, a libertação, a libertação tardia. Uma reputação arruinada, com ou sem razão, a penúria, a fatalidade das circunstâncias, o infortúnio, fazem prisioneiros. Nem sempre sabemos dizer o que é que nos encerra, o que é que nos cerca, o que é que parece nos enterrar, mas no entanto sentimos não sei que barras, que grades, que muros. Será tudo isto imaginação, fantasia? Não creio; e então nos perguntamos: meu Deus, será por muito tempo, será para sempre, será para a eternidade? Você sabe o que faz desaparecer a prisão. E toda afeição profunda, séria. Ser amigos, ser irmãos, amar, isto abre a porta da prisão por poder soberano, como um encanto muito poderosos. 

Mas aquele que não tem isto permanece na morte. Mas onde renasce a simpatia, renasce a vida. Além disso, às vezes a prisão se chama preconceito, mal-entendido, ignorância, falta disto ou daquilo, desconfiança, falsa vergonha."

"Agora, uma das causas pelas quais eu estou agora deslocado - e por que durante tantos anos estive  deslocado - é simplesmente porque tenho ideias diferentes das desses senhores que dão cargos àqueles que pensam como eles."

MOMENTO

Me deixa dormir

No balanço frouxo desta rede,

Me deixa matar a sede

De por um momento, não existir!

Me encerro toda

Completamente

Neste momento.

Não quero nada,

Não tenho medo,

Nem do tempo.

É só o agora

Que me importa,

Abro as janelas,

Arranco as portas

Do meu viver.

Ser, 

Agora,

Calor do sol,

Beijo de brisa,

Canto de pássaro.

Não Gostas de Mim?

Ponha os teus olhos

Em outro lugar,

Vire teu rosto

Quando eu passar.

Esqueça meu nome,

Ignore tua fome

De me decifrar!

O que te vicia,

O que te convida

A vir visitar-me,

Se minhas palavras

Te enchem de asco

Te escandalizam,

E queimam tua carne?

Recolha tua câmera

De fotografar

As almas humanas!

Ela anda sem foco,

Sem perspectiva,

Retorcendo fotos,

Maculando imagens,

Retratando intrigas!

Não gostas de mim?

-É só não me olhar,

Tão fácil, tão certo!

Eu tenho o direito

De despedaçar-me,

De reescrever-me

Nas linhas do verso!

Pareces um cão

Faminto e egoísta

Que não larga o osso,

Mas que rói as patas...

Te alongues de mim!

Por que vens aqui,

Se aquilo que eu digo

Tanto desagrada?

Se eu mato os meus versos,

Se eu sacrifico

Aquilo que chamas

De 'vera poesia,'

Faça o teu trabalho,

Macaco, te ajeites

No mofo seguro

Dos teus próprios galhos!