Alma Penada

Ele vaga pela casa

Sabendo não ser lembrado.

-Que destino malfadado

O de saber-se esquecido!

Vem um vento desabrido

Leva o que ficou marcado...

Entre o tilintar das taças

Um desejo malogrado

Pois que anda pela casa

Sabendo não ser lembrado...

De toda a vida vivida,

Nenhum sonho foi guardado!

Veio a morte, e carregou

O que havia se orgulhado,

E a memória se fechou

Sobre quem havia amado...

Ele chora pela casa

Sabendo não ser lembrado...

Entre os risos de alegria

Ele se queda, chocado!

Tantos anos de ilusões,

Tanto amor desperdiçado

Entre os frios corações

De quem havia adorado!

E ele assombra aquela casa

Sabendo não ser lembrado...

E o que restou de si

Sob um túmulo, fechado!

Não houve vela, nem missa,

Nem mesmo um canto chorado!

Apenas o esquecimento

Sobre o espírito calado...

E ele não vê consolo

Algum, em não ser lembrado...

Em cada canto da casa,

Um retrato retirado!

E ele chora, vaga, assombra

Pelo seu morto passado

Em cada cômodo, a sombra

daquele que foi levado!

Humildade

Como veio, foi-se,

Em anônima grandeza,

De quem vem trazendo a paz,

E não cultiva aspereza.

Quase ninguém o viu,

Mas quem o viu, agradece...

Não pediu para ser lembrado,

Mas dele, ninguém se esquece...

Como veio, foi-se

Sem fazer qualquer alarde,

Caminhando lentamente

No silêncio de uma tarde...

Deixou um rastro de amor,

De luz, e muita beleza,

Fica a nossa porta, aberta

Na varanda, a luz acesa.

Fernando Pessoa

As Ilhas Afortunadas - de 'Mensagem'

Que voz vem no som das ondas

Que não é a voz do mar?

E a voz de alguém que nos fala

Mas que, se escutarmos, cala,

Por ter havido escutar.

E só se, meio dormindo,

Sem saber de ouvir, ouvimos

Que ela nos diz a esperança.

A que, como uma criança

Dormente, a dormir, sorrimos.

São ilhas afortunadas

São terras sem ter lugar,

Onde o rei morre esperando.

Mas, se vamos despertando,

Cala a voz. E há só o mar.

De Mim Para Mim

A jornada do autoconhecimento é uma estrada longa e tortuosa, cujo destino ninguém jamais poderá dizer que alcançou. Mesmo assim, só nos resta segui-lo, entendendo que às vezes, o ritmo será lento, e noutras, mais acelerado. Haverá pontos de estagnação, de descrença e de retrocessos. Mas o mais importante, é perceber estes pontos e continuar em frente.

Recentemente, percebi que mais exigimos dos outros no momento em que menos podemos dar a nós mesmos. Alimentamos a tendência de culpar os outros pelas nossas próprias falhas. É exatamente no momento em que estamos cobrando e apontando as faltas alheias, que precisamos respirar fundo e olhar para dentro de nós: o que eu estou tentando obter do outro, que não estou conseguindo, eu mesma, prover-me? Por que tento apontar as faltas, ao invés de ressaltar o que há de melhor em cada pessoa? Descobri que quando faço isso, estou apenas descobrindo o que me falta.

Sei que jamais chegarei a um ponto no qual poderei dizer: "Esta sou eu!" Houve momentos, no passado, em que eu achava que isto era possível. Houve até momentos em que eu pensei que tinha chegado 'lá;'  e foram momentos que precederam uma grande queda. Precisei deles a fim de perceber o quanto eu ainda me encontrava longe desse destino que eu ainda não sei qual é, e que pretendera alegar que alcançara.

Hoje eu percebi que todo o caminho resume-se a apenas um passo de cada vez.

O Amor

O amor

É todos os dias testado,

E esteja certo ou errado,

Considera o coração.

O amor

Está bem além do beijo,

E descansa, inalterado,

Sob arroubos de desejo.

O amor

É o perdão açucarado

Concedido, sem alardes

A quem quer ser perdoado.

O amor

É um querer que não se cansa,

E que mesmo adormecido,

Sempre mantém a aliança.

O amor 

Prevalece no final,

Acima do bem e do mal,

Pois amar é compreender.

O amor

Mora dentro do olhar,

O amor é tudo aquilo

Que eu mais preciso aprender.

Promessas Quebradas

Em volta, cacos cortantes

De promessas quebradas.

Migalhas de vidas,

Sobras... mais nada.

Um carinho magro,

Raquítico e seco,

Tentando emendar

O logro fadado.

Um beijo anêmico,

Fraco, doente,

Tentando selar

O trato rompido.

Promessas, só promessas...

Melhor não prometer nada!

Voltas e voltas

Em torno de si,

Vertigens e náuseas,

Um sangue de água...

Palavras sem força

Que são repetidas

Numa tentativa

De enganar a vida...

Promessas vazias,

Palavras vazias,

Arrasta-se a noite

Num triste arremedo

De amanhecer.

Como crer?...

Promessas que saem

Da boca dormente...

Nem sequer pretende

Cumprir o que diz!

Ah, vontade fraca,

Ah, peito abafado!

Ignoto futuro

Que nunca decola!

Presente fechado...

Por que se agarra, assim,

Ao passado?

Palavra de esmola,

Intento frio,

Riso malogrado.

*

A Ciência Secreta

Trecho do volume II do livro A Ciência Secreta, publicado em 1926 - por Henri Durville - 

Obs: mantive a grafia do texto original

Certamente, as pedras tem uma alma, a alma daquelles que as reuniu, daquelles que viveram na sua sombra doce ou cruel. E essa alma, nessas horas meditativas, penetra a nossa. Sentimol-a no fundo de nós mesmos, despertar todo um mundo de pensamentos deliciosos. Encontramos de novo essa alma, diversa e profunda, segundo os seres que a formaram.

É a mesma cousa em toda parte e a alma que encontramos nas pyramides do Egyto differe, em sua calma religiosa e funeraria, da paz reclusa do convento dos monges occupados a instruir os homens, abencôal-os, sob a guarda dos cavalleiros sem cessa preoccupados em os defender, em uma epocha em que só a espada protegia aquelles que faziam florescer, á margem dos manuscriptos, as mesmas flores que a sombra, cahida das rendas de pedra, traçava sobre os muros dos corredores acinzentados.

Nos livros, encontramos o pensamento daquelles que os escreveram.

Os auctores desappareceram, mas o seu pensamento vive nas suas obras, mais poderoso pelo seu recuo do que pelo tempo em que a palavra vibrava no ar. Lemos, e os pensamentos saltam de dentree as paginas do livro, adejam-nos como grandes passaros, tocam-nos, entram em nosso cerebro, e ahi se vão combinar, em profundezas ignoradas, com as nossas acquisições anteriores.

Tal quadro nos commove. Primeiramente o assumpto que representa attrahe o nosso olhar attento. Examinamol-o, porém, mais seriamente. Então, a alma do pintor nos penetra. Sentimos a sua magua ou a sua alegria e se, como o Vinci, por exemplo, elle pôz um symbolo profundo em sua obra, descobrimol-o e a nossa impressão artistica é sublimada.

Vibramos em unisono com seu pensamento. A alma do artista está alli, presente na sua obra. 

O pensamento, é , pois, um elemento capital na base da nossa vida mental. A influência de tudo o que nos rodeia é uma verdade da maxima evidencia e é por que somos accessiveis a essa suggestão do pensamento dos outros que somos capazes de suggerir em torno de nós.

Certamente, o pensamento é uma formidável potencia.

OUTONO

Dias cinzentos,

O frio, gris intenso

As folhas tombam.

Nos recolhemos;

As lareiras acesas,

Os sonhos dormem.

Além do muro

Os pássaros cansados

Esperam verão.

Mata fechada,

Outono se derrama

Com folhas secas.

*

Sobre as Mulheres

"As mulheres existem para que as amemos, não para que as compreendamos." - Oscar Wilde

"Quem não sabe aceitar as pequenas falhas da mulher, não aproveitará suas grandes virtudes." -Gibran

"O coração da mulher, como muitos instrumentos, depende de quem o toca." - Saint Prosper

"A mulher que se preocupa em evidenciar sua beleza anuncia ela própria que não tem outro maior mérito." - Julie lespinasse

"A mulher mais idiota pode dominar um sábio. Mas é preciso uma mulher extremamente sábia para dominar um idiota." - Rudyard Kipling

"Não se nasce mulher; torna-se." - Simone de Beauvoir

"A mulher é o negro do mundo. A mulher é a escrava dos escravos. Se ela tenta ser livre, tu dizes que ela não te ama. Se ela pensa, tu dizes que ela quer ser homem. - John Lennon

"Nenhuma situação é tão complicada que uma mulher não a possa piorar." - Tom Jobim

O Quarto

Abriu ambas as janelas, deixando que o sol da manhã entrasse e que a brisa refrescante circulasse pelo quarto. Aproveitou e abriu também gavetas e armários, para que fossem arejados pelo frescor da manhã. Dentro, suas roupas e sapatos, cuidadosamente arrumados e separados conforme eram considerados 'para sair' ou 'para ficar em casa.'

Passou os olhos sobre as pilhas de blusas bem dobradinhas nas gavetas, e escolheu uma preta, bordada com borboletas douradas. Separou também uma saia jeans. No aparelhinho de CD, sua música preferida.

Olhou em volta: como adorava aquele quarto! Tudo era tão seu... a estante com os os livros e Cds, sua televisão sobre a cômoda, seus pequenos bibelôs, as bijuterias guardadas em suas inúmeras caixinhas.

E as fotografias antigas. Havia uma caixa e uma velha bolsa de couro, cheias delas. Havia documentos antigos - carteiras de trabalho, suas do seu pai e do falecido marido. Ali, a história de suas vidas, desde que eram ainda bem jovens: todos os lugares onde trabalharam, quanto tempo ficaram, quando recebiam de salário. Olhou-os, suspirando. Recordou-se dos tempos em que era aquela mocinha da fotografia. Achou também uma velha fotografia de seu falecido pai, dentro de um dos livros. Lembrou-se dele com carinho.

Olhou seu reloginho de pulso, e constatou que estava quase na hora. Foi fechando as gavetas, passando as mãos sobre as roupas para que elas assentassem direitinho no lugar. Fechou o armário e guardou com cuidado as fotografias. Passou os olhos sobre as lombadas dos livros.

Fechou as janelas e cerrou as cortinas.

Pegou a bolsinha florida, que continha algumas mudas de roupa que usaria enquanto estivesse no hospital, aguardando a cirurgia.

Antes de fechar a porta atrás de si, olhou para tudo aquilo mais uma vez, demorando-se um pouco. Depois, fechou a porta bem devagar, e saiu.

Para nunca mais voltar.

Ficaram nas caixas, armários e gavetas tudo o que restou da passagem daquela vida por este mundo. Ficaram traços de sua fisionomia em seus filhos, que vivem, cada qual, uma história de vida  própria que ela ajudou a construir. Ficaram os registros em documentos e as imagens, que provam que ela existiu.

Olhando aqueles documentos, relendo as histórias daquelas vidas - meu pai, meu avô, minha mãe, meu sobrinho, minhas tias - eu fico pensativa... tento adivinhar o que ia na cabeça de cada um deles no momento da foto. Fico me indagando o que cada um sentiu quando aquelas carteiras de trabalho foram assinadas pela primeira vez, e penso nos anos e anos que eles estudaram, trabalharam, viveram, aprenderam e ensinaram. Penso nos momentos felizes e nos momentos tristes que se derramaram sobre aquelas vidas que eu conheci (ou pensava ter conhecido) tão bem.

Fico especulando o que cada um pensou no dia em que morreu, ou um dia antes; tiveram medo? Sabiam que nunca mais voltariam para casa, na última vez que partiram? E quando olharam por cima de seus ombros, no momento em que fecharam a porta, o que sentiram? Será que a gente tem algum aviso, algum mecanismo implantado no nosso subconsciente que nos avisa quando a hora de ir está chegando?

E o que fazer agora, com todos aqueles documentos, fotos, cartas, livros, objetos? Simplesmente jogar fora? Mas como jogar fora vidas inteiras? Como desfazer-se daquelas coisas que foram guardadas durante tantos anos com tanto cuidado e carinho, tão amadas, tão protegidas?...

Penso que devo fazer uma seleção e guardar apenas  o que for mais significativo. Mas o que é mais significativo, dentro de caixas cheias de lembranças?

Santa Ignorância, a Minha...

Peço-lhes desculpas. Porque as pessoas me escrevem, dizendo que não conseguem comentar meus blogs, e eu não tenho a menor ideia do porquê disto estar acontecendo. Todos os meus três blogs estão configurados para receberem comentários de qualquer pessoa, embora os mesmos estejam moderados.

Peço-lhes desculpas também porque meu blog de contos não aparece no meu perfil do Google, e eu também não sei como mudar a situação. Já mexi nas configurações, ativei e desativei coisas, rezei para São Jorge, fiz promessa para São Longuinho, e nada; ele continua lá, quase incógnito, não fosse pelos meus fiéis quatorze amigos que, de alguma forma, conseguiram acessar o botão de 'seguidores.'

Peço desculpas aos blogs que eu não tenho visitado; as postagens de vocês nem sempre aparecem nas minhas listas de leitura, e também não sei o motivo. De vez em quando, eu vou lá, olhar blog por blog (quando dá tempo) e descubro que houve várias postagens das quais eu nem fiquei sabendo. Sorry... não que eu esteja com tempo disponível para seguir tudo, mas pelo menos, uma visita de vez em quando...

Desculpem-me porque eu não coloco selinhos nos meus blogs, apesar dos convites; não o faço por dois motivos:

1) Minha internet é meio-lenta, e coisas demais nos blogs faz com que eles fiquem pesados e demorem demais para abrir.

2) Eu não sei como colar aquelas coisinhas em meu blog.

Algumas pessoas me disseram para pedir ajuda ao senhor Google,  Administrador dos Blogs , mas ele é tão poderoso e distante! Não acho que ele - O Todo Poderoso - vai dar ouvidos a minhas humildes súplicas.

Enfim, ainda estou aprendendo e acho que vou ficar assim a vida toda: aprendendo. Mas peço por favor  que, se você deseja colocar comentários por aqui e não está conseguindo, entre em contato comigo. E afinal de contas, eu ainda me divirto fazendo os blogs, e espero que gostem.